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Estos días he corregido algunos relatos cortos que guardaba en mi ordenador, y he descubierto para mi asombro que no recordaba ciertas historias que yo mismo escribí hace algunos años. Tanto es así, que hubiera aceptado de buen grado que esos cuentos eran obra de otra persona. Y sin embargo, una vez terminada la lectura, una oleada de recuerdos se agolparon en mi mente. De repente, comencé a rememorar cuándo, cómo y por qué escribí esas narraciones breves, las mismas que poco antes me habían resultado ajenas.

Por un lado me alivia constatar que la literatura, mi literatura, ha sido, es y será el guardián de mi memoria; por otro me asusta reconocer que ya no soy el hombre que escribió esos cuentos. Soy otro aun siendo el mismo, o soy el mismo aun siendo otro. Rescatando a Ortega, mis circunstancias se me han ido tanto de las manos que me resultaría imposible salvar al yo de antaño. Eso es lo que me chivan esos cuentos, que son mi imagen en el espejo de un pasado más o menos reciente.

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Me acuerdo con nostalgia de aquel verano, cuando yo tenía diez u once años, en que me dio por leer novelas del oeste. Mi familia había alquilado un apartamento en Cádiz que contaba con un receptáculo muy pequeño, quizá una antigua alacena, en la que los dueños habían instalado una cama. La estrechez de la pieza, sin ventanas, no permitía siquiera una mesita de noche, y aún menos una mesa de escritorio o un armario. Aun así, en aquella suerte de búnker encontré mi paraíso particular. Como digo, leía novelas de oeste: de Marcial Lafuente Estefanía, Silver Kane y otros escritores cuyos nombres he olvidado.

Eran narraciones mecanizadas, rígidas en sus tramas, sin grandes disquisiciones intelectuales, huérfanas de originalidad y articuladas mediante un lenguaje mundano. Podría escribirse un ensayo sobre los numerosos defectos y carencias de estos libros, pero me voy a limitar a señalar un punto a su favor: eran mis novelas, eran los libros que aquel verano me ayudaron a desvincularme del entorno familiar y crear mi propio espacio de imaginación y fantasía. Cansados de mi asilamiento, mis padres me afeaban mis idas y venidas al quiosco de turno, donde los pistoleros más rápidos del lugar imponían su ley.

Cuento tradicional húngaro recogido y elaborado por el escritor Gyula Illyés, incluido en Setenta y siete cuentos populares húngaros (Hetvenhét magyar népmese, 1953), publicado en 1953. En este libro, como su nombre sugiere, Illyés recoge y elabora setenta y siete cuentos de la tradición literaria de su país. Al parecer, estos cuentos se encuentran en las librerías de todas las casas húngaras, dando placer a los más pequeños. Algo así como nuestros Blancanieves y los siete enanitos, Los tres cerditos, El gato con botas o Caperucita Roja.

En este podcast reproduzco uno de esos sesenta y siete cuentos húngaros, “Su Majestad Miau”, que he leído en LHO.ES Literatura húngara.

Podéis leer este cuento, y otro más, “La pequeña vejiga”, ambos traducidos por Tomàs Escuder Palau, en Grandes Libros.

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He notado que poco a poco los autores van adquiriendo conciencia sobre la necesidad de que un corrector profesional (no la tía Margarita ni el primo Alberto, “que desde que son pequeños leen libros antes de dormirse”) revise sus manuscritos. Esta es una buena noticia, porque este servicio redunda a favor del autor pero también del lector, que al fin y al cabo es quien mantiene a flote el negocio de los libros.

Sin embargo, las dudas persisten. ¿Qué es una corrección de estilo? ¿Me va resultar irreconocible mi escrito después de la corrección? ¿Qué tipo de corrección necesito? ¿El corrector me va a dar su opinión sobre mi manuscrito? ¿Me va a aconsejar sobre la trama, la creación de los personajes o el desenlace?

Estas son algunas de las dudas que me transmiten las personas que se ponen en contacto conmigo para pedirme un presupuesto de corrección. Voy a tratar de responderlas en este podcast.

Y al final voy a tratar de despejar otras dudas que se escapan de lo estrictamente lingüístico.

Si eres escritor y alguna vez te has planteado solicitar la ayuda de un corrector, no te pierdas este podcast.

Hoy tenemos un libro que se escapa de la norma habitual en Libros.fm. En efecto, no vamos a hablar de literatura sino de una guía práctica que tiene el cometido de ayudarnos a ganar dinero (o más dinero) con Afiliados Amazon. El autor es José María Ávila Román y el libro se llama Mis enlaces y yo. Guía práctica para afiliados de Amazon. Está publicado en UNO Editorial (antes llamada QVE).

Ávila Román lleva desde 2004 trabajando en una empresa de marketing online y aprovechando ese conocimiento que le brinda el oficio creó en 2013 ComprarmCafetera.com, que se ha convertido en la mayor web especializada en cafeteras domésticas en habla hispana. Siguiendo el sistema de afiliación, él se lleva una comisión por las cafeteras que vende Amazon, no por casualidad la mayor tienda online del mundo.

Aquí aprenderemos a huir de los banners y conoceremos sus consejos sobre el nicho que nos podría convenir, cómo hacer ventas cruzadas, cómo promocionar marcas conocidas o cómo contrastar siempre la información en las webs oficiales. Además, adquiriremos algunas nociones fiscales relacionadas con el marketing de afiliados.

¿Por qué puede ocurrir que hagamos una venta de afiliados y Amazon no nos la pague? Todo eso está explicado en el libro. 166 páginas, 89 consejos. Mucho contenido y poca palabrería, os lo aseguro.

Si queréis comprar Mis enlaces y yo. Guía práctica para afiliados de Amazon, podéis hacerlo -cómo no- en Amazon. Y si queréis saber más sobre el tema, no dejéis de leer la entrevista que le hice para Grandes Libros, donde José María Ávila Román opina, entre otras cosas, sobre el modelo educativo que impide que los españoles seamos poco proclives a emprender. ¿Estás de acuerdo con él?

La próxima semana, eso sí, volveremos a hablar de literatura, que es el tema central de Libros.fm (www.libros.fm)

Podcasts literarios

El viajero del siglo, una gran novela de Andrés Neuman

enero 9, 2017 por Deja un comentario (Editar)

A Wandernburgo, una ciudad “móvil” entre Sajonia y Prusia (geográficamente indeterminada), ha llegado un viajero sin aparentes raíces, un hombre extraño tocado con un birrete que ha hecho del viaje por el viaje su razón de ser, alguien para quien el mundo y la vida no son sino una sucesión de estampas callejeras que en nada le comprometen. Wandernburgo no es un destino final sino una etapa más. Y sin embargo… hay algo en la ciudad y en sus habitantes que le atrae irremediablemente. Con el paso de los días, este hombre sin aparentes ataduras acaba preso de una serie de fuerzas ignotas que le impiden abandonar el lugar; donde antes había un viajero ahora hay un ciudadano.

Hans, pues ese es su nombre, se hospeda en una pensión barojiana que no hubiera tardado en abandonar si un viejo organillero primero, y una atractiva e interesante joven después, no se hubieran cruzado en su camino. Y si en un principio Wandernburgo iba ser un puerto más para este marino de asfalto, acabará por convertirse, por capricho del casquivano destino, en el capítulo más comprometido de su existencia.

Este es, grosso modo, el argumento de El viajero del siglo, de Andrés Neuman, ambiciosa novela que ganó el Premio Alfaguara de novela 2009 y el Premio Nacional de la Crítica en 2010. De larga extensión (531 páginas en una fuente más bien pequeña, sin apenas saltos de líneas), El viajero del siglo es mucho más que la historia de un diletante entregado al estudio del mundo y de la condición humana. Por sus páginas se pasean personajes memorables (un viejo organillero, la atractiva e inteligente Sophie, su prometido Rudi, el propio Hans) que van entretejiendo una red de relaciones personales de las que se sirve el autor para conformar un mosaico cultural del agrado de cualquier humanista.

En este podcast hablamos de "El viajero del siglo", de Andrés Neuman, Alfaguara, 2009

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Miguel A. Zapata pertenece a esa insigne estirpe de escritores que han extraviado un manuscrito. El suyo no se quedó olvidado en el asiento de un tren o en el banco de un parque, sino que fue devorado por un virus informático. Después de cuatro años esquilmando la memoria, el texto ha visto la luz en la editorial Talentura como Voces para un tímpano muerto.

Hablamos, pues, de una reencarnación literaria, un producto de ultratumba. Es lógico que el redactor de la contraportada se refiera a estas piezas narrativas no como microrrelatos sino como “osario de gritos”, “un manual de espejismos” o “trastornos oníricos”. Es posible que sortee la etiqueta de ‘microrrelato’ para evitar la excesiva cercanía con un género que, en su peor versión, se convierte a veces en un complaciente laboratorio de ideas para escritores primerizos.

Si era esa su aprensión, puede estar tranquilo: Voces para un tímpano muerto, al margen de etiquetas, no es un libro al alcance de cualquiera. Diré más: es una obra solo al alcance de los mejores escritores. Y además no es un libro concebido para complacer al lector, sino para perturbarle.

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Las batallas en el desierto no es una novela de iniciación a secas, es también el retrato de una época (finales de los años cuarenta del pasado siglo, cuando la poliomelitis hacía estragos en México) a la vez que el retrato del citado país. Desde la multicultural colonia Roma de Ciudad de México, donde conviven judíos, árabes y japoneses, se contempla

“un mundo que atraviesa por un momento angustioso. El espectro de la guerra final se proyecta en el horizonte. El símbolo sombrío de nuestro tiempo es el hongo atómico”.

Una época, en fin, en la que todos deben aprender a superarse tras el caos de la Segunda Guerra Mundial.

Las batallas en el desierto es una obra sencilla y de fácil lectura, de aliento poético, que nos acerca a un México de mediados del pasado siglo que, como el propio personaje-narrador, lucha por abrirse camino tras el horror del reciente enfrentamiento bélico en la vieja Europa.

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Las ventas espectaculares, y seguramente inesperadas, de Las voces del Pamano (más de 600.000 ejemplares en Europa) obligaron a los editores de Jaume Cabré (Barcelona, 1947) a explicar que su autor no era un bestseller al uso. Si consideramos bestseller a aquellos libros –y por extensión a sus autores– que han vendido numerosas ediciones, no podemos negarle esa condición a Las voces del Pamano, un éxito incontestable en países como Alemania u Holanda. Pero para ser justos hemos de renunciar al tono peyorativo de esta etiqueta mercantil cuando hablamos de Cabré. No es eso, no es eso… La obra de este escritor catalán que piensa y escribe en catalán, hasta no hace mucho desconocido en el resto de España y también en Europa, ha ganado casi treinta galardones literarios, entre ellos el Premio de Honor de las Letras Catalanas (2010). No se trata, pues, de un alevín de la creación literaria (publicó su primer libro, Faules de mal desar, en 1974) ni de un afortunado que escribe de un día para otro, tocado por las musas, una novela que promete grandes dosis de evasión y que acaba ganándose el favor del público. Para quien no lo haya leído, anticipo que el mundo literario de Cabré no comparte ADN con escritores superventas como (con todos mis respetos) María Dueñas o Carlos Ruiz Zafón. La ambiciosa apuesta de Cabré por una novela total, de gran calidad, articulada desde una técnica valiente –se diría que al filo del precipicio–, lo aproxima más bien a autores como Julio Cortázar, António Lobo Antunes o los premios Nobel Mario Vargas Llosa y José Saramago.

Con Cabré se da pues una circunstancia poco usual: un escritor de primer orden que se cuela en las librerías de cientos de miles de hogares. Si tenemos en cuenta que no es precisamente fácil de leer –al menos hasta que uno interioriza su estilo–, deberíamos considerar al Caso Cabré poco menos que un milagro.

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Breve apunte lingüístico para llamar la atención sobre la necesidad de dejar a un lado la habitual laxitud con la que nos comunicamos en el lenguaje oral. El lenguaje oral y el culto no son la misma cosa a la hora de escribir. Si no tenemos una razón que lo justifique, no hay que abusar de los coloquialismos.

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