Podcast Orsai

Hola, acá Hernán en un lunes nublado de abril en Buenos Aires. Estamos acercándonos al día cuarenta de la cuarentena y no hay horizonte de salida. Eso genera que debamos llamar a esto de otra forma. ¿Cincuentena? ¿Eternitena? Nosotros seguimos actualizando semanalmente Orsai como si no pasara nada. Nos hacemos los boludos y, cada siete días, les entregamos cuentos y canciones para que la pasen un poco mejor.

Es un lujo que podamos empezar cada podcast con una canción inédita. Nuestro admirado Pedro Mairal repite, en el estribillo de esta hermosísima canción con aires de candombe: «Me pregunto si ese mundo que brillaba para mí, va a seguir estando ahí». Por supuesto, es una canción escrita en medio de esta cuarentena larga. Se llama Cuando salga de este sueño y está grabada desde su propio celular. Pero a estas alturas, ¿a quién le importa la calidad del sonido, si estamos todos metidos en el mismo frasco? Escuchemos al poeta y su guitarra. 

Salimos de los escritores que cantan y nos metemos en los fotógrafos que escriben. En medio de la cuarentena, a Marcos López le llegó la hora de salir por primera vez a la calle después de semanas de encierro. La experiencia resultó una extraña aventura que nuestro querido artista describe, con su estilo único y maravilloso. La crónica se llama Una película de bajo presupuesto y es imperdible. 

No se pierdan este cuento de Melania Stucchi leído por el actor Luis Machín y la actriz Gilda Scarpetta. El cuento se llama Todas las cosas que viste se desvanecerán lentamente y la trama es así: una estrella de la televisión se resiste a desaparecer de la memoria colectiva y, antes de que eso ocurra, contrata a una periodista insegura y con buenas intenciones para que lo ayude a relanzar su carrera. (Cualquier parecido con la realidad… etcétera).

Seguimos con un relato enigmático y revelador, escrito por Camila Maurer y leído por Ana Celentano, ¿Se dieron cuenta ya de que estamos invitando a actores y actrices a trabajar con nosotros, no? Ah, ok. Este cuento se llama La otra, la buena y se trata de una mujer que va por la ciudad detrás de alguien que es idéntica a ella. No sabemos cuánto hace que la sigue, pero hay un rasgo que la perturba de su doble: su exagerada bondad. ¡Escuchen!

Y cerramos con un cuento mío  leído, a dos voces y magistralmente, por Malena Solda y Vanina Szlatyner. Les dejo la trama, que es muy simple: cuando estaba por concluir la jornada laboral, la arquitecta Candela Prieto recibió una solicitud de amistad por Facebook: una nena con su mismo nombre y fotos de su infancia le preguntaba: ¿Me agregás como amiga? (Así se llama el cuento y así también cerramos esta edición de Orsai).

Amigos, amigas, criaturas de corta edad: esto ha sido una edición más del Podcast semanal de la Revista Orsai. Recuerden siempre que podemos hacer esto gratis (pagándole a los autores, autoras, actores, actrices, editores, correctores y sonidistas) gracias a que ustedes reservan en preventa las ediciones en papel, que tienen cuentos y crónicas largas que no aparecen en los podcast. Son exclusivas.

¡Hasta la próxima!

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Hola, acá Hernán en un domingo calcado a cualquier domingo de cuarentena. A veces creo que vivimos en un carbónico, que lo que hacemos no es la versión original de un gesto, de una caminata o de un almuerzo, sino la repetición de algo igual que ya hicimos ayer. En este ambiente de suspensión, tan propicio a la literatura leída en voz alta, publicamos una nueva actualización semanal del podcast Orsai. Cuentos, historias, canciones y anécdotas concebidas desde un encierro temporal.

Desde hoy, nuestro poeta Zambayonny estrena una canción en Orsai cada quince días. El resultado, cuando el trabajo esté concluido, será el nuevo disco del cantautor. Podrán anticiparse al estreno de cada nuevo tema desde este podcast o en el canal de YouTube del músico. El estreno de hoy se llama «Detalles del encierro» y es un diamante recién sacado del agua, lleno de poesía y de actualidad. Más allá de la música, estamos orgullosos de que Zamba esté encerrado en la misma jaula que nosotros.

¿Más cosas por las que sentirnos agradecidos? Sí: Vera Fogwill nos prestó esta crónica que escribió hace diez años, tras la muerte de su padre, el enorme escritor y sociólogo Rodolfo Enrique. El texto se llama La muerte según Fogwill y la lectura para el podcast está a cargo de Malena Solda. Traemos esta maravilla a la palestra hoy, en estas épocas tan raras, porque la buena literatura también puede hacernos bien, además de generar la ilusión óptica de una evasión. 

Publicamos un nuevo cuento de Mariano Feijoo, a quien le damos luz verde todas las semanas con la condición de que sus cuentos tengan que ver con el asunto que nos desvela. La historia se llama Y un día la pandemia llegó al pueblo. Escuchen la trama: cuando el mundo entraba en pánico por COVID-19, en Villa Jarilla (una pequeña localidad costera del sur) nadie se preocupó demasiado. Con apenas dos mil habitantes era difícil que algo pudiera pasar. Pero cuando se trata del virus, como sabemos, no conviene relajarse demasiado.

Escuchen estas conclusiones que Sergio Elguezábal redactó para Orsai: drástica reducción de residuos, muchas menos muertes por accidentes de tráfico, disminución brutal de la delincuencia, los secuestros y asesinatos, desplome de la contaminación acústica y el esmog. En esta reflexión, que se llama Licántropos, Sergio se pregunta en qué nos habíamos convertido, durante todos estos años, para que ahora, que estamos en pausa, todo funcione mejor.

Presten mucha atención a esta historia, que se llama Una casa propia y la cuenta Ana Marotias. Es una crónica conmovedora, leída para el podcast por la actriz Gaby Ferrero. Escuchen la trama porque es true story: después de cinco años de espera, Ana y Pablo reciben el llamado que ansiaban: «Hola, hay un nene de siete años en adopción y pensamos en ustedes». Buscan al nene, que es problemático, lo llevan a su casa y un rato después… cuarentena. ¿No es increíble? Escuchen la historia.

Y cerramos con un lujo. Nacho Carretero es poco menos que el autor de culto en España. Después de su libro Fariña, que se convirtió en la serie de Netflix más vista en la península ibérica, Nacho tuvo una tremenda exposición mediática e incluso algunos problemas con el narcotráfico. Pero muchos años antes, cuando todavía no era una celebridad, escribió un texto maravilloso para la primera temporada de la Revista Orsai. Una crónica familiar muy íntima llamada Mi tía Chus. El mes pasado, justo un día antes que empezara la cuarentena en Madrid, le pedimos a Nacho que lo leyera en voz alta para nosotros. Escuchen esta historia. No por nada la dejamos para el final.

Amigos, amigas, no hace falta que lo digan ustedes porque lo sabemos. Estamos haciendo (en cuarentena) las mejores versiones de este podcast literario. El de esta semana es un lujo. Acuérdense que podemos hacer esto de manera gratuita gracias a todos los que compran, en preventa, las ediciones de Orsai en papel. 

La próxima sale en junio y te está esperando en la tienda.

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Hola, acá Hernán en un domingo que parece martes o feriado, que parece lunes de ceniza, y que también parece esos sábados que anteceden a las elecciones. Estamos en un tiempo en donde ya no sabemos qué hora es ni nos importa, pero a veces, una vez cada tantos días, llega la actualización de Orsai y sabemos que, al menos, unos cuentos nos van a distraer de la lenta pesadilla de estar suspendidos.

Me gusta empezar con un cuento de ficción atravesado por el tema que nos marca la época. Lo escribe y lo relata Mariano Feijoo. La trama es así. Beatriz y Néstor trabajan en la misma empresa, tienen sesenta y siete años y ambos están solos. Pero son tan diferentes entre sí que es imposible que terminen juntos. Salvo que un día abran los ojos y el mundo que conocían haya cambiado por una pandemia. El cuento se llama A la soledad, COVID-19 y no se lo pueden perder.

Otro cuento: para romper con su novio, la protagonista inventa una pequeña mentira sin mucho sentido. Es una mentira simple y poco arriesgada. Pero el problema es que ella no está acostumbrada a mentir, y entonces la cosa se complica. Camila Maurer debuta en Orsai con este relato que se llama La mentira de los orangutanes y explora los riesgos de la farsa y del simulacro.

Como ven, esta semana nos decantamos por la literatura, porque me parece que es lo que necesitamos, un poco de evasión. Lo que viene es la diatriba de un esposo malherido. Él quiere que ella vuelva a sus brazos y se despecha con un discurso suplicante, sin darse cuenta que, mientras habla, se muestra tal como es. El texto se llama María Claudia y es un monólogo pasional escrito por Rosario Varela y leído por mi cuñado, el Negro Sánchez.

En la siguiente aventura de Camila González, tres chicas drogadas manejan por una ruta de la Patagonia y disfrutan de la libertad, de la distorsión y del anacronismo. Es decir, de la droga. Mientras tanto, dos chilenas y un uruguayo —que hacían dedo y fueron levantados— tratan de ver cómo hacen para bajarse del auto. El cuento se llama Una vida sin esfuerzos y deberían escucharlo con el cerebro en posición de alegría.

Y cerramos con un cuento mío, en donde mi madre Chichita y mi hija Nina me ayudan con los parlamentos. Mi madre hace de mi madre, pero mi hija imita la voz de mi exmujer, es decir, de su madre. Para peor, la historia se llama La madre de todas las desgracias y ya son demasiadas las veces en que la palabra madre aparece en un párrafo, la puta madre.

Amigos y amigas, bienvenidos a una nueva semana de Revista Orsai. A una nueva semana de encierro y dudas. No decaigamos, mantengámonos alertas al pedo, como un conscripto al que mandan a hacer imaginarias a las seis de la mañana. No hay ninguna razón para hacerlo, pero es mejor eso que morir de aburrimiento.

Cuídense.

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Hola, acá Hernán en un domingo pacífico de abril en Buenos Aires. Si alguien lee o escucha esto dentro de muchos años, quizás deba aclararse que estamos en tiempos de pandemia. Es decir, que la totalidad de escritores, músicos y periodistas que colaboran en esta edición de Orsai están encerrados en sus casas desde hace más de dos semanas. ¿El resultado? Aunque parezca increíble, son trabajos muchísimo mejores que cuando estaban sueltos.

Empezamos con una crónica íntima de nuestra editora Josefina Licitra, que desde hace ya dos semanas vive encerrada con un hijo adolescente.  El texto se llama Somos agentes sanitarios de nuestra pequeña existencia y hay en él una mezcla de poesía, de actualidad y de sarcasmo maternal que lo convierte en una crónica que da gusto leer (aunque recomiendo que la escuchen). Finalmente, Josefina no hace más que confirmar lo que todos pensamos: necesitamos nuestra libertad y no sabemos qué hacer sin abrir la puerta de calle.

Seguimos con nuestro poeta pandémico Zambayonny, que se zambulle de nuevo en este tiempo dormido que nos envuelve. El poeta, casi ahogado de cuarentena, de alcohol en gel y de jabones, pone la lupa en contar cómo empiezan a crujir todas las estructuras. Los versos se llaman Respiración artesanal y responden preguntas: «¿Qué está haciendo hoy un agente inmobiliario, un cura, una sexóloga, un mago, un narco, un biólogo?  Zambayonny, de alguna extraña manera, lo sabe.

Seguimos con un cuento de Carolina Martínez que, por suerte, no tiene nada que ver con el virus. La historia se llama Los cimientos y nos cuenta que las marquesinas de todos los negocios del pueblo de Solís tienen la misma imagen: la foto de un hombre en la playa, y una leyenda acompañada de un teléfono que pregunta su paradero. ¿Qué fue de la vida de Ariel? Es un misterio que nadie puede resolver.

¿Quieren más ficción? Tenemos más ficción. Hoy debuta con nosotros la autora venezolana Luisana Cartay con una historia que empieza así, escuchen. En el momento más importante de su vida, una chica distingue que lo que viene será trágico: está a punto de morir ahogada en una playa del Caribe y necesita afrontarlo con la valentía propia de la adolescencia. El cuento se llama Una vez me morí ahogada y es trepidante. Tomen aire por la nariz, aguanten la respiración, y escuchen.

Y cerramos con un viejo cuento mío, que tiene la novedad de una voz maravillosa que lo lee, y unos efectos de sonido. El admirado Lalo Mir leyó El móvil de Hansel y Gretel, un relato en el que me pregunto qué espantosa resultaría la literatura si el teléfono celular hubiera existido siempre, cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, y qué fácil se habrían solucionado las grandes tramas de ficción. Escuchen la historia en la voz de Lalo.

Amigos y amigas, desde nuestro encierro al vuestro, sean bienvenidos a la actualización semanal de contenidos en audio de la Revista Orsai. Como saben, podemos subir estos contenidos de manera gratuita gracias a los que compran la revista Orsai en papel. A los fetichistas, a los que todavía se empecinan en tener crónica literaria y periodismo de calidad. Actualmente, está en vigencia la preventa de la nueva Orsai número seis que saldrá en junio. Pueden conseguirla en la Tienda.

Ojalá lo hagan. Y ojalá que, cuando la revista llegue a sus manos, ya estemos otra vez fuera de casa.

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Hola, acá Hernán en un lunes que a veces es lluvioso y a veces no. En la Argentina se acaba de decretar una prórroga de la cuarentena y esta actualización semanal está teñida de todo el asunto pandémico, aunque intentamos abordarlo desde la crónica periodística, el cuento y la reflexión lateral. Es muy complicado salir del tema, pero juro que le estamos poniendo creatividad. Vamos al resumen.

Antes que nada les informo que empezó la preventa de la nueva edición de la Revista Orsai. Ya estamos trabajando en los contenidos de una edición increíble, con crónicas y cuentos de Josefina Licitra, Samanta Schweblin, Juan Sklar, Tamara Tenenbaum, Guadalupe Nettel, Alejandro Seselovsky e ilustradores tan bestias que, por ejemplo, la portada es de Horacio Altuna. No se duerman, porque esta vez, a raíz de la imposibilidad de imprimir en algunas ciudades, solo publicaremos 2.000 ejemplares de esta edición.

Esta semana la crónica principal es de Josefina Licitra. Nuestra editora se pregunta: «¿Qué pasa con el periodismo cuando un tema lo abarca todo? ¿Qué respuestas les dan los medios al miedo y a la angustia? ¿Cómo operan los shows mediáticos para llevar una gotita de terror a cada hogar?». La reflexión se llama Pánico al pánico y, me parece a mí, es de lectura obligatoria.

Les recomiendo mucho cortar un poco con un tango de Pedro Mairal. Nuestro amigo, y a la vez uno de los mayores escritores argentinos de estos tiempos, está encerrado con la guitarra y, gracias a dios, compone. En medio de la cuarentena le salió una maravilla y se la pedimos. «Forma de mujer» es el nombre de este tango, compuesto e interpretado por Pedro, que se pregunta: «¿Hasta dónde es capaz de llegar, por amor, un hombre despachado?». Escuchen y disfruten de esta maravilla.

Teníamos la necesidad de encontrar literatura incrustada en la pandemia, y nos llegó el cuento perfecto. No solo porque tiene actualidad, sino porque es divertido, refrescante y también un poco polémico. Mariano Feijoo escribe sobre un grupo de amigos que cambia mensajes de WhatsApp antes de que el Gobierno anuncie el confinamiento obligatorio. El plan: fugarse a una quinta de Buenos Aires y transformarlo todo en una fiesta inolvidable. Se llama Sexo, drogas y cuarentena y, por supuesto, la literatura podría confundirse con la realidad.

Para cerrar, les dejo la recopilación completa de mi Diario de la cuarentena. Me obligo, cada mañana, a reflexionar sobre todo esto, más que nada para soltar un poco la mano y volver a escribir. Estas son las reflexiones de la primera semana.

Amigos, amigas, no olviden que ya empezó la preventa de la nueva edición de la Revista Orsai que sale en junio. ¿Estaremos afuera para esa fecha o todavía adentro de casa? Nadie lo sabe. Pero sea una cosa o la otra, vamos a necesitar una buena revista en papel: para festejar, o para no aburrirnos del mundo.

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Hola, acá Hernán en un martes que es feriado y que, a la vez, es cuarentena obligatoria en Buenos Aires. Es la primera vez que actualizamos esta revista un martes, pero también es la primera vez de muchas cosas en el mundo, en nuestras casas y, sobre todo, en cada porción del tiempo. Nuestra idea es, desde ahora, acompañarnos con cuentos y crónicas hasta que pase el temporal y podamos salir a la calle. Cuando salgamos de esta, como siempre, las historias nos habrán salvado.

Nos dimos cuenta todos hace unas semanas: ya no hay forma de cambiar de tema o de pensar en otra cosa. Como una suerte de Trending Topic  de toda la humanidad, la pandemia llegó para inundarlo todo. Por eso, antes de pasar a otros cuentos para distraernos del virus, empezamos con la actualidad en verso de Zambayonny. Las décimas de hoy son particularmente hermosas, porque cuando el mundo cambia tanto, la poesía y las canciones ganan relieve, se empiezan a hacer imprescindibles. Lo que van a escuchar se llama Detrás de la oscuridad hay una página en blanco y en cada línea estamos nosotros, todos, acurrucados.

Salimos, por fin, del monotema viral, y vamos con un cuento que nos encantó. Existen infinitas maneras de reaccionar frente a una traición amorosa, y quizás no todas merezcan ser contadas. Pero aquí hay una que sí. Escuchen y lean este gran debut en Orsai  de la escritora Florencia Romero con un cuento que se llama La más santa del pueblo y que describe, con buen pulso, el camino hacia la santidad de una mujer engañada.

Y ahora, otro debut. Esta historia transcurre en los días en los que todavía nos podíamos citar con desconocidos en un bar para comprobar si eran el amor de nuestra vida. ¡Ah, qué tiempos aquellos! La escritora Camila González debuta en Orsai  con un relato que se llama Una bruta inofensiva, una historia que habla del amor y de la soledad. Es decir, de los mismos temas que nos preocuparon siempre, más allá de lo que pase alrededor.

Después de su trágica muerte, Gilda —la mítica heroína de la música tropical argentina— se convirtió en una santa popular para miles y miles de seguidores. Lo que sigue se llama El chico que amaba a la estrella tropical y es la fantástica historia del más devoto de todos los fieles de Gilda. Es un relato de Imanol Subiela Salvo, a quien publicamos por primera vez.

Y cerramos muy arriba. Vuelve la gran saga tucumana escrita y contada por Willy van Broock, y esta vez con tono de actualidad apocalíptica. Como si fueran participantes de un Big Brother  norteño, el Fabián y sus amigos se encierran a beber después de haber atracado un camión lleno de vino. Ninguno de ellos sabe que, mientras se emborrachan día y noche, una pandemia espantosa se expande por el mundo. Hablá con propieda’, cajeta es el nombre de este tercer episodio autoconclusivo, del que yo, en lo personal, son fanático.

Amigos, amigas, cuídense mucho. Y, si tienen ganas, conéctense el próximo sábado 28 de marzo, a las 22 horas de Argentina, al segundo Streaming con Delivery que haré desde mi hogar. Tienen toda la info en hernancasciari.com.

Quédense en casa.

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Hola, acá Hernán en un domingo destemplado y distópico del vigésimo año del siglo. La actualización semanal de esta revista nos va a traer denuncias insospechadas, crónicas de madres con hijos, historias entrañables con boxeadores de pueblo, reflexiones sobre pestes (obviamente no podíamos evitar este tema) y reseñas sobre arte moderno. Además, mi invitación personal a un show en streaming con delivery incluido para el próximo sábado. Vamos al resumen.

Largamos con un texto de no ficción, y es importante decirlo desde el principio. Nuestro cronista Matías Fernández Burzaco, que sufre una extraña enfermedad en la piel, fue maltratado por una docente de su universidad. El hecho no es reciente, pero ahora tuvo ganas de contarlo. Y no solo eso: también sumó el audio de la profesora que lo agravió, en el que —entre muchas otras barbaridades— lo acusa de ser «el resultado de una estirpe corrupta de incestos y venéreas». La crónica se llama Ella arderá en su cuadrado y repito, no es ficción.

Después de su maravillosa crónica «Madre: he decidido irme de casa, pero enseguida vuelvo», la escritora Daniela Pasik vuelve a poner el foco en los entresijos y en los vericuetos de una madre que cría sola a su hijo. Esta vez nos entrega un relato llamado Cuando despertó, la familia monomarental todavía estaba allí. Van a leer un cuento íntimo, descarnado y sincero que, así y todo, no reniega del dato duro ni de la estadística.

Seguimos con la historia de un pueblo en el que nunca pasa nada. En ese marco, una vieja gloria del boxeo vuelve para empezar de nuevo. Y en esos pagos encuentra a un chico que perdió a su papá y que sueña con subirse a un ring. Es un relato entrañable de Carolina Martínez que se llama Contra las cuerdas. Pero sobre todo, es la historia de cómo se forjan las leyendas que perduran en los pueblos chicos. 

Por supuesto, no podemos escaparnos del tema que monopoliza los medios. El brote de coronavirus que explotó alrededor del planeta nos invita a pensar qué es lo que realmente importa en la vida. Sobre eso, nuestro especialista Sergio Elguezábal nos trae un texto llamado La semana que nos dimos cuenta, una catarata de preguntas que invitan a la reflexión (sobre todo ahora que estamos al pedo encerrados y tenemos tiempo).

Y cerramos con nuestra cronista itinerante Luz Vítolo, que estuvo en la muestra de Anish Kapoor que se realizó en la Fundación PROA. El recorrido por la exposición no le despertó demasiado entusiasmo. Pero, mientras observaba las obras con cierta decepción, algo inconsciente se empezó a gestar en su interior, muy profundamente, sin que ella se dé cuenta. El título de la crónica es divertido. Se llama Entre el arte moderno y la boludez, y nos encanta su descubrimiento que hace.

Amigos, amigas, en estas épocas de encierro se me ocurrió hacer un recital de cuentos por streaming con delivery incluido. Es decir, si prenden mi canal YouTube, alguien les toca timbre con comida gratis en más de quinientas ciudades de Latinoamérica. Si quieren saber más, entren acá.

Bienvenidos a Orsai, una revista inmune a casi todos los males, menos a uno. Pero no diré cuál.

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Hola, acá Hernán con una noticia: desde hoy, esta revista semanal con complemento de podcast aparecerá siempre los fines de semana. En la edición de hoy, por supuesto, estornudamos coronavirus, y adelantamos uno de los grandes contenidos que va a tener la próxima Revista Orsai en papel, y publicamos un nuevo texto de alguien que era fotógrafo y ahora —parece— es narrador, y les ofrecemos un cuento inédito y cerramos con una reflexión acorde a la fecha. ¡Vamos al resumen!

Empezamos con la noticia de la que más se habla, porque si hay algo que no pasa de moda, es la industria del miedo. Globalización y redes sociales mediante, el estallido que provocó el coronavirus en Oriente está salpicando este lado de la cancha. Y sobre el tema, nuestro trovador  Zambayonny compone Psicosis para un poema, una urgente actualidad en verso exclusiva para Orsai.

Esto es casi un adelanto de la nueva Orsai en papel. Bueno, casi no. Es un adelanto. El cronista Alejandro Seselovsky está recreando el viaje de Mansilla a tierras ranqueles para la Revista Orsai número seis. Salió el domingo pasado de su casa del barrio de Saavedra, en Buenos Aires, hacia Córdoba, desde donde partió montado a caballo rumbo a la aventura. Lo acompaña un baqueano que se llama Santos Vega, y en este backstage que se llama «Estoy manija», o una excursión a tierras ranqueles 150 años después nos cuenta el inicio de este periplo.

Seguimos de viaje. El fotógrafo Marcos López vuela a México y, a la distancia, se pone a reflexionar sobre sus orígenes como fotógrafo. Se pregunta por qué eligió esta profesión. Y se responde a sí mismo que posiblemente fue para poder apropiarse, a su manera, de América Latina. Pero después las cosas empezaron a cambiar. La historia se llama Una lenta espiral de aburrimiento y atención, porque estamos ante una crisis de fe.

Lo único que le importa al personaje de esta historia (escrita por Carolina Martínez) es que en pocas horas toca su banda favorita en el salón multiuso de la Sociedad de Fomento. Pero además hay un dato extra que le acelera el corazón: seguro que Cristiano, el brasilero sensual que conoció en la fiesta del Club Sodería, va a estar en la pista esa noche. El cuento se llama Esta noche toca Pasión Matambre y hay fiestón, y viene con la sensación extraña de que, por la madrugada, se pudre todo.

Para cerrar, un texto que ya publicamos en Orsai Digital, pero en el tiempo en que todavía no éramos un podcast, así que lo incluyo para los nuevos oyentes, con el permiso de los viejos lectores. Cuando la crónica de Mayra Arena salió publicada, había un debate sobre las mujeres que publican su cuerpo en las redes. ¿Mostrar el culo es una libertad adquirida o, por el contrario, es un eco del patriarcado? La reflexión se llama Subir fotos en orto no te hace más feminista y, entre todas las posturas existentes, nosotros nos quedamos con esta.

Amigos y amigas, bienvenidos a Orsai Digital y al Podcast Orsai. Desde hoy, este es tu medio informal favorito del fin de semana. No porque sea el mejor, sino porque me parece que es el único.

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Hola, acá Hernan en un nuevo día para estas actualizaciones. Desde hoy serán los viernes y quizás, de a poco, vayamos corriéndonos al fin de semana. ¿Por qué? Por razones estratégicas que ha diseñado nuestro equipo de comunicación. O quizás por pereza mía. Ustedes pueden quedarse con la duda o creerme. lo importante es que seguimos semanales. Vamos al resumen.

Empezamos con un pequeño ejemplo de giro en las tramas. Es una historia real, muy corta, que le ocurrió a la hermana de nuestro corrector (Nacho Merlo). A la chica le robaron la bicicleta después de romperle el candado. En medio de la angustia y la ira por la desaparición de su vehículo, ella intercambió audios con su hermano. A la crónica le pusimos de título Una bicicleta, dos Argentinas. Esta es la historia completa, narrada en mensajes de wasap, y atentos porque viene con una sorpresa al final del recorrido.

Seguimos con otra maravilla de ficción con la firma de Javier Guedez. La historia se llama Una orquídea santa y se puede resumir así: Janis regresa a su casa en Mérida después de un mes de estar ausente. Viene de un largo retiro espiritual que la dejó como nueva. Pero a poco de llegar, y apenas sale a la calle por un simple mandado, se ve envuelta en un carrera desquiciada que vuelve a despertar a su monstruo interior. Y todo por perseguir a un perro.

Tenemos a un autor nuevo que nos dejó esta crónica, que se llama El básquet no es un deporte democrático y tiene un planteo muy interesante. En un país plagado de potreros y con miles de pibes que sueñan con ser futbolistas, dirigir la pasión hacia el deporte del aro y enloquecer con la carrera de Manu Ginóbili es, por lo menos, una excentricidad. Sobre eso se hace preguntas Manuel Cantón. ¿Qué es el talento? ¿Cuánto influye la suerte? Algunas de estas intrigas encuentran respuestas en este análisis.

Atentos a este relato de Ham Morel, otro autor nuevo que encontramos en Revista Orsai. Trama: un chico conoce a una chica que perdió su pierna en un accidente de trenes. Se hacen amigos. Una noche de borrachera, el chico siente piedad por la chica, o algo parecido a la piedad, y la besa. Los dos se desnudan. Y es acá, en la frontera exacta entre la amistad y el deseo, es donde empieza la verdadera historia. Un cuento de sexo, tragedia y lujuria que se llama La chica de la pierna ortopédica (una historia de amor)  y estamos encantados de presentar.

Y cerramos con una crónica que subimos hace un tiempo a la revista pero nunca incorporamos al podcast. Josefina Licitra es la editora estrella de la revista Orsai y comparte con nosotros esta crónica introspectiva que se llama La construcción de la serenidad no acepta cachorros. Como todo el mundo sabe, en las historias de Hollywood donde hay una madre, un hijo y un perro cachorro, el amor y la felicidad están garantizados. Pero si la madre es Josefina, la regla nunca se cumple.

Bienvenidos a Orsai, amigos y amigas. Recuerden que durante marzo iremos virando estas actualizaciones al fin de semana. De a poco, esta será una revista de sábados… o domingos.

Y quizá haya más sorpresas.

Me llamo a silencio.

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Hola, acá Hernán en un jueves templado de febrero. Antes de que nadie se queje, me disculpo con ustedes y con los autores por un par de errores en los audios de la semana anterior. Trataré de solventar el patinazo con una actualización cercana a la perfección. Tenemos mensajes extraterrestres, historias de fútbol entre padre e hijo, la última parte de un folletín absurdo, un cuento protagonizado por una vendedora de Avon y una carta que vale la pena escuchar. Con ustedes, el resumen.

Como ya habrán leído en todas partes, se ha descubierto que (desde hace un montón de tiempo) el planeta Tierra recibe mensajes encriptados desde alguna parte del universo. Desde que se supo esta noticia, nuestro poeta Zambayonny empezó a catalogar las esperanzas y los miedos de cada mortal. Esta edición de «Actualidad en verso» se llama La humanidad ha comenzado a recibir señales extraterrestres y es un compendio imperdible de ojalás  que no se pueden perder.

Hace un tiempo nos llegó un cuento de un autor que no conocíamos. Nos gustó. Le pedimos que lo lea en voz alta, a ver si se lo bancaba con su voz. Y también pasó la prueba. Se llama Andrés Rebagliati y el cuento va sobre un padre y un hijo que se vuelven cómplices en la tribuna. Los une la pasión, una cábala y una promesa que no están seguros de poder cumplir. Lean o escuchen Una bandera para El Chueco y disfruten de un nuevo autor argentino.

Ya nos quedó claro qué pasa cuando un escritor uruguayo y un ilustrador argentino se ponen de acuerdo para coquetear con la teletransportación: es todo un sinsentido. Esta es tercera y última entrega del experimento que tiene a Ignacio Alcuri en el papel del uruguayo y a Gustavo Sala como el argentino. El diálogo se llama Un dibujante y un escritor se teletransportan al Amazonas y el final tiene tintes de superproducción.

Atención a esta trama. Cuando Avon la premia como mejor vendedora del año, la señora Herminia Paredes (cincuenta y tres años que parecen menos) no puede estar más feliz. Sin embargo, hay algo que empaña su alegría: desde que internet llegó al pueblo su esposo se la pasa mirando porno. Pero ella es una mujer emprendedora y está dispuesta a todo con tal de solucionarlo. Es un cuento de Carolina Martínez, leído por ella misma, y le pusimos de nombre Una mujer descalza y con un cuchillo en la mano.

Y para terminar, una carta que ya publicamos en la prehistoria de Orsai Digital, pero que nunca subimos al podcast, y ya es hora. Encontramos una carta en Facebook de Victoria Sequera, una inmigrante que vive en Argentina desde hace ocho años y que está un poco harta del «argensplaining», esa manía del argentino de explicarle a los venezolanos qué pasa en Venezuela. Lean o escuchen Carta de una venezolana harta, a sus amigos argentinos y ya nunca más intentarán explicar política exterior.

Queridos amigos, bienvenidos a Orsai. Y redoblo desde aquí la disculpa por los errores en el podcast anterior, que están siendo subsanados. ¿A qué no saben quién tuvo la culpa de subir los audios incorrectos? ¿Un empleado distraído, un subalterno torpe? No señor. Fui yo mismo.

Es horrible no tener a nadie a quien despedir.

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