"Tritt an mein Feuer, Häuptling.Sorge Dich nicht um Dein Pferd, es wird gut getränkt und gestriegelt werden.Sprich gut und wahr. Verschwende unsere Zeit nicht und beschäme nicht das Gastrecht, welches Dir Dein Khan gewährt.Ich sehe die Furcht in deinen Augen, sie sind so weit wie der Himmel über der Steppe.Dein Heft Deines Säbels ist glatt und ohne Scharten.Dein Gang vorsichtig und Dein Kopf gebückt.Warum nun, soll ich Dein Volk verschonen?Lag es nicht schon seit zahllosen Monden mit den geeinten Stämmen in Fehde?Mach keinen Fehler, bevor es Dein letzter ist.Denn meine Krieger sind im Sattel geboren, zähmten Rösser, bevor sie die Lieder unseres Stammes singen konnten.Eure Speere sind viele und eure Herden reichen bis an den Horizont.Und doch kommst Du zu mir und bittest um Gehör und Trank.Wisse, dass deine Horde die Wahl hat.Ihr könnt kämpfen, das ist wahr. Doch der Sieg würde unser sein.Denn jeder meiner Reiter zählt drei der Deinen.Unsere Hufe donnern seit Tagen über euer Land liegt unter unserem Blick.Die Pfeile der Talaskar fliegen weit und treffen immer ihr Ziel.Ihr werdet eure Stuten zum letzten mal gesattelt, eure Bögen das letzte Mal gespannt und die aufgehende Sonne zum letzten mal erblickt haben, nachdem ich alles was euch lieb ist den Flammen übergebe und eure Yurten unter den Hufen meines Hengstes zertreten habeOder aber, ihr lauscht aufmerksam dem Lied des Steppenwindes und spürt wohin er dreht und wessen Namen er ruft.Schließt euch der großen Horde an, akzeptiert mein Gesetz und ihr werdet in Sicherheit leben, eure Frauen in die Arme schließen und eure Kinder heranwachsen sehen. Tragt euer Banner unter dem Meinen.Die Wahl simpel. Triff sie weise..."

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