On ne sait jamais vraiment
ce qu’on laisse derrière en grandissant.
Parfois ce n’est qu’une mue,
fine comme une peau d’oignon.
Parfois c’est un pays entier
qui se détache de nous
sans que l’on entende le bruit.
Il y a des traces que l’on croit petites
et qui pèsent comme des pierres.
Et d’autres, immenses,
qui disparaissent comme des mirages
au moment même où on les quitte.
Grandir,
avancer avec des fantômes familiers,
des souvenirs qui parlent à voix basse,
des versions de soi
qui continuent de marcher dans notre dos.
On ne sait jamais si on perd,
ou si on se libère.
Si on ouvre une porte,
ou si on en referme dix.
Il y a des choses qui restent accrochées à la peau
sans dire leur nom.
Des gestes que l’on croit oubliés
et qui nous retrouvent dans le noir.
Des élans que l’on croyait morts
et qui respirent encore,
quelque part sous les os.
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