Éveil in Midis Gagnés (1939), Tristan TzaraIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.com Hâte-toi vers la joie immense et terrestre, c'est la coupe des paupières qui cogne en dansant contre la paroi de nuit. Assez de la mort explicite, allègre mort utilisée jusqu'au vernis de l'ongle, jeunesse perdue dans les apostrophes de l'hypocrisie ! Assez des ternes souffles des cœurs tressés dans les paniers salubres ! Hâte-toi vers la joie humaine qui est inscrite sur ton front comme une dette indélébile !Une nouvelle forme de crudité estivale est en train de descendre sur la brume du monde en flocons d'herbe lente et de la couvrir d'une mince couche de joie, prévue d'un glorieux avenir pressenti dans l'acier. Hâte-toi, c'est de la joie humaine et brillante qui t'attend au détour de ce monde démembré, que l'on parle dans la langue de l'asphalte ! Il y a des revers, des sources scellés, des lèvres sur des tambourins et des yeux sans indifférence. Le sel et le feu t'attendent sur la colline minérale de l'incandescence de vivre.

La Vie profonde in Le Coeur innombrable (1901), Anna de NoaillesIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comÊtre dans la nature ainsi qu'un arbre humain, Étendre ses désirs comme un profond feuillage, Et sentir, par la nuit paisible et par l'orage, La sève universelle affluer dans ses mains !Vivre, avoir les rayons du soleil sur la face, Boire le sel ardent des embruns et des pleurs, Et goûter chaudement la joie et la douleur Qui font une buée humaine dans l'espace !Sentir, dans son coeur vif, l'air, le feu et le sang Tourbillonner ainsi que le vent sur la terre. - S'élever au réel et pencher au mystère, Être le jour qui monte et l'ombre qui descend.Comme du pourpre soir aux couleurs de cerise, Laisser du coeur vermeil couler la flamme et l'eau, Et comme l'aube claire appuyée au coteau Avoir l'âme qui rêve, au bord du monde assise...

Les Enfants qui s’aiment in Spectacle (1951), Jacques PrévertIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comLes enfants qui s’aiment s’embrassent deboutContre les portes de la nuitEt les passants qui passent les désignent du doigtMais les enfants qui s’aimentNe sont là pour personneEt c’est seulement leur ombreQui tremble dans la nuitExcitant la rage des passantsLeur rage leur mépris leurs rires et leur envieLes enfants qui s’aiment ne sont là pour personneIls sont ailleurs bien plus loin que la nuitBien plus haut que le jourDans l’éblouissante clarté de leur premier amour.

Ode à la foule qui est ici in Odes et Prières (1913), Jules RomainsIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comO Foule ! Te voici dans le creux du théâtre,Docile aux murs, moulant ta chair à la carcasse ;Et tes rangs noirs partent de moi comme un reflux.Tu es. Cette lumière où je suis est à toi.Tu couves la clarté sous tes ailes trop lourdes,Et tu l’aimes ainsi qu’une aigle aime ses œufs.La ville est là, tout près, mais tu ne l’entends plus ;Elle aura beau gonfler la rumeur de ses rues,Frapper contre tes murs et vouloir que tu meures,Tu ne l’entendras pas, et tu seras, ô Foule !Pleine de ton silence unique et de ma voix.Tu es chaude comme le dedans d’une chair ;Tes yeux, chacun des yeux que tu tournes vers moi,Je ne vois pas si sa prunelle est noire ou bleue ;Mais je sens qu’il me touche ; qu’il m’entre son feuDans la poitrine, et je les sens, tous à la fois,Se croiser sous ma peau comme un millier d’épées ;Tu me brûles. Pourtant tu ne me tueras pas.La flamme que tes corps ne peuvent plus garderA ruisselé le long des nerfs et des regardsEt se ramasse en moi qui deviens son cratère.Écoute ! Peu à peu, la voix sort de ma chair ;Elle monte, elle tremble et tu trembles. ÉprouveL’ascension de ma parole à travers toi.Elle te cherche, elle te trouve, elle te prend ;Elle entoure soudain tes âmes qui se rendent ;Elle est en toi l’invasion et la victoire.Les mots que je te dis, il faut que tu les penses !Ils pénètrent en rang dans les têtes penchées,Ils s’installent brutalement, ils sont les maîtres ;Ils poussent, ils bousculent, ils jettent dehorsL’âme qui s’y logeait comme une vieille en pleurs.Tout ce qu’ils méditaient, les gens qui sont ici,Cette peine qu’ils traînent depuis des années ;Le chagrin né d’hier qui grandit ; la douleurDont ils ne parlent pas, dont ils ne parlerontJamais, et qui, le soir, leur fait manger leurs larmes ;Et même ce désir qui dessèche les lèvres,Il n’en faut plus ! Je n’en veux plus ! Je chasse tout !Foule ! Ton âme entière est debout dans mon corps.Une force d’acier dont je tiens les deux boutsPerce de part en part ta masse, et la recourbe.Ta forme est moi. Tes gradins et tes galeries,C’est moi qui les empoigne ensemble et qui les plie,Comme un paquet de souples joncs, sur mon genou.(...)

Poèmes à la nuit, extrait, (écrits entre 1913 et 1916, inachevés), Rainer Maria RilkeIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comUn tel souffle, ne l’ai-je pas puisé au flux des minuits,pour l’amour de toi, afin que tu vinssesun jour ?Parce que j’espérais apaiser ton visagepar des splendeurs à la force presque intacte,une fois que dans l’infini de ce que j’en supposeil reposerait en face du mien.Sans bruit, de l’espace advenait à mes traits ;afin de suffire au grand regard levé en toi,mon sang miroitait et s’approfondissait. Quand à travers la pâle division de l’olivierla nuit régnait avec plus de force, de toutes ses étoiles,je me dressais, je me tenais debout et merenversais en arrière, et recevais la leçondont jamais ensuite je n’ai compris qu’elle venait de toi. Ô quelle forte parole fut semée en moipour que si jamais ton sourire advient,par mon regard je transfère sur toi l’espace du monde.Mais tu ne viens pas, ou tu viens trop tard.Jetez-vous, anges, sur ce champ de linbleu. Anges, anges, fauchez.

L’Échappée, inédit pour le Printemps des poètes 2010, Andrée ChedidIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comJe glisse loin du tempsQui s’accumuleEt m’évade des jours multipliésJe dévie de cette duréeQui s’imprimeEt m’écarte de cette peauQue les ans ont minée.Je m’arroge les splendeursDe la fableM’emparant des cheminsSans mémoireJe découvre l’irréelEt me forge des portesSur les fictions.

Sous Le pont Mirabeau in Alcools (1913), Guillaume ApollinaireIllustration : Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comSous le pont Mirabeau coule la Seine Et nos amours Faut-il qu'il m'en souvienneLa joie venait toujours après la peine Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure Les mains dans les mains restons face à face Tandis que sous Le pont de nos bras passeDes éternels regards l'onde si lasse Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure L'amour s'en va comme cette eau courante L'amour s'en va Comme la vie est lenteEt comme l'Espérance est violente Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennentSous le pont Mirabeau coule la Seine Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeureApollinaire dit son poème sur France Culture : https://youtu.be/5UGA_T4G3Ns

À la Fenêtre, pendant la nuit in Les Contemplations (1856), Livre VI, « Au bord de l'infini », Victor HugoIllustration Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comILes étoiles, points d’or, percent les branches noires ;Le flot huileux et lourd décompose ses moiresSur l’océan blêmi ;Les nuages ont l’air d’oiseaux prenant la fuite ;Par moments le vent parle, et dit des mots sans suite,Comme un homme endormi.Tout s’en va. La nature est l’urne mal fermée.La tempête est écume et la flamme est fumée.Rien n’est hors du moment,L’homme n’a rien qu’il prenne, et qu’il tienne, et qu’il garde.Il tombe, heure par heure, et, ruine, il regardeLe monde, écroulement.L’astre est-il le point fixe en ce mouvant problème ?Ce ciel que nous voyons fut-il toujours le même ?Le sera-t-il toujours ?L’homme a-t-il sur son front des clartés éternelles ?Et verra-t-il toujours les mêmes sentinellesMonter aux mêmes tours ?IINuits, serez-vous pour nous toujours ce que vous êtes ?Pour toute vision, aurons-nous sur nos têtesToujours les mêmes cieux ?Dis, larve Aldebaran, réponds, spectre Saturne,Ne verrons-nous jamais sur le masque nocturneS’ouvrir de nouveaux yeux ?Ne verrons-nous jamais briller de nouveaux astres ?Et des cintres nouveaux, et de nouveaux pilastresLuire à notre oeil mortel,Dans cette cathédrale aux formidables porchesDont le septentrion éclaire avec sept torches,L’effrayant maître-autel ?A-t-il cessé, le vent qui fit naître ces roses,Sirius, Orion, toi, Vénus, qui reposesNotre oeil dans le péril ?Ne verrons-nous jamais sous ses grandes haleinesD’autres fleurs de lumière éclore dans les plainesDe l’éternel avril ?Savons-nous où le monde en est de son mystère ?Qui nous dit, à nous, joncs du marais, vers de terreDont la bave reluit,À nous qui n’avons pas nous-mêmes notre preuve,Que Dieu ne va pas mettre une tiare neuveSur le front de la nuit ?IIIDieu n’a-t-il plus de flamme à ses lèvres profondes ?N’en fait-il plus jaillir des tourbillons de mondes ?Parlez, Nord et Midi !N’emplit-il plus de lui sa création sainte ?Et ne souffle-t-il plus que d’une bouche éteinteSur l’être refroidi ?Quand les comètes vont et viennent, formidables,Apportant la lueur des gouffres insondables,À nos fronts soucieux,Brûlant, volant, peut-être âmes, peut-être mondes,Savons-nous ce que font toutes ces vagabondesQui courent dans nos cieux ?(...)

Les Mûres in Le Parti pris des choses (1942), Francis PongeIllustration Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comAux buissons typographiques constitués par le poème sur une route qui ne mène hors des choses ni à l’esprit, certains fruits sont formés d’une agglomération de sphères qu’une goutte d’encre remplit. * Noirs, roses et kakis ensemble sur la grappe, ils offrent plutôt le spectacle d’une famille rogue à ses âges divers, qu’une tentation très vive à la cueillette. Vue la disproportion des pépins à la pulpe les oiseaux les apprécient peu, si peu de chose au fond leur reste quand du bec à l’anus ils en sont traversés. * Mais le poète au cours de sa promenade professionnelle, en prend de la graine à raison : « Ainsi donc, se dit-il, réussissent en grand nombre les efforts patients d’une fleur très fragile quoique par un rébarbatif enchevêtrement de ronces défendue. Sans beaucoup d’autres qualités, — mûres, parfaitement elles sont mûres — comme aussi ce poème est fait. »

De l'ennui à l'amour, Paul Eluard (1895 - 1952)Illustration Xabier Moingeon - https://xabiermoingeon.wordpress.comEst-elle sortieEst-elle chez elleSa maison est ouverteJusqu'à leur abolition naturelle Il y a des différences plus séduisantes Entre un poing et une cloche Entre une pierre et une rose Entre la prison et l'air libre Qu'entre le poisson et la mer Le cerf et le vent L'homme et la femmeMon élément malgré les charmes du dehors J'entre tout s'assombritBuisson des métamorphoses Le lit teinté d'étoiles s'étend Comme un automne de brebis Descendant vers les brumes de ma solitude J'ai toujours eu peur du silence Il y naît des rires sans raisonMachines machinales aux roseaux de cambouis auxfrissons figés L'écœurant métal doux Plus stérile que la cendreFace aux rideaux apprêtés Le lit défait vivant et nu Redoutable oriflamme Son vol tranchant Éteint les jours franchit les nuits Redoutable oriflamme Contrée presque déserte PresqueCar taillée de toutes pièces pour le sommeil et l'amour Tu es debout auprès du litJe t'aime et je dors avec toi Écoute-moi.