Direful Tales

Genova, sabato 21 luglio 2001.

In piazza Alimonda, nel quartiere della Foce, c'è una targa con il nome della piazza.

Quel sabato qualcuno prende della vernice nera. Cancella la parola "Alimonda". E al suo posto scrive tre parole.

Carlo Giuliani, ragazzo.

Da allora, quelle tre parole tornano. Ogni anno, intorno al 20 luglio, qualcuno le riscrive a pennarello sulla stessa targa. E ogni anno, a un'ora precisa, la piazza si ferma in silenzio.

Le diciassette e ventisette. È l'ora che il comitato nato dopo quel luglio indica come l'ora della morte di Carlo.

In questa piazza, quel venerdì pomeriggio, Carlo Giuliani muore. Ha ventitré anni.

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Oggi Erika Pierno avrebbe cinquantaquattro anni.

Se fosse viva, sarebbe una donna minuta, alta un metro e cinquantasette, con gli occhi castani e i capelli castani che a vent'anni portava biondi. Sulla spalla sinistra, due pistole incrociate e una rosa rossa.

Se avete informazioni, contattate le autorità.

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È la sera del 7 febbraio 2024.

Il telefono vibra.

È un messaggio di una persona che conoscete da un gruppo di preghiera. Vi scrive che una donna e un bambino sono morti.

E che la sorella del bambino proverà a riportarlo in vita.

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In questa storia ci sono due telefonate al 112.

La prima la fa una donna. Si chiama Antonella. Il telefono che usa non è il suo: è quello di suo marito. Per fare quella chiamata si sposta in bagno. È una telefonata brevissima, e dentro c'è una richiesta d'aiuto.

Questo è quello che è successo dopo la prima telefonata.

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Chowchilla, 15 luglio del 1976, ventisei bambini si stanno lamentando mentre salgono sullo scuolabus giallo che deve riportarli a casa dopo un pomeriggio passato in piscina. Hanno tra i cinque e i quattordici anni. Alcuni sono ancora in costume da bagno, con gli asciugamani arrotolati sotto il braccio e i capelli che gocciolano. Ridono, si spingono, litigano per i posti vicino al finestrino. È l'ultimo giorno normale della loro infanzia, e nessuno di loro lo sa. 

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Tokyo, 18 maggio 1936.

Una donna esce da una locanda, si volta verso il personale e dice con assoluta tranquillità:

«Per favore, non disturbatelo. Sta dormendo.»

Ma l’uomo nella stanza non sta dormendo.

È morto.

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Al quinto piano, l'ultimo, il soffitto si sta abbassando. Scendono boati sordi che attraversano l'edificio come tuoni chiusi in una scatola, e una polvere fine e continua filtra giù dalle crepe dei solai.

E in questo preciso momento, alle 5:40, un gruppo di uomini in giacca e cravatta sta raccogliendo in silenzio le proprie cose.

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Un giorno, mentre lava il pavimento del garage, Mary nota qualcosa di piccolo incastrato in una crepa del cemento.

Si china a raccoglierlo. È un orecchino.

Lo guarda per un momento — e poi alza gli occhi verso il cartellone di una persona scomparsa affisso vicino alla casa, da cui una ragazza sorride al traffico che passa.

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Nonostante la classificazione ufficiale come morte accidentale, le persone più vicine a Tamla hanno continuato a sollevare dubbi sull'indagine.

Non hanno mai accettato mai che si sia trattato di un incidente.

A quasi sette anni di distanza, stanno ancora cercando risposte.

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Storie vere di spiriti, presenze nelle case e persone scomparse che sembrano tornare a visitare chi hanno amato.

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