On dit qu’on ne veut pas de conflit.

Mais à force d’éviter les remous, on devient le barrage qui encaisse tout.

Les petites phrases retenues, les “ça sert à rien”, les compromis bancals…

Ça pèse comme du béton dans la poitrine.

Le silence, ça protège peut-être la paix, oui.

Mais ça flingue l’âme, doucement.

Ce qu’on ne dit pas finit toujours par se venger.

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La charge mentale, c’est rarement spectaculaire.

C’est ce truc discret qui s’accumule, jour après jour, comme une poussière émotionnelle.

On croit qu’on gère… jusqu’au moment où une broutille nous met à genoux.

Ce n’est pas la broutille qui casse : c’est tout ce qu’on a empilé derrière.

On ne s’effondre pas d’un coup.

On s’effrite, lentement, sans témoin.

Et un matin, on comprend qu’on n’avait juste plus de place en nous.

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On croit écouter les gens, mais en vrai, on attend juste le moment où on pourra placer notre version.

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J’écris pour que le bruit ait enfin une forme.

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On me dit “avance”. Mais personne ne précise vers quoi.

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Je n’ai jamais voulu être fort. Juste ne pas sombrer en public.

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L’espoir, c’est parfois juste une forme polie d’obstination.

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Je n’ai pas besoin d’être compris, j’ai besoin d’être libre.

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Le manque, c’est juste l’amour qui cherche encore une sortie.

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J’ai cessé de chercher la lumière : je m’habitue à ma propre clarté.

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