徐志摩|诗集|诗歌|Xu Zhimo Peom|Chinese literatu

深夜

深夜里，街角上，梦一般的灯芒。烟雾迷裹着树！怪得人错走了路？“你害苦了我—冤家！”她哭，他—不答话。晓风轻摇着树尖：掉了，早秋的红艳。伦敦旅次 九月（写于1928年9月。1929年1月10日《新月》第1卷第11号。）

生活

阴沉，黑暗，毒蛇似的蜿蜒，生活逼成了一条甬道：一度陷入，你只可向前，手扪索着冷壁的黏潮，在妖魔的脏腑内挣扎，头顶不见一线的天光，这魂魄，在恐怖的压迫下，除了消灭更有什么愿望？五月二十九日（写于1928年5月29日。1929年5月10日《新月》第2卷第3号。）

秋虫

秋虫，你为什么来？人间早不是旧时候的清闲；这青草，这白露，也是呆：再也没有用，这些诗材！黄金才是人们的新宠，她占了白天，又霸住梦！爱情：像白天里的星星，她早就回避，早没了影。天黑它们也不得回来，半空里永远有乌云盖。还有廉耻也告了长假，他躺在沙漠地里住家；花尽着开可结不成果，思想被主义奸污得苦！你别说这日子过得闷，晦气脸的还在后面跟！这一半也是灵魂的懒，他爱躲在园子里种菜，“不管，”他说：“听他往下丑—变猪，变蛆，变蛤蟆，变狗……过天太阳羞得遮了脸，月亮残阙了再不肯圆，到那天人道真灭了种，我再来打—打革命的钟！”一九二七年秋（1928年3月10日《新月》第1卷第1号。）

一块晦色的路碑

脚步轻些，过路人！休惊动那最可爱的灵魂，如今安眠在这地下，有绛色的野草花掩护她的余烬。你且站定，在这无名的土阜边，任晚风吹弄你的衣襟；倘如这片刻的静定感动了你的悲悯，让你的泪珠圆圆的滴下—为这长眠着的美丽的灵魂！过路人，假若你也曾在这人间不平的道上颠顿，让你此时的感愤凝成最锋利的悲悯，在你的激震着的心叶上。刺出一滴，两滴的鲜血—为这遭冤屈的最纯洁的灵魂！（写于1925年3月1日。1925年3月7日《晨报副刊》。）

残春

昨天我瓶子里斜插着的桃花，是朵朵媚笑在美人的腮边挂；今儿它们全低了头，全变了相：—红的白的尸体倒悬在青条上。窗外的风雨报告残春的运命，丧钟似的音响在黑夜里叮咛：“你那生命的瓶子里的鲜花也变了样；艳丽的尸体，谁给收殓？”（写于1927年4月20日。1928年5月10日《新月》第1卷第3号。）

起造一座墙

你我千万不可亵渎那一个字，别忘了在上帝跟前起的誓。我不仅要你最柔软的柔情，蕉衣似的永远裹着我的心；我要你的爱有纯钢似的强，在这流动的生里起造一座墙；任凭秋风吹尽满园的黄叶，任凭白蚁蛀烂千年的画壁；就使有一天霹雳震翻了宇宙，—也震不翻你我“爱墙”内的自由！（写于1925年8月。1925年9月5日《现代评论》第2卷第39期。）

难得

难得，夜这般的清静，难得，炉火这般的温，更是难得，无言的相对，一双寂寞的灵魂！也不必筹营，也不必详论，更没有虚骄，猜忌与嫌憎，只静静的坐对着一炉火，只静静的默数远巷的更。喝一口白水，朋友，滋润你的干裂的口唇；你添上几块煤，朋友，一炉的红焰感念你的殷勤。在冰冷的冬夜，朋友，人们方始珍重难得的炉薪；在这冰冷的世界，方始凝结了少数同情的心！（约写于1925年8月前。1925年8月中华书局《志摩的诗》。）

丁当—清新

檐前的秋雨在说什么？它说摔了她，忧郁什么？我手拿起案上的镜框，在地平上摔了一个丁当。檐前的秋雨又在说什么？“还有你心里那个留着做什么？”蓦地里又听见一声清新—这回摔破的是我自己的心！（写于1925年秋。1925年12月1日《晨报七周年纪念增刊》。）

恋爱到底是什么一回事

恋爱他到底是什么一回事？—他来的时候我还不曾出世；太阳为我照上了二十几个年头，我只是个孩子，认不识半点愁；忽然有一天—我又爱又恨那一天—我心坎里痒齐齐的有些不连牵，那是我这辈子第一次的上当，有人说是受伤—你摸摸我的胸膛—他来的时候我还不曾出世，恋爱他到底是什么一回事？这来我变了，一只没笼头的马，跑遍了荒凉的人生的旷野；又像那古时间献璞玉的楚人，手指着心窝，说这里面有真有真，你不信时一刀拉破我的心头肉，看那血淋淋的一掬是玉不是玉；血！那无情的宰割，我的灵魂！是谁逼迫我发最后的疑问？疑问！这回我自己幸喜我的梦醒，上帝，我没有病，再不来对你呻吟！我再不想成仙，蓬莱不是我的分；我只要这地面，情愿安分的做人，—从此再不问恋爱是什么一回事，反正他来的时候我还不曾出世！（约写于1923年前后。1925年8月中华书局《志摩的诗》初版时无，再版时加入。）

落叶小唱

一阵声响转上了阶沿，（我正挨近着梦乡边；）这回准是她的脚步了，我想—在这深夜！一声剥啄在我的窗上，（我正靠紧着睡乡旁；）这准是她来闹着玩—你看，我偏不张皇！一个声息贴近我的床，我说（一半是睡梦，一半是迷惘）:—“你总不能明白我，你又何苦多叫我心伤！”一声喟息落在我的枕边，（我已在梦乡里留恋；）“我负了你！”你说—你的热泪烫着我的脸！这声响恼着我的梦魂（落叶在庭前舞，一阵，又一阵；）梦完了，呵，回复清醒；恼人的—却只是秋声！（写于1925年8月之前。1925年8月中华书局《志摩的诗》。）