Há alguns meses, ao finalizar uma sessão de bastante soco do real na minha nuca, a analista abriu a porta com um olhar sóbrio e disse: “lembre-se: não existem garantias. A gente inventa as garantias”.

...até que um bate-boca quartifuso, à beira da catedral inacabada, rasga a pausa em duas. As claves caem ao chão. Você em Dó, enquanto eu tentava ver o Sol.