Berlin, août 1944. La ville est sous les bombes. Les immeubles s’effondrent, les sirènes hurlent, et le régime nazi vacille.
C’est dans ce chaos que s’ouvre Deux dans Berlin, la bande dessinée de Rodolphe et Louis Alloing, publiée chez Pictavia.Tout commence dans l’enfer du camp de Buchenwald. Un bombardement allié. La confusion. Et un homme, Ruprecht Haas, qui saisit sa chance. Il tue un gardien, franchit les barbelés et s’enfuit. Direction Berlin. Pas pour se cacher. Pour se venger.

C’est Lili qui raconte. Personne d’autre. De la maison familiale jusqu’aux camps, de la prison de Loos à Ravensbrück, puis Bergen-Belsen. Un trajet qui bascule, brutalement, des jours ordinaires à l’insoutenable.Dans Lili toujours debout, jusqu’au bout, publiée chez Glénat, Boris Golzio recueille cette parole et la restitue sans détour. Il écoute, il retranscrit, il dessine. Et puis, dans les dernières pages, il prend le relais : il contextualise, il éclaire, il documente. Parce que Lili l’a prévenu : elle n’avait que 11 ans, elle n’a pas tout vu, tout compris. Alors il faut être précis, irréprochable.

Aujourd'hui, une petite pépite disponible sur Internet. Une série de mini sketch écrit aux petits oignons et qui raconte tellement l'air du tempsÇa s’appelle Tarbaland.Un drôle de territoire né relativement récemment et déjà, plus d’une centaine d’épisodes. Six séries différentes. Et derrière tout ça, un collectif de créatif.

Avec une légèreté qui n’exclut pas l’émotion, le cinéaste Renaud Cohen se penche sur une question aussi vieille que le monde : qu’est-ce qu’un père “réussi” ?
Pour y répondre, il ne va pas très loin. Il ouvre simplement la porte de chez lui.
Ce film documentaire s’appelle « Les pères sont des mères juives comme les autres », et il est visible sur France.tv...

Avec sa série Etty, le scénariste et réalisateur Hagai Levi — qu’on connaissait pour The Affair ou En analyse — fait un récit sur la Shoah avec un pas de côté. Un Amsterdam contemporain, des visages d’aujourd’hui, et pourtant… l’Histoire, elle, est bien là. Comme un courant froid qui passe sous la peau.La série s’inspire du journal d’Etty Hillesum, jeune femme de 27 ans, prise dans l’étau de l’occupation nazie. Mais Hagai Levi ne raconte pas seulement ce qui lui arrive. Il filme ce qui se passe en elle. Une bascule intérieure, presque une conversion. D’une forme de chaos intime...

La neige tombe, doucement, comme pour étouffer le bruit du monde. Et dans ce silence, quelque chose se prépare.Dans Hiver 1938, Les Cousins Meyer, Vittorio Giardino nous ramène dans cette Europe centrale qu’il arpente depuis longtemps, avec une précision presque obsessionnelle. On retrouve son héros Max Fridman, ancien agent, figure mélancolique, déjà croisé dans ses albums précédents — Rhapsodie hongroise, La Porte d’Orient. Un personnage qui traverse l’histoire plus qu’il ne la dirige, toujours légèrement en retrait, comme s’il cherchait à ne pas déranger le cours des choses.

Il y a d’abord une scène.
Pas une idée, pas un concept. Une scène.Un appartement à Brooklyn qu’on vide. Une mère âgée qui s’en va. Et un fils, Joshua Halberstam, qui ouvre des cartons. Il trie, il hésite… et puis il tombe sur des textes. Des pages. Et très vite, des voix.Parce que ces textes, en réalité, ne sont pas faits pour être lus. Ils sont faits pour être entendus...

Un coup de téléphone dans la nuit. Un officier allemand qui comprend que quelque chose s’est fissuré au cœur du Reich. Nous sommes en juillet 1944. Hitler vient d’échapper à l’attentat du 20 juillet. L’Allemagne nazie vacille, et la paranoïa s’installe.C’est là que commence Mea Culpa, la nouvelle bande dessinée signée Jean-Christophe Brisard au scénario et Michael Malatini au dessin...

On croit connaître l’histoire. On se dit qu’on a tout entendu, tout lu, tout débattu. Et puis on ouvre ce livre, et quelque chose se déplace.Un séisme, d’Émilie Frèche, naît du procès des complices de l’assassinat de Samuel Paty. L’autrice a assisté aux audiences. Elle s’est installée sur les bancs, jour après jour, et elle a regardé la justice tenter de mettre de l’ordre dans l’irreprésentable. Ce qu’elle en tire n’est pas un simple compte rendu. C’est le récit d’un bouleversement intime et collectif.

László Nemes s’est imposé d’emblée comme l’un des cinéastes européens les plus singuliers de sa génération. On se souvient du choc provoqué par Le fils de Saul, plongée sensorielle dans l’enfer d’Auschwitz, puis de Sunset, fresque fiévreuse dans la Budapest finissante de l’empire austro-hongrois. À chaque fois, László Neme construit un cinéma de l’immersion, où la caméra colle aux corps et aux visages, comme pour faire ressentir l’histoire au plus près