Et sans cesse, tandis que sur l'éternel faîte Celui qui songe à tous pensait dans sa bonté, La plume du plus grand des anges, rejeté Hors de la conscience et hors de l'harmonie, Frissonnait, près du puits de la chute infinie, Entre l'abîme plein de noirceur et les cieux.
Parfois, comme quelqu'un qui cherche, elle [la forme] touchait Le mur prodigieux de la cave du monde. Elle serpentait, lente et souple comme une onde, Dans l'abîme où l'esprit lit ce mot triste : absent. Souvent elle laissait derrière elle en passant Le bleuissement pâle et fugitif du soufre. Soudain, comme sentant sous elle plus de gouffre, Elle hésita, pencha ce qui semblait son front, Et regarda. La nuit qu'aucun jour n'interrompt Gisait dans l'étendue effroyable et sublime. Ce précipice était de la mort, faite abîme.