Subfebrile Earth

Стихи В. Крестовского

Стихи Владимира Крестовского

Ты такая не капризная…

Серьги – красная смородина.

Пролетают гуси сизые,

возвращаются на Родину.

Красно солнце переспелое…

Из снегов всю воду выжали…

Ой, вы гуси, гуси серые!

Что вы видели, что слышали?

Гуси в небе не спешат,

крыльев черпая лопатами.

С ними ты лети, душа,

на Онегу да на Ладогу.

ГлубокИ на речке омуты.

Стали льды весною лишними.

Отдала ль любовь другому ты?

Позабыла ль, разлюбившая?

Птичий писк – что пенье рации.

Неразлучны шпалы с рельсами.

А на ветках разгораются

вербы шарики апрельские.

Ну, так что тебе мерещится,

опоённая ты грёзами?..

Ветер сока как нахлещется -

так целуется с берёзами!

Стихи В. Крестовского

Стихи В. Крестовского

Стихи В. Крестовского

Стихи Владимира Крестовского

Разбитые окон мишени,

ступени, поросшие мхом.

Глядится в своё отраженье

луна в переулке глухом.

Всё было и будет, как прежде…

Пустынная площадь – зеро.

А может быть в лунной одежде

покинутый бродит Пьеро.

Наклеена будто улыбка,

взъерошены джунгли волос…

Играет осенняя скрипка -

чтоб крепче деревьям спалось?

Он тоже хотел хоть немножко

подпеть – уходящий трамвай…

Барака губная гармошка -

захочется, ветер, играй!

Лист клёна, налившийся красным -

как кровью испачканный чек.

Ноябрь, он стучится напрасно –

не пустят его на ночлег.

Лишь чуточку, самую малость -

и утро прольёт серебро…

Спала ты и не догадалась,

что я это был – не Пьеро.

Стихи В. Крестовского

Было лето – смеялась ты.

Лето кончилось – ты в слезах…

Лунный, смотрит вниз с высоты

с головой обритой монах.

Может, сплю я во сне в самом деле?

Или всё это явь, а не сон…

В воскресенье на прошлой неделе,

как и ты, перекрасился клён.

Загостилась что-то луна…

Он не спит, он даже не пьян -

будто тополь ответить на

дзен-буддистский хочет коан?

Старый тополь совсем продрог…

Я – один, забытый тобой,

слышу двери входной хлопок –

как хлопок ладони одной…

Не тянул свои руки б лучше

вверх подъёмный кран-Моисей!

Не пришли покататься тучи

на луны одном колесе.

Опоздавшее солнце не спорит.

Утро ранее – рана и йод.

Бесконечно идёт в светофоре,

человечек зелёный идёт…

Стихи В. Крестовского

Стихи В. Крестовского

Как на белой бумаге -

на снегу ещё чистом -

стаей рисуют знаки

голуби-пацифисты…

Пишет март эпитафию

февралю на траве.

С аркой мост, как на графике -

синусоида вверх.

Снова весна наплачется,

что тополя обриты.

Вот наступила пятница.

Вот ты опять в молитвах.

А молитва приятна

Пятнице Параскеве.

Снег - последняя прядка –

с крыши течёт, где север.

Воздух руки пронзают -

ну почему так нервно?

Просишь о чём - не знаю,

но о счастье, наверно.

Слушаю и не слышу.

Ляжет ночь в изголовье…

Дому граффити пишут

светофоровой кровью.

Стихи В. Крестовского