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Ya veremos, un relato de Luis Soler
En este nuevo relato de Luis Soler, el foco se pone en la manera en la que interpretamos la suerte que nos toca vivir. Empieza así:
Cuando de pequeños jugábamos juntos en la
calle poco nos imaginábamos de nuestro destino. Alba, Mariana y yo teníamos
poco más o menos la misma edad. Fuimos una generación que surgimos de otra raza
de hombres y mujeres más sacrificados. Quizás por eso, con el paso de los años,
el azaroso destino dejó tiempo suficiente a Alba y Mariana para dedicar parte
de sus horas a juzgar a los demás. A mi jamás me gustó ese juego de mayores.
Siempre he oído chismorrear a la gente
del pueblo sobre si o bien Alba o bien Mariana acabarían esposándose conmigo.
Por más de un motivo sabía que eso no pasaría jamás. Para empezar, no hubiera
aceptado. Me divertía de pequeño con ellas, pero no me gustaban. Alba era
presumida y, aunque todo le iba bien en la vida, no había encontrado al marido
ideal. Todo lo que la rodeaba estaba tóxicamente edulcorado. Mariana tenía un
halo de exotismo gótico. Tiraba las cartas como si supiera realmente qué
destino nos tocaría vivir a cada uno de nosotros. Ningún hombre se le acercaba,
quizás por miedo o superstición.
Yo hacía labraba mi propio camino desde
la vieja finca familiar que había heredado, sin importarme lo más mínimo lo que
dijeran los demás. Y particularmente Alba y Mariana, que siempre prejuzgaban a
la plebe.
Un día se quemó en un incendio la
cosecha. Había pasado un caluroso verano que había dejado las espigas tan secas
que, antes de poder recogerlas, sucumbieron a la chispa del tractor que iba a
segarlas. El incendio arrasó con el cultivo y alcanzó las alacenas y el
granero. Las pérdidas fueron cuantiosas.
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By Cadena SEREn este nuevo relato de Luis Soler, el foco se pone en la manera en la que interpretamos la suerte que nos toca vivir. Empieza así:
Cuando de pequeños jugábamos juntos en la
calle poco nos imaginábamos de nuestro destino. Alba, Mariana y yo teníamos
poco más o menos la misma edad. Fuimos una generación que surgimos de otra raza
de hombres y mujeres más sacrificados. Quizás por eso, con el paso de los años,
el azaroso destino dejó tiempo suficiente a Alba y Mariana para dedicar parte
de sus horas a juzgar a los demás. A mi jamás me gustó ese juego de mayores.
Siempre he oído chismorrear a la gente
del pueblo sobre si o bien Alba o bien Mariana acabarían esposándose conmigo.
Por más de un motivo sabía que eso no pasaría jamás. Para empezar, no hubiera
aceptado. Me divertía de pequeño con ellas, pero no me gustaban. Alba era
presumida y, aunque todo le iba bien en la vida, no había encontrado al marido
ideal. Todo lo que la rodeaba estaba tóxicamente edulcorado. Mariana tenía un
halo de exotismo gótico. Tiraba las cartas como si supiera realmente qué
destino nos tocaría vivir a cada uno de nosotros. Ningún hombre se le acercaba,
quizás por miedo o superstición.
Yo hacía labraba mi propio camino desde
la vieja finca familiar que había heredado, sin importarme lo más mínimo lo que
dijeran los demás. Y particularmente Alba y Mariana, que siempre prejuzgaban a
la plebe.
Un día se quemó en un incendio la
cosecha. Había pasado un caluroso verano que había dejado las espigas tan secas
que, antes de poder recogerlas, sucumbieron a la chispa del tractor que iba a
segarlas. El incendio arrasó con el cultivo y alcanzó las alacenas y el
granero. Las pérdidas fueron cuantiosas.