Tutti vogliamo tornare a casa. Ma dov'è, questa casa? Un luogo fisico? Le persone con cui la si condivide? Un modo di essere? Quando era piccolo, mio figlio si disegnava con la mamma tutto intorno, io ero la sua casa. Che responsabilità. Che meraviglia. Che peso. Stanotte penso a cosa succede quando quella casa crolla, e a dove bisogna andare a cercarla davvero. Forse più vicino di quanto pensiamo. Forse dentro. Forse è un albero.