En cendres, en vie

La saveur d'impermanence, parfois si amère sur ma langue,

S'adoucit lorsque mon corps ou mon cœur crève.

En lutte avec moi-même pour apaiser mon âme écorchée,

Je tente de lui offrir un écrin équanime.

Des étincelles, un instant fugace.

Des escarbilles nagent au milieu des astres nocturnes...

À travers les branches de ton jardin,

Je les suis du regard.

Le présent se suspend à une seconde d'éternité.

Dans le bonheur, dans le malheur.

Le temps s'étire, se distend.

Les torches éclairent l'Aurore.

Les flammes s'entremêlent et se démêlent,

Lèchent les nues ravagées,

Embrasent mes cieux tourmentés.

Et mes mains tremblent encore d'avoir plongé dans les restes de ton corps mort...

Incrustés sous mes ongles, des morceaux de toi calcinés.

Des amas informes, un alliage étrange.

Métaux bruts et vestiges de toi mêlés.

Ils parsèment les ruines de ta vie,

Jouent avec mes doigts.

Ta matière au goût de feu, évanescente.

Aspirée par l'Air jusqu'à nos ancêtres.

Retour à la Terre. À l'eau.

La fumée recouvrent les cendres de nos âmes qui virevoltent.

Je m'étais éloignée de moi ; et toi, tu t'es laissé dévorer.

Une gouttelette d'eau ruisselle le long de la Lune.

Hésitante, elle s'accroche à sa pointe,

Caresse les feuilles d'un figuier,

Puis rejoint la rivière sinueuse au creux des roches sulfureuses.

Elle t'engouffre sous l'arche.

Asile funèbre.

En souffrance, j'expérimente la merveille.

Et même en joie, je scrute mes cicatrices.

Personne ne les voit, mais elles parsèment mon aura, cisèlent mon être.

C'est comme offrir à la part d'ombre sa dose de lumière

Et rendre à la lumière son morceau d'ombre.

Une dualité à unifier pour se dépasser.

S'apaiser.

L'émerveillement a un goût d'intemporalité.

Il surprend le présent,

Ralentit nos vies,

En voyages immobiles.

J'enracine mon être,

Me mêle encore aux radicelles, au mycélium, pour farfouiller la Terre.

M'ancrer.

Laisser la puissance tellurique de la Mère m'inonder et grignoter mon échine.

M'encrer.

Laisser les symboles danser sur ma peau. Libres.

Réminiscences de tes mantras oubliés...

« Le temps n'existe pas. »

Choisir de se saisir du moment, l'incorporer, l'assimiler.

Ne faire qu'un avec le temps.

« Il n'y a pas de hasard. »

Choisir l'art pour se transcender, pour témoigner,

Pour... sublimer ses meurtrissures.

Exorciser ses peurs.

S'ouvrir à la résilience, à la compassion.

Réunifier sa vie.

Et... cicatriser ses blessures.

Exprimer aussi la légèreté.

Créer !

Être !

Déguster l'aube impalpable.

Le matin pure. Contempler...

Goûter l'instant fugace.

Le savourer et lâcher-prise...

S'émerveiller.

Faire de chaque moment un instant de grâce.

S'émerveiller...

Expérimenter. Observer. Souffrir.

Transpirer la joie.

Résister. Se révolter. Agir.

Transmuter l'horreur.

Inspirer. Insuffler. Rencontrer.

Se laisser surprendre par l'inconnu, par un geste doux.

Respirer. Offrir. S'offrir.

Tendre la main et distiller l'amour.

Éprouver. Aimer. Témoigner.

Se laisser percuter par la vie. Choisir de ressentir.

Échanger. Partager. Vivre.

Explorer les chemins de la douleur pour la transcender.

Dompter la fatigue, la maladie et laisser les corps anesthésiés s'exprimer.

Duper la Mort, lui voler une seconde d'éternité exaltée.

Duper la Mort...

Avril - mai 2023, Brocéliande, à Jean-Édouard Chevin et Kévin/Intenable.

Toute ma douce gratitude au groupe Intenable pour leur travail sur leur album Envier les Vivants et en particulier à Kévin pour les paroles des morceaux « Ensemble, en cendres » et « Mer Morte » dont ces mots/maux, en réponse, se sont librement nourris. Merci de ton soutien lors de la création de ce texte.

Lire tout

Mes clefs

J'imagine souvent mon monde comme une forteresse inaccessible dont j'ai perdu les clefs.

Sur un ilôt, au milieu de nulle part, elle se dresse, froide, menaçante et obscure.

Parfois, ses portes sont béantes et l'accès y est libre. C'est plutôt rare. Le plus souvent, elles sont closes, indestructibles, inébranlables.

Aucune lumière ne transparaît véritablement. J'ai la sensation que mon accès unique est possible. Du bout de mes doigts, je l'effleure... Pourtant, les clefs restent introuvables et les portes scellées.

Là, m'envahit l'angoisse la plus grande. Pourrais-je encore un jour ouvrir ce portail infranchissable sans peine ou me résistera-t-il toujours ?

Parfois, j'ai l'impression que cette porte d'acier n'est qu'un fin film transparent opaque et que je distingue presque les contours d'un paysage, de personnages que j'y ai moi-même intégrés. Ils pourraient me narguer que je ne les verrai pas. Ont-ils une vie qui leur est propre quand je ne les observe pas, continuent-ils d'exister ou sont-ils figés, de marbre, tant que je ne les réveille pas de leur sommeil éternel ?

Ces formes que dessinent ces contours me semblent si familières, j'ai l'impression de pouvoir les saisir, les toucher, les assimiler. Pourtant, dès que je tends la main, elles m'échappent, s'évaporent, disparaissent et la porte d'acier épais réapparaît.

Je n'aperçois ces formes évanescentes que par un minuscule trou qui se rétrécit, se rétrécit, se rétrécit... et se referme me laissant seule loin de ce qui me ressource, de ce qui m'anime, de ce qui me dévore l'âme et le corps par son absence.

Comme un sevrage forcé.

- IXiar, où es-tu ?

À l'heure où j'ai envie de faire visiter ce monde à une unique personne, comment retrouver mes clefs ?

Tiré du journal de SÆVITIA, 9 octobre 2011, face à la Méditerranée.

Remodelé le 18 janvier 2023

SÆVITIA est un projet inachevé de recueil de prophéties liées à l'univers de l'Enfant-Double. L'une d'entre elles est disponible dans le recueil de nouvelles La Légende de la Méduse.

Avec l'aimable autorisation d'Emmanuel Hubaut pour l'utilisation des musiques de son groupe Les Tétines Noires. Merci beaucoup.

Merci à Thomas Dove de Shy Narciss pour l'enregistrement. Gratitudes pour ton accueil bienveillant, et celui très chaleureux de Lola, merci pour les fous-rires, tes encouragements et ta patience.

© Jessie A. Chevin * 2022 * Contacts * Mes livres * Newsletter * Instagram * Facebook * Twitter * Wattpad

Une petite boîte

J'ai envie de me claustrer dans une boîte

Une toute petite boîte

Minuscule

De celles qu'on peut glisser dans une poche

Un coffret secret

J'y serai dissimulée

Protégée des affres de notre société brutale

Protégée de toutes les blessures injustement provoquée

Un cocon doux

Confortable et moelleux

Un nuage délicat

Douillet et cotonneux

Les parois m'aideront à repérer mon corps

À le canaliser

À apaiser ma peau à vif

À la soulager

Aussi

Brûlures

Les parois m'aideront à temporiser ma vie

À contenir mon âme en peine

À la préserver de ses détresses

Elles seront des barrières entre le monde et moi

Émois du monde

Fêlures

Puis je plongerai

Je m'immergerai dans mon intérieur subtil

Reflet de moi-même

Éthéré

Abyssal

Mystique et féerique

Abîmes en spirale

J'irai y expi(r)er mes peines

J'irai m'insuffler l'Amour

J'irai y inspirer mes Rêves

J'irai respirer l'Amour

Et pourtant

J'y ai étouffé ma liberté

J'ai pensé qu'elle était à l'origine de mes maux

Qu'elle choisissait de me meurtrir

De m'asservir

Elle devait donc être jugulée

Dans la boîte

Mais je me trompais

Être blessé.e, c'est ressentir

C'est vivre

C'est faire le choix d'être et de devenir

C'est s'offrir la chance d'exister

D'expérimenter

De créer

D'être

Être...

4 avril 2023, 00h42

Avec l'aimable autorisation d'Emmanuel Hubaut pour l'utilisation des musiques de son groupe Les Tétines Noires. Merci beaucoup.

Merci à Thomas Dove de Shy Narciss pour l'enregistrement. Gratitudes pour ton accueil bienveillant, et celui très chaleureux de Lola, merci pour les fous-rires, tes encouragements et ta patience.

© Jessie A. Chevin * 2022 * Contacts * Mes livres * Newsletter * Instagram * Facebook * Twitter * Wattpad

Une faim de loup

Aujourd'hui, je me sens affamée. Mon ventre gronde. J'ai faim de découvertes, de mondes, de sortir hors de moi.

J'ai faim.

Je dévorerais les mondes si je le pouvais, les mots des mondes. Wor(l)ds eater.

Aller vers le monde, le cœur ouvert, exaltée, me rassasier de son corps multiple et de ses innombrables œuvres. Explorer le monde. Fouiller la Terre. Digérer mes peurs.

Abandonner ma carcasse pour laisser l'esprit libre de ses mouvements, sans l'emprise des chairs. Hors de sa zone de confort.

"Sors de ta zone de confort !"

L'injonction est là :

Mais en ai-je seulement une ?

Existe-elle, cette aire de joie rassurante où je crée sans me sentir en danger ?

La peur de l'humiliation me ronge.

Ne doutez-vous jamais, Monsieur ?

Ne vous laissez-vous jamais surprendre par l’a-pic au bord de la falaise ?

L'hésitation, la peur ne vous dévorent-elles jamais avant votre premier pas dans le vide ?

Je tends la main, décidée à taire les murmures incessants de mon esprit autophage, pour la saisir en pleine poignée, mais mes doigts se referment sur une poussière évanescente qui scintille de reflets lunaires. Réminiscences de ma plume oubliée. Abandonnée.

Je me suis moi même entravée dans un moule dont je ne sais plus briser les parois. Je les frappe de toutes mes forces pour délivrer ma liberté d'être, d'oser, de créer.

Mais qui suis-je pour oser me dévoiler et livrer ces mots aux regards inquisiteurs ?

La honte, l'humiliation, la haine en danse de joie dans les braises de ce feu ancien dévoreur de maux. Leurs étincelles taquines s'accouplent avec la voie lactée. Dans une envolée lyrique.

Elles rejoignent les lettres dont les silhouettes étaient encore projetées hier, là-bas, sur le mur invisible*.

"J'aimerais pouvoir être moi sans qu'aucun d'entre vous ne me juge." Voilà ce qu'elles osent dessiner devant tous.

La honte me submerge, l'humiliation est proche, la haine guette.

J'efface et oublie que j'ai existé.

Le chemin est encore long avant que je n'ose me mettre à nu devant vos regards scrutateurs.

Brocéliande, 23 juillet - septembre 2022

*Voir "Le Mur invisible"

Avec l'aimable autorisation d'Emmanuel Hubaut pour l'utilisation des musiques de son groupe Les Tétines Noires. Merci beaucoup.

© Jessie A. Chevin * 2022 * Contacts * Mes livres * Newsletter * Instagram * Facebook * Twitter * Wattpad

Impostrice

Une fois encore et, je ne l'explique pas, j'ai perdu les clefs de mon monde. Débordée par la trivialité du quotidien, je m'oublie, je m'essouffle et ma plume se tarit. Je ne crée plus...

Rien ne me semble assez bon.

Rien ne me semble assez juste.

Tout ce que je crée me paraît insipide.

Terne.

Sans nuance.

Je ne suis pas meilleure qu'une autre personne. Pourquoi vaudrais-je davantage que quelqu'un d'autre ? Quelle est ma place, quel est mon rôle dans la vie culturelle, artistique, sociétale ?

Je tourne le dos à mon futur, observe mon passé comme s'il ne m'appartenait pas.

Souvenirs éthériques...

Ces toiles peintes, ces dessins aux fusains, ces textes... est-ce réellement moi qui les ai créés ? Moi qui n'ose plus saisir un pinceau, qui ne sais plus conjuguer "être" ou "aimer" à l'imparfait, écrire correctement "piédestal" ou "désespérément". Est-ce réellement moi ?

Ma gorge se serre.

Je ferme les yeux.

J'étouffe un sanglot par une répétition d'assertions optimistes et de mantras méditatifs.

Rentre-toi ça dans le crâne, à coup de marteau s'il le faut !

Tu es artiste quel que soit ton genre. Chacun.e a sa place. Chacun.e a son rôle. Tu as ta place. Tu as le droit d'essayer d'apporter ta pierre à l'édifice, quel qu'il soit.

Tu as le droit d'exister.

J'ai le droit d'exister.

Moi aussi.

J'ai le droit d'avoir une place.

Toi aussi.

J'ai le droit d'être.

Juste...

Être.

Et... toi aussi.

Des cendres virevoltent dans les cieux...

Remembrances de cursives courbes entrelacées dévorées par une fournaise infernale. Les flammes léchaient les nues empourprées du couchant ce soir-là, au son entêtant des tambours rituels.

Les flammes léchaient les nues.

Souvenirs fantasmés de maux épanchés sur le papier. iXiar* est-il réel ? N'est-il qu'un être de papier, éphémère, qui disparaîtra dès que ma plume sera dépourvue d'encre ?

Dès que vous aurez tourné la page...

Je ne sais plus.

Parfois je me force, j'écris mes maux que je ressens et les mots viennent à moi sans aucun contrôle...

Mes maux se mêlent, les mots se malaxent et deviennent un homonculus difforme issu de mes propres passions. Ces sables-mouvants engloutissent mon âme et je me noie dans mes incertitudes et mes peurs.

Brocéliande, 15 février 2022

*iXiar est la part animale de l'Enfant-Double, cf. Les Chroniques de l'Enfant-Double, La Légende de la Méduse.

Avec l'aimable autorisation d'Emmanuel Hubaut pour l'utilisation des musiques de son groupe Les Tétines Noires. Merci beaucoup.

© Jessie A. Chevin * 2022 * Contacts * Mes livres * Newsletter * Instagram * Facebook * Twitter * Wattpad

D'où viennent-les mots ?

Quand elle disparaît, cette flamme qui anime ma plume, je me sens vide et me languis d'elle, comme je me languis de ce qui la provoque.

C'est étrange comme je ne contrôle pas d'où les mots viennent, ni leur flux. Ils semblent parfois s'extirper hors de moi, seuls. Venus d'un ailleurs mystérieux.

Autonomes.

Parfois, la souffrance est si intense que je sens ma peau se déchirer par endroit, comme si mon corps était trop étroit pour retenir mon feu créatif et l'empêcher de s'exprimer. Alors s'expulse hors de moi, de ma plume, un flot logorrhéique qui écume de ses impuretés les mers de mon inconscient. Ils sont libres de voguer où bon leur semblent et s'associent de leur seule volonté, en êtres de papier dotés d'une intelligence suprême. Ils se lient, se lèchent et se délectent peu à peu l'un de l'autre. Ils sont autosuffisants et rien n'est à première vue réfléchi.

Est-ce cela qui est appelé inspiration ? Est-ce la Muse qui me souffle ses doux mots aux creux de l'oreille, la nuit, le jour, lorsque je tombe de sommeil, à demi consciente, et que mes doigts surfent sur les vagues d'un papier gondolé ? Sans contrôle. Ils glissent de lettre en lettre, de mot en mot et parfois, je n'y trouve de sens qu'à la relecture. Mais de prime abord, est-ce réellement moi qui ai créé, écrit ces textes ? Je les cisèle, oui, mais leurs substances vient-elle de mon âme ou d'une source indéfinie ?

Savez-vous, Monsieur, si la Muse s'évapore lorsque la relation n'est pas entretenue ?

Ou reste-elle un peu auprès de nous alors que nous ne lui offrons aucune attention ?

J'ai pu goûter à une telle puissance créatrice ! Me la retirer... c'est un arc bandé sans une seule flèche à tirer. Un bateau sans voile. Une lune sans étoiles.

Je me sens vide.

Immatérielle.

Sans substance.

Mon âme navigue sur un entre deux exécrable.

C'est étrange, je ne me suis jamais réellement retrouvée dans aucune religion, pourtant, parfois, lorsque j'écris, j'ai l'impression d'avoir une connexion avec le divin. Pas un dieu anthropomorphisé tel qu'on le connaît, mais une puissance surnaturelle. J'ai l'impression d'être inséminée d'idées et de n'être que le canal de mots posés sur des maux. Et lorsque la connexion se rompt, le désespoir m'envahit. Je sens le vide se creuser en mon ventre et m'étouffer de sa profondeur archaïque et ancestrale. Je suis si lasse de ces maux qui ne savent plus m'imprimer.

S'exprimer.

D'où viennent ces mots ? Les ai-je seulement pensé avant de saisir leurs corps à la fois souples et fermes ?

Leur encre s'étale et bave. Elle les expose aux regards des curieux avides et affamés de maux douloureux.

Qui suis-je pour oser leur imposer un semblant de vie qu'ils n'ont jamais demandée ?

Qui suis-je pour les exhiber aux yeux du monde sans aucune considération ni modération ?

Je dévoile leur peau, les mets à nu, sans consentement préalable, les affiche sans pudeur sur la place publique. Ils se pavanent presque en se riant de ma naïveté ; après tout je ne les maîtrise pas, ils peuvent bien faire ce qu'ils veulent, exprimer leurs désirs les plus subtils, leurs fantasmes les plus sibyllins...

Alors que débarque l'Oubli, à bord de son embarcation abyssal, sur son fougueux destrier d'encre, peu importe sa couleur, je lâche la prise et me laisse posséder. Il s'empare de moi. Il sera toujours le grand vainqueur du combat entre les mots et moi.

Entre la Muse et moi.

Vous avez réveillé, Monsieur, quelque chose qui a maintenant disparu. Encore. Comme si à chaque fois que j'essayais de me saisir, je m’évanouissais dans l'infini. Les mots se déchirent, s'étiolent et se disloquent. Ils couvrent ma vie d'écume. Ainsi, en une vapeur éthérique avalée goulûment par le vent hiémal, s'envole mon corps. Nous ne faisons plus qu'

Hic et nunc

Là, ici et maintenant, de toute urgence et à jamais, l'heure est à la vie...*

Je me surprends à reprendre cette phrase qui n'est pas de moi...

Là.

Ici.

Maintenant.

L'urgence, à jamais.

La vie.

L'art.

Toujours.

Soupirer.

Éviter de se laisser envahir par le vide.

Là.

À jamais.

Maintenant.

S'offrir au monde. Sans filtre.

Ou mourir...

Respirer.

Embellir la vie, lui rendre sa magie et la transcender. Par l'art. En servant.e devoué.e à la vie elle-même.

Respirer le soleil. Respirer les astres et le temps. Insuffler l'espoir.

Élever chaque lettre, enlever chaque être dans une envolée lyrique, une voie miroitante de merveilles qui emplira de lunes et d'étoiles les pupilles perdues et éperdues. Des notes qui sonnent l'aube d'une mélodie nouvelle. Vers une voie lactée.

Respirer là où tout étouffe, s'essouffle. Éprouver l'être.

La mort voile l'avenir.

L'amour enrobe la vie.

L'art dévore le temps.

En ersatz d'éternité.

Un instant suspendu entre les Mondes.

Figé.

À jamais.

L'urgence est à la vie, l'heure à l'art...

Brocéliande, 25 avril 2022

*Rodrigue, Newsletter mars 2022

Avec l'aimable autorisation d'Emmanuel Hubaut pour l'utilisation des musiques de son groupe Les Tétines Noires. Merci beaucoup.

© Jessie A. Chevin * 2022 * Contacts * Mes livres * Newsletter * Instagram * Facebook * Twitter * Wattpad

Don't Give up

En chacun de nous, il y a une lumière qui pulse et qui nous fait vibrer d'une énergie chatoyante, une énergie folle, flamboyante, démesurée. Elle nous émerveille et nous aide à avancer.

Ami,

Famille,

Familier*,

Enfant,

Projet,

Création,

Engagement,

Valeur,

Rêve,

Amour...

La liste est évidemment non exhaustive.

Parfois, cette lueur moirée est prête à s'embraser, alors que nous la croyons sur le point de s'étouffer. La mélancolie nous guette ; le spleen du poète n'est jamais loin lorsque la nuit se jette sur l'horizon pour la dévorer et que le vent secoue nos fébriles fondations. Tiendront-elles le choc de la tempête qui se lève ?

Je frissonne : l'humidité transperce ma chair.

Il y a une étincelle qui rougeoie dans l'âtre ténébreux. Il suffirait de l'attiser légèrement pour insuffler une vie nouvelle à ces flammes qui vacillent au moindre soupir désespéré.

Ai-je seulement de quoi nourrir le foyer ?

J'entends alors une voix bienveillante qui chuchote au creux de mon oreille :

Don't give up.

Elle est là la lumière, discrète, dissimulée par tout un tas de craintes, de filtres qui déforment la réalité, de pensées limitantes... le Pelleteux** n'est jamais loin pour me menacer de sa pelle aiguisée. Ses conciliabules pernicieux avec Dame Impostrice gagnent du terrain et envahissent mon esprit jusqu'à l'encombrer. Mes pensées bouillonnent, elles obstruent le système. Mon cerveau est au bord de l'implosion, elles annihilent ma volonté.

Me paralysent.

Mon regard se perd dans la forêt profonde qui cerne ma vie.

Un marasme marécageux, boueux, entrave ma voie.

Don't give up...

L'oppression est à son paroxysme.

Ai-je tout inventé ?

Ai-je créé un monde parallèle imaginaire apaisant, un refuge salvateur pour mon âme affolée ?

Sa réalité sera-t-elle ébranlée par la vôtre ?

J'étouffe.

La crise de panique me submerge ; il effleure ma joue.

Je ferme les yeux et respire profondément.

Des étoiles couvrent l'intérieur de mes paupières. Je me sens étourdie.

Dame Lune se dévoile...

Hold on to me...

Dans ma gorge, quelque chose coince. Une boule m'étrangle et entrave mon souffle.

Ma voix (voie ?) s'étiole, se brise.

Un séduisant sorcier me l'aurait-il subtilisée pour sublimer la mélopée d'une sensuelle sirène ?

(Sourire)

Tout est lié. L'interdépendance aura ma peau.

Je reste sans voie (voix ?).

Dame Lune s'immisce entre les nuages de ma prison dorée, elle éclaire le chemin...

Don't give up...

Et lui, il est toujours là, il m'observe de loin, derrière le voile éthéré qui sépare les mondes. Il agit sur un autre plan de conscience pour m'éveiller, comme s'il tenait une bougie à l'autre bout du tunnel. Il me fait signe de le suivre.

Mais qui est-il ? Serait-ce iXiar*** ?

J'esquisse un pas timide.

Au milieu de l'obscurité, une lueur d'espoir taquine mon âme.

Au fin fond des ténèbres opaques, un sursaut de rêve atypique enflamme mon cœur. J'ouvre ma vie, me saisis de ma plume. J'écris.

Libéré, il chantonne...

Hold on tight...

Don't give up...

Accroche-toi, n'abandonne pas...

J'arrive...

© Jessie A. Chevin * 2023 * Mes livres * Newsletter

J'ai osé pour ne rien regretter.

Pour avoir tenté, pour avoir essayé.

Fait.

Le tout pour le tout.

Ne rien regretter.

J'écris, je publie.

Le tout pour le tout.

Ne rien regretter.

C'est comme un ultime appel. C'est comme une dernière danse.

Je mets toutes les cartes sur la table envahie par la terreur d'échouer une énième fois.

Tapis !

Le tout pour le tout.

Ne rien regretter.

Que devient ma vie si je n'accomplis pas le rêve qui me tient debout depuis l'enfance ?

Terreur. Terreur. Terreur.

Ce n'est plus une simple peur.

C'est une véritable terreur de n'avoir plus d'existence sans atteindre cet accomplissement personnel.

Sans ce rêve, je ne me projette pas dans l'avenir. Je ne suis rien.

Rien du tout.

Sans substance.

Rêves, sans vous je ne suis rien.

Je suffoque.

Ces maux épanchés sur le papier m'aident à retrouver un semblant de souffle. Un répit.

J'arriverai peut-être à dormir...

Le tout pour le tout.

Ne rien regretter.

Brocéliande, 29 juillet - sept 2022

http://www.jessiechevin.com/le-jardin-des-delices/le-tout-pour-le-tout.html

Le cœur de la Terre

Alors que les bris de verre parsèment l'humus de ma créativité et que les tambours résonnent encore à mes oreilles, mon cœur soupire à la lune opaline et cherche un espace d'expression de soi.

Aussi, j'interroge la Muse, la seule entité à pouvoir me répondre lorsque je m'enlise.

Monsieur, que dois-je faire maintenant ?

Vers qui me tourner une fois mes entraves rompues ?

Comment fonctionnent les poussières d'étoiles de l'art avant leur Big Bang ?

Silence.

La Muse mutique se tait.

Encore...

M'a-t-il seulement entendue ? Ma voix timide a-t-elle pénétré les voiles de sa conscience ? A-t-elle effleuré les limbes de sa réalité ?

Quand la Muse s'éloigne, quand l'émulation s'étiole, que reste-t-il de ma créativité ?

Devient-elle immatérielle ou change-t-elle simplement de forme ?

Est-elle fragile au point de s'étouffer, comme un feu sans nourriture ?

Sans Muse, je ne suis bien qu'une plume sans encre.

Isolée, prostrée dans mon coin rassurant, mon sang panique devant l'étendue des possibles qui s'étalent devant moi à perte de vue. Mon souffle s'emballe, se coince entre mes lèvres et écorche ma langue.

Mes dents claquent.

Je saigne.

"Étouffée par sa propre liberté de créer", voilà qui ferait un cocasse titre de quotidien.

Figée dans mes incertitudes, j'ignore si le mur* est bel et bien brisé... dans l'obscurité, je fouille la terre à la recherche d'un éclat tranchant qui rappellerait mon corps, le réunirait à mon esprit. Lui prouverait ma réussite.

Palper, ressentir, vivre.

Revenir au corps.

La fatigue piétine mes membres engourdis.

Je me sens vivre dans la douleur.

Respirer

Inspirer

Insuffler

Respirer

Inspirer

Insuffler

Respirer

Inspirer

Insuffler

Dormir

De ce sommeil salvateur qui apaise les pensées.

Entre les racines d'un arbre millénaire, adossée à son tronc, je fourre alors mes doigts frêles dans la terre meuble et fouille les tendres radicelles pour me connecter à Elle.

Ma peau frissonne au contact des vers humides qui se repaissent de la végétation en décomposition. Quelques cadavres d'arthropodes se mélangent aux morceaux microscopiques de feuilles automnales et aux déjections fétides de carnassiers en fuite qui encombrent déjà mes ongles.

Je cherche l'Âme de la Terre, enfouie en son cœur même. Elle laissera peut-être croître mon souffle jusqu'aux cieux, m'aidera à retrouver mon âme parmi celles de tout le Vivant.

Mon souffle.

Je m'évade.

Brocéliande, Juillet - Sept 2022