La Trinchera

Queridos amigos, y no por ello oyentes: llegamos al final de una temporada extraña en la que hemos aprendido algo muy peligroso, que es que podemos hacer el programa trabajando menos todavía sin que ello conlleve necesariamente que el programa sea (mucho) peor. Es peligroso que nos hayamos dado cuenta, porque si algo hemos dejado entrever a lo largo de estas ocho temporadas es que mucho, mucho, no nos gusta trabajar. ¿Nos dejaremos llevar por este descubrimiento? ¿Seremos capaces de trabajar menos todavía? En octubre tendremos respuestas. Os queremos.

Cruadrerno de pritácora: estamos pletóricos de fuerzas para seguir navegando indefinidamente. Qué lástima que sea nuestro penúltimo programa de la temporada, casi sin enterarnos. Claro, casi sin enterarnos porque llevamos tres meses haciendo el programa con la gorra, sin salir de casa, sin apenas preparar nada para lo que no viniéramos preparados de serie. Seguro que en los programas "normales" da esa misma sensación, y la sensación es correcta. Uno más, uno menos. Así, hasta el último.

Cuaderno de tal: tras un breve recorrido por una década ominosa llegamos al apocalipsis. Zombies, guerras mundiales, pandemias, cataclismos geológicos, desastres naturales, asteroides del tamaño de la luna o invasiones extraterrestres pueblan el programa de hoy. Y nosotros mucho más tranquilos ya.

Buaderno de citácora: una paloma mensajera enviada por alguien que no es Celso nos pedía hace unos días que habláramos sobre cine de los 80. Dado que seguimos a la deriva, cada vez estamos más cerca de morir y ya casi todo nos da igual, ¿qué mejor que satisfacer los deseos de alguien que no es Celso? Venga, y un poco de música.

Cuaderno de bitácora: a pesar de que continúa la tormenta, nos hemos hecho con el timón del navío y hemos logrado controlarlo. Hemos alcanzado un estado de confort que no imaginábamos que llegaríamos a conseguir, y hay ratos que incluso manejamos el timón con los pies mientras nos tomamos un vermú, leemos una fotonovela o hacemos ganchillo. Queremos que esto acabe, pero no queremos que esto acabe.

Cuaderno de bitácora: seguimos navegando a la deriva, pero a todas nuestras desgracias se ha unido una cantante semiciega con un cisne colgado del cuello, una hija de mafiosos asediada por hordas de conciudadanos, un jefe, el anticristo, un meteorito que probablemente se estrelle contra la tierra, una ninfómana deprimida y un asesino en serie un tanto peculiar. Y nosotros, a lo nuestro.

Uf, igual ya nos está quedando muy largo el título. Es nuestro noveno de un número indeterminado de programas que grabamos cada uno desde su casa, y el primero de previsiblemente dos que dediquemos al director danés Lars von Trier (que, como sabéis es director de cine, de una serie de TV y de un exitoso programa de radio en la XEMV). En fin, si queréis oír hablar de algo que no sea Lars von Trier, escuchad los primeros y los últimos 20 minutos del programa, aproximadamente, o escuchad otro podcast.

Ah, y cuaderno de bitácora: estamos bien.

Cuaderno de bitácora: volvemos a sonar por emisoras convencionales de la XEMV, lo cual nos llena de satisfacción, sobre todo porque estamos convencidos de que nadie estaba escuchando nuestros mensajes de auxilio. Porque seguimos navegando a la deriva por un mar extraño. A pesar de ello, el programa ha quedado medio bien. O sea, que no ha quedado extremadamente mal. No es demasiado nocivo para la salud, eso es lo mejor que podemos decir de nuestro programa.

Cuaderno de bitácora: en la séptima semana de deriva por este mar desierto, los Atrincherados vislumbran tierra. El problema: uno de ellos, en realidad, no quiere que el viaje acabe.

Cuaderno de bitácora: hemos logrado superar el ataque de dos crackens (¿el plural de "cracken" es "cráckens" o "cráckenes"?), y otro par de criaturas más feas que Carracuca en un mal día, con lo cual estamos muy contentos y hemos hecho una fiesta. Bueno, tres, una cada uno, en su puta casa. El caso es que hemos logrado hablar de cine, música y algunos temas que teníamos pendientes. Teníamos varias secciones pensadas, las hemos anunciado y no las hemos hecho. Somos lo peor. Y encima, nos hemos vuelto a pasar de tiempo.