Leyendas Urbanas

Era el verano del '69 cuando el infierno llegó a Black Hollow.

Recuerdo la noche con una claridad que me quema por dentro. El aire olía a hierba cortada y a tierra mojada, y yo estaba en el porche de mi cabaña, fumando un cigarrillo mal liado, cuando el cielo se rasgó...

Nunca debimos ir.  

Esa es la única verdad que me queda, la única certeza que no ha sido devorada por la oscuridad. Los manuales, los entrenamientos, las simulaciones… nada nos preparó para lo que había allí...

Había leído sobre la extraña maldición del puente, sobre los perros que, sin razón aparente, saltaban hacia la muerte...

Los pasillos, las antiguas habitaciones, capillas, armarios, cuartos de baño, salas de recreo, la morgue… aquello fue un manicomio en palabras propias de la época. Sus trabajadores lo llamaban hospital psiquiátrico. Hay decenas de leyendas sobre Oña. Todas tienen su verdad y su leyenda...

Mi nombre es Daniel, y hasta hace un mes, mi vida era completamente normal. Trabajaba como contador en una firma pequeña en Miami, llevando una existencia monótona pero segura. Todo cambió cuando mi esposa, Laura, me dejó. Después de diez años de matrimonio, decidió que ya no me amaba. No hubo discusión, no hubo segundas oportunidades. Simplemente se fue, dejándome una nota y un vacío que no sabía cómo llenar...

Nunca pensé que terminaría aquí. La prisión de máxima seguridad de soto del real, en Madrid España, era un lugar del que solo había escuchado historias en susurros, como si pronunciar su nombre en voz alto pudiera atraer la desgracia. Pero yo lo merecía. Lo sabía desde el momento en que las manos de aquella mujer dejaron de forcejear y su cuerpo quedó inmóvil bajo mis manos...

La siguiente anécdota que les voy a contar no espero que la crean, pero quiero que la escuchen y por lo menos piensen un poco en sus desiciones y acciones durante su vida, por mi seguridad no voy a mencionar mi nombre solo les diré que vivo actualmente en el estado de Querétaro en México...

ANÉCDOTA ENVIADA.

Desde que nos mudamos a esta casa, nada ha sido igual. Todo comenzó con la muerte de mi esposa, Clara. Fue un accidente, dijeron. Un trágico desliz en las escaleras del antiguo apartamento. Pero yo sé que no fue un accidente. Aquella noche, antes de caer, escuché su grito desgarrador, seguido de un susurro que no provenía de ella. Un susurro que aún resuena en mis oídos...

No soy un tipo supersticioso. Nunca lo fui.

Me llamo Daniel, tengo 27 años y siempre he sentido una atracción extraña por los lugares abandonados. No sé si es la adrenalina, el misterio o el simple morbo de estar en sitios que la gente evita, pero desde hace años, me dedico a explorarlos...

Siempre me había fascinado lo macabro, me atraían las historias de fantasmas, los lugares abandonados y los secretos que yacen bajo la superficie. Por eso, cuando llegué a París, no pude resistir la tentación de visitar las catacumbas...