¡¡Un nuevo capítulo de Moebius!!

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Poeta invitada: Julieta Lopérgolo

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Libro: “El turno de la luz” (La Ballesta Magnífica 2023)

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Un poema:

La hamaca para pájaros

apenas se mueve.

La mayoría de la luz

se concentra en la jaula.

La pobre luz

aplastada por el ramerío.

Cada tanto se oye

el quejido de un gorrión besado

por la siesta.

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Dijo Santiago Rebasa sobre este libro: “dibuja con la austeridad de la pausa, y escribe con el corazón que espera las mutaciones de la luz y del tiempo, en el aire del verano sostenido por los perros, y por las aves que curvan el aire, un tiempo de duelo y vértigo.”

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Más info y poemas en el blog:

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Invitan: Gerardo Curiá y Lidia Rocha

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Un poema:

El amor

No sabés qué es afuera, qué es adentro,

no podés distinguir ese perímetro

que miden las palabras, su propiedad

privada que convierte

barriada en amenaza, naturaleza viva

y coincidente en hora y en espacio,

en un peligro.

No, tu piel está en las cosas

que chupás como si fueran

a pulpa dulce de la pasionaria,

asemejada siempre a tu deseo,

amalgamada,

por intuición camaleónica.

Fundida, concebida en el reflejo

en la fraternidad que arraiga

inmemorial. ¿De dónde

venís hija, extraterrestre?

¿de una muerte redimida y olvidada

en un recodo mudo, sin lenguaje?

¿Sabés del engranaje que une sombras

y luces y mañanas y crepúsculos?

Porque tus ojos sabios son maestros

me miran con la misma

ternura que a quienes nunca viste y pasan

por la puerta, o como a Gaspeadita,

nuestra gata. En trance, vos y ella

en plena galería de la casa

bajo el sol de otoño, hondas las dos

en el instante que se va, atravesando el túnel

que comunica el tiempo con los tiempos

raíz enlazadora

de las haciendas que parecían separadas: nidos,

montañas, especies, campos, mares.

Nosotras, antes de ser a veces

y solo a veces, una.

Tus manos tejen una trama que no deja

a nadie ser paria de la historia,

carne del desamparo. Salud, mi amor,

larga vida a esa luz

que en el dolor de vaya a saber qué

se va olvidando.

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Dijo Sonia Scarabelli: la poesía de Paula, me parece a mí, hecha de capas finísimas, depositadas con delicadeza, en las que el sentido se va plegando a una cadencia única, cada palabra como traída de alguna parte justo a su lugar, justo a su tiempo.

Dijo Claudia Masin: una poesía extremadamente musical, cadenciosa, una poesía que a la vez que cuenta, canta.

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Poeta invitado: Diego Colomba. Con la presencia de su editor Alberto Cisnero.

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Libro: “Una luz celeste” (Barnacle 2025)

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Un poema

Un huerto tiene lo que tiene que tener

Si se tiende al lado de la casa. Cuando sopla el viento, lleva el buen olor. Con árboles que den sombra pareja. Que los altos no le tapen el sol a los más bajos. Y con flores entre los árboles: rosales silvestres, jazmines, azucenas, violetas y azafrán. Todas dan buen olor y agradan a la vista. Pero se trata de seguir la intuición. La inteligencia se usa solo para limpiar el terreno.

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Diego Colomba se deja llevar por la literaria forma del ubi sunt para preguntarse por su perdido paisaje original, un mundo de luz celeste y de chacras con palomares y huertos, herencia rural de los inmigrantes, que nos seguía emparentando con Virgilio y con Hesíodo.

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Nos visitaron Alejo González Prandi y Luciana Salazar de la editorial el Vendedor de Tierra acompañando a su poeta editada Florencia Rosso. Conversamos sobre la editorial y sobre el libro “Abisal” (2025). La autora leyó poemas del libro y nos contó su experiencia de escritura y edición. Un placer.

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Un poema:

Soy poeta

y no lo digo exultante

más bien

estoy jodida

habitando

reverberante

el ojo

y el sueño.

Los trozos de mi carne

en los versos

se enlazan

monosílabos

y ruedan

enfermos.

Soy poeta

de una palabra

encabritada

y púber

apenas sé hacer

con tanto ruido

en sombra.

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Dijo María Malusardi: “Geológicamente, Abisal es una zona del mar a la que no llega la luz. Abisal, en este libro, es la lucha para salir a flote y respirar. Es lo que sucede mientras leemos. Respiramos porque el lenguaje nos acaricia con su precisión y sus imágenes tan acicaladas, tan tobogán hacia el abismo, sin estorbos, pero tan hirientes, por momentos, tan dolorosas. Inesperadas”.

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Poeta invitada: Virginia Caramés

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Libro: “Bloque de hueso” (Ediciones del Dock, 2025).

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Un poema

Variaciones Storni II

Dónde, cuando la carne

de los hombres sin arraigo,

correré puños en alto

Debo

con los dedos

Debo

separar los párpados

hasta que las raíces lleguen

del cielo a la casa

Con los dedos

Con sus uñas que crecen

que crecen

Cuando el universo se desmembra

—o no se desmembra—

mis ojos estarán rojos

Mis ojos que ceden

No te duermas, cuéntame los cabellos.

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Dijo Dolores Etchecopar: “Para los que amamos la poesía este nuevo libro de Virginia Caramés es una fiesta. Lo es por ser una fiesta del lenguaje, de su don de transfigurarse en otra lengua, en una que nos sirve para vivir en lo extraño, en lo inconcebible”.

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Más info y poemas en el blog:

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Poeta invitada: Yanina Audisio

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Libro: “Mordida por las flores” (El desenfreno, 2025).

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Un poema

AnTe el exTendIdo ResplAndoR al que me somete la migraña, mi amante se descalza y desata la noche. Pero el dolor tensa los hilos entre su cuerpo y la que fue mi boca.

Imposibilitada para las correrías por la piel de las nubes, lloraría de deseo.

Entro a su abrazo como a un arbusto, me perfumo con las espinas. Ante el ruido, narrador omnisciente de los días, mi amado se desnuda y despliega lo tenue.

Pero el dolor sacude el tímpano y convierte las palabras en dagas dulcísimas a las que ofrezco la lengua.

Reducida para las andanzas por las cercanías del sol, uso las manos torpes para desprender botones.

Me entrego a nuestra fronda, gastada y lúbrica, mordida por las flores.

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Dijo María Malusardi: “Esta poeta argentina que despliega una lírica del dolor corporal y del desasosiego animada por un imaginario simbolista párrafo a párrafo, nos deja en estado de compasiva admiración”.

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https://youtu.be/rutST8Ojwck

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Poeta invitado: Alberto Cisnero

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Libro: “Clase 75” (Barnacle, 2025).

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Un poema

26-

padre, vendíamos la fuerza

de nuestros músculos y nuestras

manos nunca perdieron su vileza

mecánica, ambos aprendimos

que un libro no es apto para dar

vuelta un pastón, trazar la melga

o extraer el mineral. y para eso no

nos hizo falta cursar en la clase

intelectual; un modo de radicalidad

estética, reflexión o juicio sobre

el arte y la poesía siempre consistió

en no prestarse a una consigna,

en no percatarse de que éramos

jacobinos, ignorándolo, y negros

de mierda por querer yantar

dos veces al día. ¿cuál ha sido

entonces el cambio social?

vos, clase cuarenta, entre el fraude

y braden, tu deudo, clase setenta

y cinco entre ezeiza y el golpe,

a ninguno nos dio por el telurismo

objetivista de la burguesía comercial

porteña pro anglizante allá cantores

de tracia. muchos disparos y muchas

muertes. ¿nos reconciliamos

con la historia, con la naturaleza,

con nosotros mismos, con otro lugar

de debilidad, de otras posibles derrotas?

ni pacíficos ni civiles, improductivos,

no recuperados para la sociedad,

picados. lejos del mundo

de la supervivencia y la reproducción,

más allá del vendedor a domicilio

cuyos talentos no se condicen

a sus deseos y que cada tanto

entra al mcdonald’s de su casa

de muñecas mental suburbana

para no pensar. ¿qué significará

tautológico, padre, qué significan

esas cosas, un lápiz y un trozo

de papel, una lengua, un sistema,

tocar un límite?

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Dijo Jorge Aulicino: “En el tramo presente de su prolífica obra Cisnero se aboca al recuerdo. Un trazo grueso une, en los planos de su memoria, una de las etapas más dolorosas del país —la Argentina— y la parte escarpada y trabajosa, no pocas veces sufriente, de la edad humana”.

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Moebius es un programa de lectura & entrevista de poesía:

Todos los jueves de 21 a 22 por la multiplataforma:

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Conducción: Gerardo Curiá

Producción: Lidia Rocha

Poeta invitado: Carlos Juárez Aldazábal

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Libro: “Piedra al pecho” (El Suri porfiado, 2025).

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Un poema

Tigre

Felino sí.

Probablemente puma o simple gato:

la madera tallada no transmite verdades

y a un tigre de madera no se le ven dibujos.

Faltaría un pintor, alguien que con minucia

le decore el hocico, las patas, los costados,

para que la madera forme el tigre,

espejismo de rayas, pura voluntad de artesanía.

Luego sí, vendrá algún domador hecho de plomo:

acercará la silla, y al oído del tigre

escupirá verdades hasta formar la jaula.

Con un poco de alambre cubierto de algodones

construirá un gran aro para que el tigre salte

y el fuego lo consuma, como consume el fuego la madera.

¿Y si el tigre le ruge? ¿y si el tigre no salta?

¿si la silla se rompe y el domador tropieza?

¿y si el fuego perdona los colores del tigre

y se encarga del plomo y lo convierte en río,

y el tigre va y se baña, como hacen los tigres

que no son de madera, y se queda sin jaula?

¿Entonces se sabrán los dibujos del tigre?

¿O será por el agua, su devenir, sus ríos,

que Heráclito hablará de las certezas?

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Dijo María Belén Aguirre sobre “Piedra al pecho”: invita a ser abordado a partir de la convergencia interdisciplinaria de arqueología, geografía, sociología, religión e historia de un palimpsesto llamado humanidad. En Piedra al pecho, el paisaje (andino y del norte argentino) deviene inexorablemente político.

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En la columna: leemos un poema de Beatriz Arias

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Poeta invitado: Fabián Herrero

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Libro: “La nostalgia es la que hace sonar el tambor de mi corazón” (Barnacle, 2025).

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Un poema

III

Oigo la casa

del misterio hundiéndose entre las flores

de las nubes.

La nostalgia

es la que hace sonar

el tambor

de mi corazón.

Soles en el interior

de los árboles-poemas.

Un manchón

de luces en el piso bien barrido del cielo,

un manantial con dos, tres,

cien ríos.

Arriba,

una ciudad transparente, pájaros

en un diálogo de colores que salen volando

del cielo.

Cantos, colores en mi corazón.

Mi corazón es de flores.

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Dijo Roberto Malatesta: “La Nostalgia, la escribo con mayúscula, para él es la tinta misma con la cual escribe. La nostalgia hace sonar el tambor de su corazón, acompasa golpe tras golpe, no es una melodía es la tensión del peso de miles de cielos y el olor de agua de esos cielos, que bajan a su ciudad y bajan al barrio de Barranquitas de dónde él no se ha ido nunca, al menos con la palabra”

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En la columna: leemos un poema de Juan García Gayo

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Poetas invitadas: Isabel Vassallo y Andrea Donnini

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Libro: “Los dos viajes” (Griselda García, 2025)

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Un poema de cada libro

Mühlenstraße 3,

10243, Berlín

Esperaría algo ritual en la belleza de las calles:

una vara de nardo que salude erguida como efecto

embriagado de perfume.

Pero no hay religión alguna para el hielo

o para las bicicletas que, aun quemadas,

se sostienen todavía en las esquinas.

Siempre ofrece algo hermoso

el agachar la vista:

las tapitas de cerveza se congelan

anidadas en la tierra,

el libro apenas húmedo de nieve,

la jeringa vieja que ya nadie reclama.

La ciudad es dura y bella,

persiste, como el animal que salta

a la cara en su mordisco.

*

Cuevas de Diros

La imaginación popular creía

que allí había una entrada

al mundo subterráneo.

Jean Richepin

A las puertas del Hades

remos resuenan sordos

como campanas

lóbregas que tocan

a difunto

Barqueros

remeras blancas jeans gastados

nos conducen por las aguas

oscuras

-vestigios de Aqueronte-

En círculos perpetuos

desorientan

el rumbo

entre gritos de alerta entre

silencios

montan

nuestra ilusión

Yo quiero ver el pórtico

vislumbrar el horror de las tinieblas

de donde Eurídice llegó

tomada de la mano

de Orfeo

el frágil el falible

supremo encantador

de incumplida promesa

Donde descendió Ulises

tembloroso

que no pudo

abrazar más que la sombra de su madre

trémula

no su cuerpo

ni sentir el calor de su boca

en el beso

Nosotros

hijos

hijas de Deméter

prendidas de su falda fecunda

¿a quién buscamos

en la desembocadura, en este

umbral tremendo?

¿A Perséfone de cabellos floridos

huyendo en los equinoccios

de la sombra?

¿Rogamos

que nos traiga una eterna

Primavera?

Bajo el prodigio de las estalactitas

que atestiguaron desde los tiempos sin tiempo

la llegada estremecida de las almas

y el juicio inapelable de los dioses

¿qué buscamos? ¿qué amarga

copa ya probada??

¿Sabernos inmortales?

¿O tan solo

el misterio?

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Elisa Salzmann nos dice el viaje de Isabel “Es un viaje aéreo, se camina pero se está en las nubes, suspendidos suspendidas suspendides en escenas que atraviesan los siglos con la levedad de una mariposa eterna in-efímera (…) y agrega: “el viaje de Isabel es aéreo, el de Andrea es urbano, de a pie”. Y comienza, de hecho con una caída sobre la que dice Andrea Donnini: “Lo que va a pasar es un tropiezo y un poco más, una caída literal: “Comienzo a recorrer una ciudad helada. Piso en falso, me caigo”. Otra vez un instante que ahora detiene el cuerpo y también el ojo, e inaugura un nuevo modo de mirar: “Desde ese momento (¡necesito no volver a caerme!) miro obsesivamente el piso y me fascino con lo que encuentro”.

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En la columna: leemos un poema de Alfredo Fressia

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