Escrevo como quem dorme, e toda a minha vida é um recibo por assinar.

Há muito tempo que não sou eu.

O universo não é meu: sou eu.

(Talvez não seja mais em mim que a máquina de revelar quem não sou.)

O peso de ter que sentir!

E odeio sem ódio todos os poetas que escreveram versos, todos os idealistas que fizeram ver o seu ideal, todos os que conseguiram o que queriam.

Deus fez da minha alma uma coisa decorativa.

Negar o mundo, virar-se dele como de um pântano a cuja beira nos encontrássemos.

E uma das latas caiu, como o Destino de toda a gente.