En el corazón del París medieval, cuando la noche aún creía en demonios y milagros, vivía un hombre invisible para la historia.

Nicolás Flamel.

No era rey, ni sacerdote, ni sabio reconocido.

Era solo un escribano…

hasta que el conocimiento lo eligió.

Dicen que un libro llegó a sus manos.

Un libro que no podía leerse con los ojos,

solo con el alma.

Símbolos antiguos, figuras imposibles, secretos sellados con silencio.

Pasaron los años.

El mundo envejeció.

Flamel no.

De pronto, el pobre tuvo oro.

Mucho oro.

Construyó hospitales, iglesias, refugios.

Como si intentara compensar algo…

o pedir perdón.

Murió oficialmente en 1418.

Así lo dicen los papeles.

Pero el papel miente.

Porque cuando buscaron su cuerpo, no estaba.

Solo quedó la piedra fría de la tumba

y una pregunta que sigue ardiendo:

¿Y si la muerte no fue su final…

sino su último experimento?