Quand la roche est écorce, que le sang est bleu, que la liberté est amour

Faire le vide à travers les mots, évacuer pour mieux vibrer

La création dépasse la raison, la création est pulsion de vie...ce truc qui se réveille le matin en même temps que vous et qui guide les pas vers quelque chose...

Et parce que la ligne court toujours, suit la courbe du globe, nous emballe dans sa course folle, nous fait tourner la tête et parce que les terres d'asile existent quand on prend le temps de les voir.

C'est la paix que je ressens en moi depuis quelques semaines.

C'est le sensation de commencer à être enfin à ma place.

C'est cette envie de pouvoir presqu'enfin respirer, être la plante que je suis née pour être...if it makes sense for you...

C'est la sensation que la route sera longue mais c'est l'envie de savourer le voyage...

Cette semaine, j'ai observé mon jardin un peu plus qu'à l'habituel.

Il est en construction. Des fleurs, des plantes étaient là avant notre arrivée. Il y a celles que j'avais envie d'ajouter et de voir grandir.

Mon jardin est encore au stade du brouillon. Il n'est absolument pas parfait mais pour l'instant c'est ainsi.

Je sais qu'au fil des ans, je parviendrai à le rendre aussi beau et sauvage que ma vision.

Dans mon jardin, il y a des anémones du Japon. Elles sont blanches, elles sont belles...cela fait deux ans maintenant que je l'ai mise en terre...deux étés à les arroser, à les voir se flétrir à cause de la chaleur et de nos absences répétées, deux étés à voir des boutons qui jamais ne s'ouvrent...cette année, c'est l'automne et leurs fleurs sont d'une grande beauté.

Aujourd'hui, je vous livre Les Préludes. Je me sens vulnérable, je me sens petite mais c'est plus fort que moi...alors j'espère que ces mots vous apporteront quelque chose...

De cette main qui semble venir d'un autre moi pour m'épauler afin de laisser libre court à ma voix...voici les premières phrases de ma mosaïque de poèmes.

Petit rendez-vous inattendu, une bulle pour rêver quelques minutes.

Je partage ici, l'introduction de mon manuscrit, un ensemble de poèmes en prose, des fragments d’éphémères qui me composent et se jouent de moi.