Juan llegó a la Iglesia aquella mañana y su rostro reflejaba miedo, sorpresa, parecía sentirse intimidado por todos y por todo. Se sentó al final, en el extremo interior de la banca vacía. Noté que sus zapatos no correspondían al número de su pie, cosa que Juan no lograba ocultar.

Siempre me llamaron la atención los zapatos. Quizás porque desde mi niñez hasta mi juventud, nunca tuve la oportunidad de elegir un sólo par. Desde niño me tocaba aceptar la herencia gastada de los otros. No importa si tenía que soportar el malestar de mis dedos recogidos o rellenar la puntera con algún trozo de lana. Recuerdo que cada día, al llegar de la escuela, pues era este el único lugar al que tenía el privilegio de ir con zapatos, escuchaba la orden inmediata de mi madre: - Quítate los zapatos hijo, que los puedes romper. Estos llegaban a ser objetos preciados para mi, y cuando recibía alguno, me ocupaba de limpiarlos y teñirlos de negro con una especie de tinta que fabricaba con el polvo que sacaba de las pilas gastadas de la radio de papá.

Luego supe que Juan acababa de llegar de la frontera, algunos amigos le habían dado algo de ropa pues, él le había prometido a Dios que el siguiente sábado estaría en la Iglesia. Allí estaba, tímido y temeroso, preguntándose que hacía él tan lejos de lo suyo, entre gente extraña y con zapatos grandes. Así también se sentía Daniel, si, ese Daniel, el de la Biblia, aquel día al llegar a Babilonia… sandalias destruidas y pies sangrantes a causa de la larga caminata. Su rostro polvoriento y los labios partidos por la deshidratación, intentando, sin poder, borrar de su memoria las imágenes de aquellos que le faltaron las fuerzas y quedaron abandonados en el camino.

Ya él está allí, en la capital del mundo, con demasiadas preguntas y muy pocas respuestas, pero en el fondo agradecido, muy agradecido, como Juan aquella mañana. Pues tiene la certeza de que Dios sigue allí, y que ese Dios tiene un gran proyecto para él.

Yosvany R Garcia Corpas

Recuerdo aquel día en que dejamos a nuestra pequeña en la escuela. Estaba entusiasmada, siempre fue este uno de sus lugares favoritos. Llenarse de cuadernos, lápices de colores, tareas en la que nos involucraba a todos en casa… pero ese día era totalmente diferente. Todo era nuevo…nuevo país, nueva escuela, nuevos métodos, nueva maestra, nuevos compañeros de clase y un nuevo idioma. Idioma que no conocía, que le intimidaba. Le intimidaba tanto como a nosotros. Aquel día todos los padres hablaban con la maestra buscando orientación y haciendo lógicas consultas. Nosotros, por nuestra parte, permanecíamos en el auto, no porque no tuviéramos preguntas… ¡sólo que no hablábamos inglés! Hicimos una corta oración con nuestra niña, le regalamos un beso que llevaba una gran cuota, quizás innecesaria, de compasión… y la vimos cruzar la puerta de lo que sería su nuevo comienzo.

Estuvimos tan angustiados esa mañana. Creo que las horas llegaron a tener 120 minutos aquel día. Cuando el reloj anunciaba la hora mas cercana posible corrimos al auto, fuimos los primeros padres en llegar a la escuela. Nuestra pequeña salió y no tenía mucho para contar. Sencillamente no había entendido nada.

Al revisar sus cuadernos allí estaban todas las tareas para el siguiente día. Nos miramos conscientes de que eran las tareas de la familia… hicimos una oración pidiendo sabiduría y reunimos en la mesa todos los recursos posibles, computadora, teléfonos inteligentes, diccionarios… y todo ello para tratar de hacer juntos la tarea de una niña de tercer grado. Eran horas de extenuantes labor… cada día en mi cargada agenda había un obligado espacio que decía “tareas escolares”

… en mis tiempos de reflexión personal, leyendo mi Biblia, me encontré con la historia de Daniel. Aquel jovencito que se enfrentó a un nuevo país, nueva escuela, nueva lengua… Devoré las páginas del libro, descubriendo a un Daniel exitoso que se abrió paso ante las adversidades. Y me dio confianza y paz. Desde entonces al contemplar a mi hija, veo a una princesa abriéndose paso ante las adversidades y venciendo. Y allí estaré siempre… para ella. Así te mira Dios… como la princesa que eres, como un príncipe que lucha y triunfa, y allí estará Él siempre, para ti.

Yosvany R Garcia Corpas

Estoy seguro que en tu tierra debiste llevar muchas cargas, excepto la de ser un inmigrante. No conocías las luchas de ser un extranjero. Pero la balanza de la vida se inclinaba tanto que no te permitía seguir andando, y un día decidiste irte. Entonces comenzó a pesar. Como le pesa a Carlos al sentirse extranjero cada mañana. Le pesa sobremanera siempre que sale a trabajar, bajo el riesgo de que le descubran manejando sin su permiso para conducir. Le pesa a María cuando recibe su paga semanal y, aunque ella no tiene un título de contabilidad, sabe muy bien que le pagaron la mitad de lo que es justo ¿por qué? María no tiene un permiso de trabajo, porque es extranjera e indocumentada, como Carlos. Ella sólo consiguió un trabajo limpiando aquel hotel en el que se aprovechan de su condición, pero que de alguna manera han logrado que se sienta agradecida porque le permiten…trabajar... Si, ser extranjero definitivamente pesa…

Hay pesos diferentes claro, como el tuyo, que tienes la posibilidad de tener tu residencia o tu ciudadanía, pero sabes que esto no hace tu experiencia del todo ligera. En el fondo reconoces que tus mejores momentos, son aquellos en los que te reúnes con tus amigos, los del barrio, para recordar esos sucesos únicos que quedaron detrás de la frontera. Y te sorprendes cuando descubres que hoy la música que más te gusta es aquella que no escuchabas en tu tierra pero que hoy te conecta con ella a la distancia. Se siente pesado ser extranjero, al recordar aquel día cuando pagabas en el súper mercado y el corazón se te achicó cuando escuchaste un acento muy familiar que mencionaba el nombre de tu pueblo, y te dieron ganas, allí mismo, de abrazar a un desconocido.

¿Sabes algo? El Dios del cielo, ese que también fue un inmigrante como tú, nos mira de una manera muy especial. Somos sus héroes, protagonistas en todas sus historias, aquellos que vivimos o morimos luchando, mirándolo de lejos, saludándolo, con la certeza absoluta de que lo mejor aún está por venir. Por ello un día comprendí que no necesito intentar tirar mi carga o ignorarla, sino llevarla con dignidad, porque es parte de lo que soy, y ella me hace fuerte. Y descubrí además, que hay alguien que se ofreció a llevarla conmigo, desde entonces, la comencé a sentir mas ligera. Dios, muchas gracias.

Yosvany R Garcia Corpas

Anhelas tanto irte, escapar, recomenzar, que cuando lo logras, cuando llegas a ese nuevo país, sientes una extraña sensación de vacío. En principio, quizás, todo lo que vas conociendo es mucho mejor a lo que dejaste, pero los días pasan y la nostalgia comienza a adueñarse de tu razón. Quizás no has podido conseguir trabajo, o los trámites de estudio se demoran, además estás viviendo en una pequeña habitación y el tiempo de un día te sobra, así que decides invertirlo en una cuestionable inversión, en recordar. Recordar y extrañar. Todo aquello de lo que antes te quejabas comienzas a verlo menos malo. Y allí mismo, sin apenas haber comenzado a vivir en ese nuevo país, ya estás elaborando el plan de tu primera visita a casa. No importa que aun no tengas tus documentos, o donde vivir o dinero. Pero el sueño está allí.

Recuerdo el día en que subí al avión de regreso a Cuba. Finalmente ya nadie me miraría como un extraño, ya no tendría que preocuparme por mi acento. Estaba yendo a mi tierra a ver a mi gente. Recuerdo que en la habana tomé un taxi a casa y antes de haber avanzado diez metros el extrovertido taxista me miró a través del retrovisor solo para decirme que yo no era cubano.

Quedé contrariado. Así que en Argentina no parecía argentino y en Cuba dejé de parecer cubano. Además el barrio había cambiado mucho, los vecinos ya no eran los mismos, el árbol del patio lo habían derribado y la que era mi casa ya tenía otro color. Recuerdo que, en unos pocos días ya quería volver.

Mientras volaba de regreso pensaba en todo aquello, y me veía entre dos lugares a los que no pertenecía. Entonces el Dios del cielo, ese que ama a los extranjeros, me hizo recordar algo que está en Filipenses 3:20: “Mas nuestra ciudadanía está en los cielos” y sentí paz. Sí, si existe un lugar al que pertenezco y donde me sentiré realmente en casa. Jesús prometió que un día trasladaría ese reino a esta tierra, donde ya no habrán fronteras que nos dividan, donde nadie cuestionará mi origen, y donde todos recibiremos nuestra ciudadanía, para siempre.

Yosvany R Garcia Corpas

Argentina....

Ese fue el simple comienzo de mi realidad como extranjero. Nadie comía lo que yo comía, nadie hablaba de béisbol. Tuve que aprender a re pensar mi propio idioma, pues ahora la yuca se llamaba “mandioca”, los frijoles eran “porotos”, los chícharos “arvejas”, la fresa “frutilla”. Muchos términos que para mí eran comunes los debí eliminar pues resultaban sumamente ofensivos.

Por otro lado, en cuanto saludaba a alguien, lo primero que me decía era:

–Pero vos nos sos de acá.

–No– contestaba–.

–¿Y… de dónde sos?

–Soy cubano.

–¡Cubano! ¿Y cómo hiciste para escaparte de Castro?

Generalmente, y como parte quizás de un típica reacción argentina, yo debía escuchar una clase “magistral” acerca de mi propio país de parte de alguien que, en el mejor de los casos, había estado un fin de semana en Varadero, la Habana o Cayo Coco o, en el peor de estos, nunca había pisado la Isla. Así que cuando llegaba mi momento yo comenzaba a describir mi dramática historia. Les confieso que después de haberla contado decenas y decenas de veces, me atemorizaban las reuniones sociales en las que generalmente terminaba siendo el foco de atención de miradas consternadas y sorprendidas a causa de nuestra lamentable situación.

Realmente ser extranjero ya no era tan divertido. Luego venían las fechas especiales, como el cumpleaños de mamá o papá. El día de las madres, o la cena de fin de año. La típica cena donde todos reían alrededor de la mesa llena de deliciosos platos. Pero mi corazón estaba en Cuba, con mis padres, pensando en qué estarían comiendo ellos en ese momento, o si habrían podido sentarse a alguna mesa a comer algo mínimamente especial. Y la nostalgia me hacía sangrar el corazón y me preguntaba qué hacía yo tan lejos de mi tierra, de mi gente, de mis raíces.

Uno de esos días en los que sentía que me costaba seguir avanzando, alguien sacó su Biblia y dijo que iba a leer un pasaje de Deuteronomio. ¿Cuál crees que fue el pasaje que leyó?

“Porque el Señor tu Dios es Dios de dioses y Señor de señores; él es el gran Dios, poderoso y temible, que no hace acepción de personas, ni acepta sobornos; el que defiende la causa del huérfano y de la viuda; y muestra su amor por el extranjero proveyéndole ropa y alimentos.” (Deut. 10,17-18).

Entonces, finalmente comprendí. Comprendí que la mayor parte de mi Biblia es la historia de extranjeros, de emigrantes que un día vieron como su tierra quedaba a sus espaldas y sólo podían contar con el soporte del Dios que les conducía. Comprendí que Dios tiene un cuidado especial por los extranjeros, porque Dios también fue extranjero, porque vino a este mundo y sintió añoranza por su Padre, su cielo y sus santos ángeles.

– Mami ¡Mira lo que me regalaron! ¿Quiénes son ellos mami?

Mi madre me miró con esa mezcla de tristeza y ternura con la que saben mirar las madres y me dijo:

– Hijo, ellos son extranjeros.

Desde entonces se convirtieron en mis héroes, mis modelos a seguir. ¡Oh Dios! ¿Por qué no me hiciste extranjero?

Y comencé a buscarlos. Los podía mirar durante horas, pensarlos, soñar con sus vidas relajadas y abundantes. Y sí… yo definitivamente quería ser uno de ellos.

Un día, mientras leía mi Biblia, un texto hizo sacudir mi cabeza. Generalmente, los textos difíciles de la Biblia tienen que ver con la Ley, la justificación por la Fe, la vida después de la muerte. Pero no fue mi caso, a mí me resultó incomprensible Deuteronomio 10,16-17: “Porque Jehová vuestro Dios es Dios de dioses y Señor de señores, Dios grande, poderoso y temible, que no hace acepción de personas, ni toma cohecho; que hace justicia al huérfano y a la viuda; que ama también al extranjero dándole pan y vestido.”

Justicia al huérfano y a la viuda lo entendía, pero… ¿Al extranjero? ¿Dándole pan y vestido? Pero no son los extranjeros los que necesitan esos cuidados especiales, –pensé– era yo quien no tenía ni lo uno ni lo otro. ¿Por qué Dios le hablaba así a los extranjeros que eran las personas más felices y realizadas del mundo? Estaba yo tan convencido que ni la Biblia me hizo cambiar de idea. Aún yo quería ser extranjero.

(Yosvany R Garcia: Hola Daniel... Yo también soy inmigrante)