Je dis souvent “peut-être”.Peut-être qu’on a mal compris.Peut-être que l’autre fait ce qu’il peut.Peut-être que ce n’est pas juste,mais que ce n’est pas simple non plus.

Et parfois je m’épuise,À tout nuancer.À tourner chaque chose dans tous les sens,à essayer de comprendre ce qui serait plus simple à condamner.Je vois les angles,les contextes,les silences.

Je voudrais faire de la place à tout le monde.Mais je me perds un peu… parfois.

Et puis je pense à mes voyages.À ces endroits où ce que je croyais évidentne voulait plus rien dire.À ces gens qui vivent autrement,pensent autrement,aiment autrement.

Où j’ai appris à regarder sans comprendre.À observer sans juger.

C’est peut-être là que j’ai appris à douter.Pas par faiblesse.Par honnêteté.

Parce que l’on voit toujours depuis quelque part.Et ça change tout.

Et je ne sais pas si c’est une force,ou si je me perds là-dedans.Peut-être les deux.

Peut-être que le monde est trop dense pour les réponses simples.Peut-être qu’on n’est pas faits pour avoir raison.Peut-être qu’on est juste là pour essayer de voir un peu plus large.

Et si ce n’était pas un problème,de pas savoir trancher ?Et si c’était une manière d’être au monde ?

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On ne sait jamais vraiment

ce qu’on laisse derrière en grandissant.

Parfois ce n’est qu’une mue,

fine comme une peau d’oignon.

Parfois c’est un pays entier

qui se détache de nous

sans que l’on entende le bruit.

Il y a des traces que l’on croit petites

et qui pèsent comme des pierres.

Et d’autres, immenses,

qui disparaissent comme des mirages

au moment même où on les quitte.

Grandir,

avancer avec des fantômes familiers,

des souvenirs qui parlent à voix basse,

des versions de soi

qui continuent de marcher dans notre dos.

On ne sait jamais si on perd,

ou si on se libère.

Si on ouvre une porte,

ou si on en referme dix.

Il y a des choses qui restent accrochées à la peau

sans dire leur nom.

Des gestes que l’on croit oubliés

et qui nous retrouvent dans le noir.

Des élans que l’on croyait morts

et qui respirent encore,

quelque part sous les os.

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Et si c’était là,

dans l’espace infime

entre deux gestes retenus,

que tout s’était joué ?

Un mot que l’on a pas osé,

un souffle que l’on a contenu,

une main qui n’a pas bougé.

Et si l’on passait parfois

à quelques millimètres d’un cœur

sans jamais savoir

qu’il battait pour nous ?

La pudeur a ce talent cruel

de faire croire à l’indifférence

quand elle protège

l’intensité.

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