Passarinho Urbano

"Tempo endurecido é tumor. Tempo derretido é poema..."

Mais um gole no mesmo café aguado de sempre,

e por algum motivo eu insisto em tentar fazer dar certo.

Algo me diz que um dia o café vai sair forte,

algo me diz que um dia eu vou sair forte de casa,

certa do que quero,

mas insisto no erro.

Conformismo é a pior forma de morte em vida,

e eu continuo virando a cara pro tamanho do abismo que se encontra na minha frente,

ignorando a minha própria condição.

Já fiz sala pra muita gente com esse café morno, insosso

Consigo contar nos dedos de uma mão as pessoas que continuaram o assunto interessadas,

as pessoas que continuaram a beber de seus copos,

antes de chegarem ao fim

do café

do interesse

de mim.

A gente se acostuma com a porta fechando depois duma despedida,

com a louça da visita na pia

memórias de um encontro efêmero demais.

A gente se acostuma a colocar intensidade nas coisas sem ao menos perceber,

e nossa, como eu queria que pelo menos uma vez,

eu parasse de colocar intensidade nas coisas que eu sinto

e começasse a colocar mais pó no bendito café

que eu acostumei a aguar demais

depois que me foi dito

que se forte demais

não há quem queira

desse café,

de mim

beber.

.

.

silencio.

o silencio da manhã e o canto dos passaros sobre o marmore mortuário.

memórias silenciadas entre tumulos e a multidao. paredes de concreto e madeira separando o lado de lá e o de ca.

o real e o indecifrável. a limitação e o infinito.

o grito e o choro, do silencio indefinido. silencio.

o silencio rói a casa e os homens. (Passarinho Urbano).

.

Os únicos presentes do mar são golpes duros, e as vezes a chance de sentir-se forte.

Eu não compreendo muito o mar, mas sei que as coisas são assim por aqui. E também sei como é importante na vida não necessariamente ser forte, mas sentir-se forte. Confrontar-se ao menos uma vez. Achar-se na maior condição humana. Enfrentar a pedra surda e cega a sós, sem outra ajuda além das mãos e da cabeça (Alex Supertramp).

caminho contigo sobre a cabeça

menos como caminham as roupas

desatentas

na bacia de Nanã

ou como caminham os piolhos satisfeitos

de voltas e voltas no mesmo cacho

caminho contigo sobre a cabeça

como quem descobriu outra geografia

para ladeira

como quem carrega a herdeira Dele

em meio a uma legião de bestas

com o dia em que lambi o teu indicador

da primeira vez

porque é ele o teu melhor dedo

e os teus dentes

níquel por crômio ferro por molibdêmio

caminho com o dia em que você

falou de Eclesiastes

e da ternura que sentiu

quando eu matei um pássaro criança

de tanto ter cuidados

caminho com o dia em que você me limpou

com o seu cabelo

com o dia em que eu enxuguei seu olho sem

saber uma palavra e hoje

da primeira vez

eu estourei o choro

estourei como choram os bichos

chorei biológico

de dizer o nome

e morder as espumas dos cigarros

de querer abrir no mundo

e procurar a sua casa

e porque você me percorreu

eu caminho como um homem percorrido

.

O vento do mar rói as casas e os homens.

Do nascimento à morte, os que moram aqui

andam sempre cobertos por leve mortalha

de mormaço e salsugem. Os dentes do mar

mordem, dia e noite, os que não procuram

esconder-se no ventre dos navios

e se deixam sugar por um sol de areia.

Penetrada nas pedras, a maresia

cresta o pêlo dos ratos perdulários

que, nos esgotos, ouvem o vômito escuro

do oceano esvaído em bolsões de mangue

e sonham os celeiros dos porões dos cargueiros.

Foi aqui que nasci, onde a luz do farol

cega a noite dos homens e desbota as corujas.

A ventania lambe as dragas podres,

entra pelas persianas das casas sufocadas

e escalavra as dunas mortuárias

onde os beiços dos mortos bebem o mar.

Mesmo os que se amam nesta terra de ódios

são sempre separados pela brisa

que semeia a insônia nas lacraias

e adultera a fretagem dos navios.

Este é o meu lugar, entranhado em meu sangue

como a lama no fundo da noite lacustre.

E por mais que me afaste, estarei sempre aqui

e serei este vento e a luz do farol,

e minha morte vive na cioba encurralada