Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo

Y eso en verdad no es nada extraordinario

Vos lo sabés tan objetivamente como yo

Sin embargo hay algo que quisiera aclararte

Cuando digo todas las parcelas

No me refiero solo a esto de ahora

A esto de esperarte y aleluya encontrarte

Y carajo perderte

Y volverte a encontrar

Y ojalá nada más

No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar

Y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llorá

Y que un lindo aguacero invisible nos ampare

Y quizás por eso salga enseguida el sol

Ni me refiero a solo a que día tras día

Aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades

O que yo pueda

O creerme que puedo convertir mis reveses en victorias

O me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación

No, la cosa es muchísimo más grave...

Cuando tus manos salen,

y amor, hacia las mías,

qué me traen volando?

Por qué se detuvieron en mi boca,

de pronto,

por qué las reconozco

como si entonces antes,

las hubiera tocado,

como si antes de ser

hubieran recorrido

mi frente, mi cintura?

Su suavidad venía

volando sobre el tiempo,

sobre el mar, sobre el humo,

sobre la primavera,

y cuando tú pusiste

tus manos en mi pecho,

reconocí esas alas

de paloma dorada,

reconocí esa greda

y ese color de trigo.

Los años de mi vida

yo caminé buscándolas.

Subí las escaleras,

crucé los arrecifes,

me llevaron los trenes,

las aguas me trajeron,

y en la piel de las uvas

me pareció tocarte.

La madera de pronto

me trajo tu contacto,

la almendra me anunciaba

tu suavidad secreta,

hasta que se cerraron

tus manos en mi pecho

y allí como dos alas

terminaron su viaje.

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia....

No es nada de tu cuerpo, ni tu piel, ni tus ojos ni tu vientre, ni ese lugar secreto que los dos conocemos

Cuando éramos niños los viejos tenían como 30, un charco era un océano, la muerte lisa y llana no existía.

Poema Deli

Hoy me despierto tosco y solitario

Poema cortito

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