Ein Ding und eine Stimme

Eine Straßenlaterne am Mühlgraben, Ecke Kastanienweg, fünfeinhalb Meter hoch. Sie hat die beste Bühne der Stadt: einen Lichtkreis von zwölf Schritten. Sie sieht genau das, was sie anleuchtet, und wer den Kegel verlässt, hat für sie das Stück verlassen.

Jeden Abend gegen elf kommt der Mann mit dem Dackel und schaut in den Himmel, während der Dackel tut, was Dackel tun. Um zehn nach zehn stellt sich Frau Ahrens in die Mitte des Kreises und probt ihre Rolle für das Laientheater, eine Gräfin, die ihr Schloss verkaufen muss. Und immer bleibt sie nach demselben Wort stecken. Dazu erzählt die Laterne von Faltern, die sie für den Mond halten, und von Laternenanzündern mit Stiefeln und Taschenuhr.

Eine Folge über Licht und das, was es überstrahlt, über eine Premiere und über einen Freitagabend, an dem im ganzen Viertel der Strom ausfällt.

"Ein Ding und eine Stimme" ist eine Sendung von Nachklang FM. Alle Folgen unter https://nachklang.fm

Die Drehtür am Haupteingang eines Hotels, vier Flügel aus Glas und Messing, genau in die Wand gestellt, damit sie dem Haus und der Straße gleich weit entgegenkommt. Sie ergreift für keine Seite Partei. Sehen kann sie nicht, sie kennt die Menschen als Druck, Gewicht und Streifen Kälte.

Eine flache Hand heißt höflich, eine Schulter heißt eilig, ein Tritt gegen die Bodenleiste ist persönlich gemeint. Wer schiebt, den hält sie an, das ist Vorschrift. Sie hat einmal die Schleppe einer Braut eingeklemmt und einen Kontrabass für eine Begleiterin von strenger Haltung gehalten. Sie erzählt, dass ihre Familie 1899 in einem Restaurant am Times Square angefangen hat, und warum sie die einzige Tür ist, die gleichzeitig offen und zu ist. Jeden Morgen um fünf putzt sie Frau Nowack, die Einzige, die sie berührt, ohne durch sie hindurchzuwollen.

Eine Folge über die Frage, ob man ein Ort ist oder nur ein Weg, und über eine Reise mit null Metern Strecke.

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Der Scanner an Kasse drei liest neunundneunzig von hundert Strichcodes beim ersten Versuch. Was die Leute kaufen, weiß er nicht. Er sieht nur Streifen, schwarz, weiß, breit, schmal. Ein Vierundzwanzigerpack Klopapier und ein Diamantring sind für ihn dasselbe.

Tiefkühlerbsen im Raureif sind sein liebster Schwierigkeitsgrad, Obst ohne Strichcode kränkt ihn. Dagmar hat die Frühschicht an Kasse drei, sagt jeden Preis, bevor er piept, und kennt die Nummer für Bananen auswendig. Er erzählt von seinem Urahn, über dessen Glas 1974 in Ohio der erste Artikel mit einem Piepton ging, eine Packung Kaugummi, und von einem Jungen mit selbst gemaltem Strichcode für Schokolade.

Eine Folge über das Lesen, über Genauigkeit und über eine Kassiererin, die lernt, um eine kleine Macke herumzuarbeiten.

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Eine Federwaage im Bad, zwischen Heizkörper und Wäschekorb, belastbar bis hundertfünfzig Kilo. Sie ist die Einzige in der Wohnung, die jeden Morgen bei null anfängt. Die Zahl, die sie anzeigt, hat sie selbst noch nie gesehen.

Seit siebenundzwanzig Jahren gehört sie Frau Adamek. Die legt vorher die Ohrringe ab, lässt den Bademantel fallen, setzt den linken Fuß ganz vorsichtig auf, hält die Luft an und sagt danach zwei Wörter: Na gut. Die Ehrlichste im Haushalt ist Kalle, die Katze, vier Kilo einhundert, ohne Luftanhalten. Und die Waage verrät, dass sie eigentlich keine Kilo misst, sondern wie fest die Erde an jemandem zieht. Auf dem Mond würden aus sechzig Kilo zehn.

Eine Folge über Zahlen und Gefühle, über Silvesterbesuch, der behauptet, die Waage gehe falsch, und über den Unterschied zwischen dem, wie schwer jemand ist, und dem, wie schwer er es nimmt.

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Offiziell ist die Fernbedienung der Chef im Wohnzimmer: Ein Druck von ihr, und ein Fernseher, zwanzigmal so groß, macht sich an die Arbeit. Ob er es wirklich tut, weiß sie nie. Sie sendet in einen Raum, den sie nicht sieht, und liest am Daumen ab, ob ihre Befehle befolgt wurden.

Malte erkennt sie an seinem Daumen: Ein ruhiger heißt, es läuft etwas Gutes, einer, der in neunzig Sekunden durch fünfundvierzig Sender jagt, heißt, Malte hat Hunger und will nicht aufstehen. Sie wohnt zur Hälfte in der Sofaritze, neben einem Haargummi, drei Münzen und einem Chip, und erzählt von ihren Vorfahren: Fernsehern, die in den Fünfzigern auf Lichtstrahlen reagierten und angeblich den Sender wechselten, sobald draußen eine Wolke weiterzog.

Eine Folge über Befehle ins Dunkle, über Licht, das Menschen nicht sehen, und über einen Abend im Herbst, an dem im Wohnzimmer plötzlich alles still wird.

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Die mittlere von drei Glocken, seit fünfundsiebzig Jahren im Turm. Links hängt die Große, die sich für den Turm hält, rechts die Kleine, die sich für den Sommer hält. Und sie selbst hört schlecht. Berufskrankheit.

Die Stadt kennt sie nur als Geräusch: Klappern ist Markt, ein Motor, der alle fünfzig Meter hält, ist Müllabfuhr, Hupen ohne Wut ist Hochzeit. Einmal war es Fußball. Sie erzählt, dass ihr Schlagton womöglich gar nicht in ihr steckt, sondern erst im Ohr entsteht. Und sie erzählt von Herrn Haberkorn, dem Mesner, der seit vierzig Jahren die zweiundsechzig Stufen hinaufsteigt und die flache Hand auf ihre Flanke legt, weil er sie nur bis zur Mitte hört. Den Rest fühlt er.

Eine Folge über einen Ton, den man vielleicht gar nicht hat, über Silvester aus Sicht einer Glocke und über einen Mesner, der sich im Frühjahr neue Ohren machen lässt.

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Ein Bierdeckel, gut zehn Zentimeter rund, elf Abende im Dienst, wo der Durchschnitt bei einem liegt. Er heißt Deckel und liegt unten. Das ist der erste Fehler in seiner Stellenbeschreibung, und der ist über hundert Jahre alt.

Er spürt Gewicht, Kälte, Nässe und das Brummen der Stimmen durch die Tischplatte. Am Glas erkennt er den Abend: Schwer und lange stehen gelassen heißt, es wird geredet. Nervosität sitzt in den Fingern, die ihn drehen, vierundzwanzig Vierteldrehungen in zehn Minuten. Nadine, die Kellnerin, führt auf seinem Rand Buch, Strich für Strich. Arne von Tisch sieben knibbelt ihn jeden Donnerstag in Streifen. Und Tisch sieben hat ein kurzes Bein, links hinten.

Eine Folge über eine Kneipe von unten, über einen Zeugen, der nicht bestechlich ist, nur leicht feucht, und über einen Donnerstag, an dem ein Bierdeckel einen Beruf bekommt, in dem es auf ihn ankommt.

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Ein Navi, sieben Jahre alt, der Saugnapf leicht ausgeleiert, die Straßenkarte ebenfalls sieben Jahre alt. In all der Zeit hat es nie gesagt: Ich habe es Ihnen doch gesagt. Sein schärfster Satz lautet: Bitte wenden, wenn möglich. Das Wenn möglich ist alles, was es an Bosheit besitzt.

Sehen kann es nicht, und ein Mikrofon hat man ihm nicht zugetraut. Es hat die Satelliten, deren Uhren oben schneller gehen als unten, und die Fingerkuppen auf dem Glas. Sein Fahrer Konrad wartet Kaffeemaschinen. Jeden zweiten Sonntag tippt er dieselbe Adresse ein, Kirschenweg vier, Buchstabe für Buchstabe, ohne sie je zu speichern. Er hält gegenüber, wartet elf Minuten und fährt wieder nach Hause.

Eine Folge über Uhren, die unten falsch gehen, damit sie oben stimmen, und über die Frage, ob man sein Ziel erreicht hat, wenn man gegenüber parkt.

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Ein Dosenöffner, einunddreißig Sommer alt, gekauft im Baumarkt für eine Mark neunundneunzig. Er wohnt in einer Schublade, die zweimal ruckelt, bevor sie nachgibt, in einem Wohnwagen auf Platz siebenundvierzig. Er ist der Regenbeauftragte: Bei Sonne wird gegrillt, aber sobald es aufs Dach trommelt, ist er dran.

Was in der Dose ist, erkennt er am Widerstand: Tomate klebt, Ananas beißt, Kondensmilch zieht Fäden, Erbsen machen nie Ärger. Er kennt jede Hand, die ihn dreht, vor allem die von Tietjen, dessen Daumen eine Mulde in seinen Griff gedrückt hat. Seit die Nachbarin Saskia ihn sich einmal geliehen hat, sitzt der Nachbarwagen bei Regen mit am Tisch. Und er erzählt, dass man die ersten Konservendosen noch mit Hammer und Meißel öffnen sollte.

Eine Folge über ein Ding, das man nicht mehr braucht und trotzdem nimmt, über Nachbarschaft auf dem Campingplatz und über Hände, die mit den Jahren schwächer werden.

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Eine blaue Zahnbürste, mittelweich, steht mit zwei anderen im Glas über dem Waschbecken. Sie kennt Kilian von innen: achtundzwanzig Zähne, jeden mit Vornamen. Der oben links hinten heißt Wolfgang und ist schwer zu erreichen.

Kilian schafft morgens vierundvierzig Sekunden statt der empfohlenen zwei Minuten, seine Mitbewohnerin elf. Aus Spinatfäden, Popcornhüllen und einem einzelnen Sesamkorn setzt die Zahnbürste seinen Tag zusammen. Und weil Kilian beim Putzen mit dem Spiegel redet, kennt sie die Sätze, die er für seinen Bruder Tobias übt, mit dem er nicht mehr spricht. Sie enden immer genau da, wo sie losgehen müssten.

Eine Folge über die Frage, ob man jemanden kennen kann, dessen Lächeln man nie zu sehen bekommt, über Schweineborsten, Nylon und einen Zweierpack im Schrank.

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