Ao vivo, a cores e em tronco nu, para a análise mais profunda das incidências da época desportiva azul e branca. Nomeadamente ao nível da escrita não-muito-inteligente, dos graúdos bem graúdos da A e dos miúdos a ficarem graúdos na B, passando pelos centrais graúdos que parecem miúdos e pelos tarrecos miúdos que já são graúdos. E tudo sem o Silva, graçadeus!

Em directo a partir de um Space do Twitter, olhamos para o jogo que o FC Porto acabou de disputar na prova mais importante das competições internacionais de clubes logo a seguir à Taça Latina. Nomeadamente ao nível dos relâmpagos, das paragens cerebrais e dos que estão à volta da fogueira comparados com os lobos que estão ali ao lado deles.

Gravada de surpresa, qual Taremi a interceptar um passe a meio campo, aqui está uma jornada de A Culpa cheia de classe e potência. Tipo livre do Sérgio Oliveira, estais a cumpreender? Uma festa, carago. Binde, binde prá festa, cuaralho!

Que estranhas poções anda a malta a tomar?
Em Chaves, caiu tudo no caldeirão ao intervalo. Os nossos calhou de se afogarem.
No Dragão, parece que o mister encontrou os cogumelos do bem e apresentou um 11 saidinho dos melhores sonhos eróticos da malta. Resultado? Cincazero!
Mas não é por isso que não acaba tudo à bordoada. Só faltava um bardo, carago!

Em directo a partir de um Space do Twitter, olhamos para o jogo que o FC Porto acabou de disputar na prova mais importante das competições internacionais de clubes logo a seguir à Taça Latina. Nomeadamente ao nível dos insectos fumadores, das caseiradas dos árbitros (as más), das overwhelminguices brunocostianas e das underwhelminguices felicianas.

Está um gajo a trautear a mesma música durante uns anos e depois lembra-se de mudar o registo e quase que se esbardalha de cornos contra uma viga com a mudança de ritmo. E ao passo que há coisas que funcionam bem em uníssono, outras podem perder-se nas harmonizações. Pff, melóma-mos, melómano!

Ao vivo, a cores e em tronco nu, para a análise mais profunda das incidências da época desportiva azul e branca. Nomeadamente ao nível da gastronomia à base de meretriz, de mercados (both naughty and nice) e da antecipação da visita do futuro campeão ao terreno do actual campeão. Pumbas, leram aqui primeiro.

2 jogos, 6 pontos. Uma semana normal, portanto.
Uma viagem que começa em Madrid e termina no Dragão, com paragem na serra e promessas de postas e finos. Estamos como queremos, bebés!

Há fins-de-semana destes. Há Diaz destes. Há modelos destes. Há árbitros destes. Há relvados destes. Há faltas de cobertura nas transições defensivas destas. Há cal destas. Há latas destas. Há Marcanos destes. Só não há consistência. Isso é que não há e ninguém consegue perceber porquê. Tentamos. Spoiler alert: não conseguimos.

A culpa é do calor. A culpa é do Intendente Pina Manique. A culpa é do Folha. Pai ou filho? A culpa é do microclima de Famalicão. A culpa é do Zaidu. A culpa é do Manafá. A culpa é do adepto. A culpa é do mercado. A culpa é do Gonçalves. A culpa é do Cavani. A culpa é do Boda. De quem é que a culpa não é?