“La pronunciación del amor está intacta”, canta

Vera, como una sentencia que sirve para manifestar la solidez de las cosas

realmente importantes; pero casi también como una suerte de médium de un

idioma que en la música argentina solo pueden descifrar quienes lo llevan por

dentro: los Spinetta.

Vera es la menor de las hijas de Luis Alberto Spinetta,

uno de los mayores iconos de la historia del rock argentino; y

aunque en la última década su acercamiento a las artes fue más delante de las

cámaras (es actriz: participó en películas como “Voley” o “Las viudas de los

jueves” y en series como “En terapia” o “La celebración”, entre otras) o

delante del folio en blanco (el año pasado publicó el poemario “Eclosión”) que

delante de un micrófono, en “Terso” traduce un lenguaje íntimo, contemporáneo y

orgánico a la vez, en el que se identifica el lenguaje cósmico-poético que su

padre le legó en la sangre, pero en el que, sobre todo, se adivina un nuevo

lenguaje musical: fuera de estructuras obvias, en el que el maridaje de las

programaciones electrónicas y el aterrizaje orgánico van absolutamente de la

mano.

Rodeaba cierta mística por dónde irían los tiros del

debut de Vera. En los últimos dos años, había colaborado junto a Juan Mango (su

pareja y, además, líder de los también spinetteanos Usted Señálemelo) y

con los indietrónicos Programa; pero poco se sabía del registro sonoro propio

de la argentina.

En “Terso”, que ha trabajado en alianza con los

productores Pablo Bursztyn y Guido Moretti, se bascula entre una suerte de pop

mecánico, de cierta raíz indietrónica, con ecos que van desde el “Amnesiac”

de Radiohead o el “Siempre es hoy” de Gustavo Cerati a matices que se mueven en

un arco que va desde Brian Eno a Efterklang, de Björk a Hanne Hukkelberg, de

The Postal Service a Juana Molina. Tanto cuando le dedica una canción a su

segundo hijo (“Blu”) como cuando encuentra melodías redondas en canciones

levitantes (“Incesante” e “Infautación” son dos buenos ejemplos) como cuando

decide desenchufar las máquinas y cantar al piano (“Terso”), Vera parece

haber dado con algo diferente al sonido del ecosistema del pop alternativo en

español.

Un álbum que suena a poema sonoro, a acuarela

infinita, a relato en el que el espíritu de su padre se encuentra en un

laberinto de cables y programaciones: un fundido en mil colores que manifiesta

en Vera una nueva receptora de la calidez poética y los dialectos infinitos que

habla ese pop que aprende a volar.

Alan Queipo