Abril quedó atrás. Dicen que alguien nos lo robó.
Luis, canta al desamor, a la pena. Mejor la libertad que la condena. Mejor la soledad que la desdicha. Se fue la primavera.
Mayo, que por mayo era por mayo, cuando hace la calor.
Cuando los trigos se encañan y están los campos en flor.
Cuando los enamorados, van a servir al amor.
100 cafés + con un puto virus