Proyecto de Literatura en Audio

Episodio 254:

¡Poetas del futuro! ¡Oradores, cantantes, músicos futuros!

No es el presente el que me justifica ni el que asegura que yo

esté un día con ustedes,

Son ustedes, la raza nueva y autóctona, atlética, continental,

la mayor de cuantas son conocidas;

¡Despierten! Despierten porque ustedes me justificarán.

Tendrán que responder.

Yo no hago más que escribir una o dos palabras para el futuro,

Solo me adelanto un instante, para retornar luego a las sombras.

Soy un hombre que, vagabundo, siempre sin hacer alto,

hecho sobre ustedes una mirada al azar, y sigo,

Dejándoles la encomienda de probarla y definirla,

Aguardando de vosotros la realización de la magna obra.

Episodio 253:

Desde la hora de la niñez no he sido

Episodio 252:

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Episodio 251:

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Episodio 250:

Hay una hora en que la canción de los grillos
hace brillar las estrellas

una hora en que la gallina se yergue
como su antepasado dinosaurio

el fresno percibe las plumas húmedas
del vencejo y lo deja posar en su rama seca

hay una hora en que las estrellas
escriben sus memorias en la arena

una hora en que el fruto que cae
se convierte en una casa

y las hormigas llevan sus huevos
a la orilla del río

hay una hora en que la araña desteje
la trampa y fabrica un lecho

los pájaros sienten los lentos ríos de fuego
que corren debajo de la tierra

y el cielo entra en el cascarón
que dejó la chicharra

hay una hora en que las especies
se anudan al hilo de la vida

una hora en que comprendo
la herencia del cosmos

una hora en que no estorbo

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Episodio 249:

📖🎤🎧🇨🇦

Este es el único poema
que puedo leer
soy el único
que puede escribirlo
no me suicidé
cuando las cosas fueron mal
no me dediqué
a las drogas ni a la enseñanza
intenté dormir
pero cuando no pude dormir
aprendí a escribir
aprendí a escribir cosas
que pudieran ser leídas
en noches como esta
por alguien como yo

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Episodio 248:

📖🎤🎧🇨🇴

Mi padre coleccionaba el canto de los pájaros
domesticaba las arañas bebía un cielo reventado
y saboreaba dulces vocales consonantes ebrias
aunque viviera estampillado contra el muro.

Mi padre coleccionaba huracanes serpientes
y heridas que nunca cicatrizan
una mujer coagulada en su espina dorsal
el trueno que gotea desde unos ojos huérfanos.

Cosido al fósforo con su lengua de diamante,
él se paseaba por el aire
discutía con el pico del cóndor
y el clamoroso viento lo llamaba por su nombre.

Jamás tuvo un no para la estrella errante
jamás tuvo un sí para el ladrido del resentimiento.

Mi padre escribía versos
que luego corrían en cuatro patas por la jungla
escribía con lava en el lomo de la nube
y en la caja del difunto
hasta que un día se le cerraron los párpados.

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Episodio 247:

Afortunados aquellos que tienen las manos
llenas de la materia de lo imaginado
para dar forma a la copa, al pájaro tallado;
aquellos cuyos dedos sacan de la tecla o la cuerda
el acorde resonante, sencillo y complejo,
real, escuchado.

El trabajo de un escritor
se ciñe a la palabra insustancial,
a la imagen que solo puede hallar
su existencia en otra mente.
Trabajamos con agua, con el viento,
no hacemos ni sostenemos cosa alguna.
Todo lo que podemos formar o cantar
es el temblor de una cuerda intocada,
un aleteo de sombras sobre un muro.

Episodio 246:

Episodio 245: