Le bruit de fond

Il y a cette baleine

en bois,

taillée grossièrement,

pas très jolie.

Je ne sais même plus

pourquoi je l’ai gardée.

Pas mise en valeur,

pas rangée non plus.

C’est juste devenu un objet

qui me suit.

Presque sans que je le décide.

Parfois je la vois,

et je sens quelque chose,

mais je ne saurais pas dire quoi.

Quelque chose de l’ordre du lien,

du temps,

de ce qui tient.

Elle n’est jamais loin,

reste sans que je sache

ce que je retiens.

Peut-être parce qu’elle contient un morceau de vie

que je n’ai jamais su replier.

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Je dis que je viens d’ici

mais ce n’est pas tout à fait vrai.

Je dis que je viens de là-bas

mais là-bas,

je ne suis pas vraiment de là-bas non plus.

Je m’adapte vite,

je prends la couleur du lieu,

mais je ne sais plus très bien

quelle est la mienne quand je suis seule.

J’ai appris à lire les codes,

à observer avant d’entrer,

à marcher léger,

à parler juste ce qu’il faut,

à me fondre pour rester.

Mais parfois

je me demande,

si je suis encore quelque part

ou juste un ensemble de reflets.

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Je veux bien,

mais je veux pas.

J’avance,

et je freine.

Je sais que j’exagère,

et je continue.

Je me regarde faire,

et pourtant je le fais.

Je veux changer,

mais pas trop vite.

Je veux m’apaiser,

mais j’ai peur de m’éteindre.

C’est comme un débat permanent.

Dedans.

Sans tranchée, sans arbitre.

Juste des voix,

qui cohabitent, se coupent, s’annulent.

Un bordel organisé.

Ou pas.

Ça pense, ça juge, ça défend, ça pleure,

ça fait des plans et ça sabote tout dans la minute.

Et moi au milieu,

j’essaie de tenir debout

avec ça.

l’acceptation.

Pas le renoncement,

pas la sagesse en robe blanche,

juste ce souffle-là :

je suis en chantier,

et c’est vivant.

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Il y a une fatigue

qui ne fait pas mal.

Elle fait… disparaître.

Pas d’un coup,

pas brutalement.

Non.

Elle efface en douceur,

elle enlève les couleurs,

elle gomme les élans.

Elle baisse le son

de tout ce qui vit encore en nous.

On bouge,

mais sans avancer.

On pense,

mais sans atteindre.

On sait quoi faire,

mais on reste immobile dedans.

C’est une fatigue plate

glissante,

sans relief où s’accrocher.

Elle s’installe

comme un hiver

à l’intérieur.

Elle ne blesse pas.

Elle anesthésie.

Et un jour,

on se surprend à vivre en décalé,

à deux mètres de soi,

comme si la vie continuait,

mais sans nous inviter.

Alors on se secoue un peu.

On respire un peu.

On se rappelle qu’on existe encore.

Parce que même anesthésiée,

la vie attend

qu’on revienne la chercher.

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Tu as marché dans mes silences

comme si tu les connaissais.

Sans bruit,

sans demande,

sans chercher à les ouvrir.

Juste là,

avec cette façon de ne pas avoir peur

de ce qui ne se dit pas.

Dans cette façon d’oser

sans attendre.

Tu as laissé l’espace

de ne pas savoir.

Comme si tu savais

qu’il y a des terres en nous

qu’il faut traverser sans parler.

Comme si tu avais reconnu,

dans mes retraits,

mes silences qui font foi.

Tu as marché à l’aveugle,

mais tout droit vers moi.

Et je t’ai vu rester,

dans cette façon de faire demi-tour

sans m’abandonner.

Je n’ai pas su comment te répondre

sans déranger le fil,

sans trop poser de contours

sur ce qui tenait justement

à sa forme libre.

Alors,

tu as marché dans mes silences,

pas pour les remplir,

pour les entendre.

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C’est un battement sans bouclier,

un frisson à ciel ouvert.

Un cœur qui avance,

sans savoir

s’il sera cueilli

ou cabossé.

Ce n’est pas du courage,

c’est plus nu que ça.

Une manière de dire oui

à ce qui vient,

même quand ça fait peur,

même quand ça fait mal,

même quand ça déborde.

C’est un cœur

qui n’a pas oublié comment on tremble,

mais qui s’ouvre quand même.

À la vie,

aux liens,

aux maladresses,

aux éclats.

C’est une feuille neuve,

encore fine,

encore souple,

encore là.

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Il y a des plafonds

que l’on ne voit pas.

Ils ne sont pas en béton.

Ils tiennent

dans une phrase,

comme une main

qui retient.

« Ce n’est pas pour nous. »

Une phrase-brique,

une phrase-verrou,

une phrase qui fait baisser la tête.

Les plafonds se construisent

à hauteur de regard.

On apprend

à ne pas lever les yeux

trop longtemps,

comme on détourne le regard

devant une vitrine

trop chère.

On apprend à mesurer le possible

avec une règle empruntée,

à reconnaître

ce qui est à notre portée.

Comme si certains mondes

étaient faits

pour être regardés de loin.

Alors on apprend

à rêver

à hauteur de plafond.

À demander petit,

à désirer discret,

à plier nos ambitions,

à trouver raisonnables

des limites

qui ne nous appartiennent même pas.

Il ne s’agit pas

de manquer d’audace,

mais de ne jamais savoir

qu’une autre vie

était imaginable.

Comment désirer

un paysage

que l’on n’a jamais vu ?

Comment pousser une porte

dont personne

ne nous a parlé ?

Et puis un jour,

on rencontre quelqu’un,

ou un livre,

ou un voyage.

Quelque chose

qui déplace le plafond

de quelques centimètres.

Et l’on comprend

que certaines prisons

n’avaient pas de barreaux.

Seulement

des héritages

que l’on croyait

être des vérités.

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Il y a des colères

qui portent une blessure

comme on porte un manteau.

On croit défendre une idée,

alors que l’on protège

quelque chose

en soi.

La colère protège une tristesse,

qui ne veut pas pleurer.

Elle garde l’entrée,

pendant que l’ego compte ses fissures.

Elle prend la voix de l’injustice

pour ne pas dire

combien nous avons eu peur

de ne pas compter.

Notre version de l’histoire emprunte le visage de l’évidence,

mais le sujet

est ailleurs.

La scène est terminée,

et pourtant,

quelque chose

continue de cogner.

La colère ne retombe pas,

alors que l’autre nous a donné raison,

comme si elle refusait

de quitter la scène

parce qu’elle n’était jamais venue

pour cette histoire-là.

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Je vais vite.

Je pense, je sens, je parle, je réponds. J’enchaîne.

Je capte,

Je fonce,

Je saute les silences,

Je sais faire,

Je sais vite.

J’aime que ça vive, que ça circule,

que ça aille loin, fort,

maintenant.

Je suis mon propre élan.

Je suis l’impulsion,

la montée,

la vague.

Je ne veux pas perdre le fil,

je ne veux pas louper l’instant.

Je veux tout,

je veux tout vivre,

et maintenant.

Et puis…

quelque chose se tasse.

Je ne sais pas quand,

je ne sais pas où,

mais je le sens.

Un battement plus bas,

plus lourd.

Pas une fatigue,

un appel.

Je continue encore un peu,

par habitude,

mais tout devient un peu plus dense,

un peu plus épais.

Comme si l’air avait changé,

comme si le dedans me regardait,

en silence.

Et là,

j’entends.

Il y a un rythme que je n’ai pas choisi,

mais qui me connaît mieux que moi.

Un rythme qui ne m’attend pas,

mais qui m’accueille.

Un rythme qui n’a pas besoin que je fasse,

juste que je sois.

Et là,

j’écoute,

et tout est là.

Il y a un rythme,

et il ne demande rien,

sauf peut-être qu’on arrête,

un instant,

de lui courir devant.

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Les au revoir

ont la taille

des jours

qui les précèdent.

Ils sont comme la marée.

Ils se retirent

et emportent

quelque chose de nous.

Laissent

sur le sable

des morceaux

du paysage.

On croyait

que c’était

les grandes choses

que l’on garderait.

Ce sont les autres.

On se souvient

d’une glace

qui fondait trop vite.

D’une baignade

qui devait être la dernière

et qui ne l’était jamais.

Des soirées

à refaire le monde

jusqu’à ce que la nuit

finisse par nous rappeler

qu’elle était là.

Des mêmes histoires

racontées encore,

des mêmes places

autour de la table,

de cette façon

qu’avait le bonheur

de revenir

sans avoir besoin

d’être invité.

On croit

que les au revoir

parlent de la fin.

Ils parlent surtout

de ce qui a existé.

Ils mesurent,

à leur manière,

la profondeur

des liens.

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