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Or


Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero salir donde la luz su gran tristeza encuentre...
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando...
¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
Me gustas cuando callas porque estás como ausente...
La poesía siembra ojos en las páginas siembra palabras en los ojos. Los ojos hablan las palabras miran, las miradas piensan...
Quiero hacerte una invitación, un poco inusual tal vez, quiero llevarte a un lugar que todavía no conozco...
Esa combinación entre nervios e ilusión, que te hace perder la línea entre los sueños y los hechos...
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