Par la main

Nous avons proposé à François Gilles une série de questions.
Une seule règle pour lui répondre du tac au tac.
L'occasion pour nous de le découvrir autrement.

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Dans cet épisode nous revenons sur un moment particulier de l'entretien avec François Gilles, sculpteur ornemaniste.
Il y parle de l'ingratitude de certains exercices propres aux année d'apprentissage mais surtout de la force portée par celles et ceux qui transmettent.

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En Bourgogne, dans un petit village, un bâtiment post-révolutionnaire au pied d'une église abrite un atelier en deux parties. D'un côté les gouges, les établis, les plâtres au mur — inspirations et références accumulées. De l'autre, la salle des machines, la terre, le plâtre, la saleté du faire.

C'est ici que travaille François Gilles, sculpteur ornemaniste. Il taille le bois, restaure des monuments historiques, intervient sur des chantiers patrimoniaux, enseigne à Paris, publie des recherches sur l'histoire de sa propre discipline. Il a trente ans.

Son parcours commence par une fascination pour le dessin, transmise par une orthophoniste qui crayonnait extraordinairement bien. Puis la sculpture — fasciné par ce mystère : comment se repère-t-on dans le volume, dans l'espace ?

Dans cet épisode, il raconte une trajectoire tendue entre le geste et la pensée, entre la taille du bois et l'archive, entre l'exigence technique et la transmission. Il parle de ses maîtres avec une précision rare — de ce qu'ils lui ont donné, de la manière dont ils se sont effacés pour qu'il devienne lui-même. Et de cette conviction qui le guide depuis le début : on ne peut pas figer un savoir-faire, il faut le comprendre pour pouvoir l'habiter.

#Ornement – Qu'est-ce que sculpter l'ornement dit de notre rapport au patrimoine ?
#Transmission – Comment un maître sait-il quand s'effacer pour laisser l'élève exister ?
#Geste – Peut-on être à la fois artisan, historien et chercheur sans se perdre ?

Pour découvrir le travail de François Gilles, c'est par ici.

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Nous avons proposé une série de question à Samuel Latour.
Une règle pour lui: répondre du tac au tac.
L'occasion pour nous de le découvrir autrement.

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Dans cet épisode nous revenons sur un moment particulier de l'entretien avec Samuel Latour, sculpteur.
Ce moment où il découvre les us et coutumes d'artisans à l'autre bout du monde...

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À Rabastens, dans le Tarn, à une demi-heure de Toulouse, un atelier ouvert sur un jardin baigné de lumière. Des bronzes, du bois, des outils forgés à la main. Un espace qui respire et qui pense.

Samuel Latour est sculpteur et tourneur d'art. Il travaille le bois, le bronze, implique chaque jour son corps pour trouver la juste courbe, la bonne tension d'une ligne. Il forge ses propres outils pour qu’eux même portent déjà une intention. Pour lui, la main n'est pas un moyen — elle est au cœur du geste.

Son parcours ne suit pas une ligne droite. De l'École Boulle découverte presque par hasard, au Vietnam où il observe des hommes couler le bronze en tongs avec trois planches et une précision absolue, en passant par les fonderies d'art parisiennes où il apprend à décrypter le geste des sculpteurs avant d'oser devenir l'un d'eux — Samuel Latour s'est construit lentement, par l'observation, le voyage, l'expérimentation.

Dans cet épisode, il raconte cette quête de légitimité. Pas celle qu'on attend des autres, mais celle qu'on se bâtit soi-même. Il parle des savoir-faire comme de matières élastiques — qu'il faut apprendre à l'ancienne, puis étirer, bousculer, faire souffrir un peu pour qu'ils se renouvellent. Et de la transmission, non comme une fin, mais comme un prolongement.

#Geste – Comment le corps devient-il l'outil premier du sculpteur ?

#Légitimité – Comment se construit-on artisan quand personne ne vous a dit que vous l'étiez ?

#Transmission – Que signifie transmettre un savoir-faire sans le figer ?

Pour découvrir le travail de Samuel Latour, c'est par ici.

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À Saint-Thomas-en-Royans, dans la Drôme, au pied du Vercors, un bâtiment sans enseigne, en bord de route, abrite un atelier. Le passé industriel du lieu côtoie une nature sauvage et puissante. C’est ici, dans ce lieu planté au hasard que Pierre-Henri Beyssac travaille le bois avec une délicatesse hors du commun.

Marqueteur, il compose des œuvres à partir de placages — essences naturelles uniquement, jamais teintées. Il découpe, assemble, juxtapose, laisse les textures et les couleurs que la nature a inventées dialoguer entre elles pour créer l'illusion du relief, de la profondeur, du mouvement. Sa palette, c'est le bois. Rien d'autre.

Mais sa manière de l'aborder est singulière. Pas de dessin tracé à l'avance, pas de plan auquel se conformer. Pierre-Henri pose la matière, la regarde, l'écoute. Parfois pendant des jours. Et c'est elle qui finit par lui dire où aller.

Dans cet épisode, il raconte une trajectoire faite de détours, de rencontres décisives et de ruptures assumées. De l'enfance en Auvergne à l'École Boulle, du titre de Meilleur Ouvrier de France à ce choix de tout recommencer loin de Paris, il est question d'instinct, de transmission et de cette conviction que la beauté d'une œuvre tient dans l'accumulation de petits détails que seule la main sait aligner.

#Matière – Comment laisser le bois guider le geste plutôt que l’inverse ?

#Marqueterie – Qu'est-ce qui change quand un artisan décide de réinventer sa propre discipline ?

#Transmission – Que reste-t-il d'un maître dans le geste de celui qu'il a formé ?

Pour découvrir le travail de Pierre-Henri Beyssac, c'est par ici.

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Nous vous proposons aujourd'hui de revenir sur un moment fort de l'épisode consacré à William Amor, ennoblisseur de matière délaissée.

Dans cet extrait, il raconte le mouvement qui a construit sa carrière : celui qui part d'un sac plastique trouvé dans la rue et aboutit à la création d'un atelier, d'un savoir-faire singulier et d'une vision.

Nous avons choisi ce passage parce qu'il éclaire quelque chose d'essentiel dans son histoire : William Amor n'a pas appris son métier, il l'a inventé. Par l'observation, l'expérimentation, l'instinct. En plongeant la matière dans le vinaigre, en lui mettant des coups de flamme, en cherchant dans ce que les autres jetaient ce qu'il y avait encore à faire naître.

De ce geste fondateur est né un langage. Celui d'un artisan qui fait de nos déchets des œuvres désirables, qui crée des fleurs fragiles à partir de plastique et rappelle, à sa manière, que dans la nature rien ne disparaît vraiment — tout se transforme.

Un extrait qui dit que l'artisanat n'est pas seulement un héritage à transmettre. C'est aussi un territoire vivant, dont on peut parfois inventer la grammaire… par la main.

Pour découvrir le travail de William Amor, c'est par ici !

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