Pensar faz as nossas pernas andar

Seguimos caminhos mais longos

Para dar tempo ao pensamento

Nem sempre as ideias se arrumam quando queremos 

É como os cães que giram e giram

Até decidirem onde fazer o número dois

Depois de umas voltas à avenida

De espreitar as casas pelas janelas

De admirar os candeeiros e os tectos trabalhados

De se beijar a pontinha do cigarro com o lamento de não ser aquela boca 

Depois de tudo lá se vão umas horas

E chega-se a casa com mais uma dúzia de questões 

Como os miúdos depois de um dia de praia 

Que trazem os seus bolsos e a suas mãos pequeninas

Cheias de conchas e de pedras que julgam ser as mais bonitas que encontraram

Eu continuo a ser essa criança

O bairrinho tem o seu aconchego
 Sai-se à rua sem medo
 Visto a minha roupa de guerra
 Tomo o primeiro café do dia
 Aquele artesanal que espevita a língua
 Com um pedaço de brownie de cortesia
 Quem é que não gosta de mimos? 
 Dou dois dedos de conversa com as vizinhas
 Mas saio de lá sempre sem os braços 
 Precisam de quem não fale de dores
 E eu preciso dessa utilidade

Há muitas coisas de que gostamos

E muitas mais de que gostamos pouco

E digo "gostar pouco" porque odiar não é uma palavra que caiba em mim

E não é por causa do meu tamanho

Na verdade, sou melhor quando gosto

Sei que o afecto estorva muitas vezes

Que nos dá meia dúzia de tremeliques 

Mas não é um defeito

Sabemos sempre primeiro tudo aquilo que não queremos

Não hesitamos, a língua apressa-se para falarmos

Mas se nos perguntarmos o contrário

Vamos a medo

Como descer uma série de escadas no escuro

Aquela perninha que colocamos a pairar sobre o nada

Para ver se a escadaria terminou ou não 

Como quando coloco uma fatura no livro para servir de separador

Às vezes temos medo

Fizeram o homem um pouco dado ao fatalismo. Quem o criou, usou uma caneta Bic preta, macabra até à ponta.

Há várias alturas da nossa vida, dos comuns dos mortais, gostaria de dizer que não sou uma delas, mas estou nessa fila do pão...há várias alturas em que fazem questão que prolonguemos o sofrimento. Se pensarmos no mais terrível dos eventos, daqueles que queríamos adiar a nossa chegada - o funeral - ou cerimónia fúnebre como chamam todos os que ganham a vida com a morte, é um dia que não nos poupam. Podia ser como um penso rápido, ou como enviar uma encomenda por correio azul, mas não é nem barato nem rápido. Como se não bastasse ver um corpo que parece dormir num sono pesado numa caixa de madeira, o brilho da caixa de fósforos quer enganar a morte, mas ela permanece opaca. 

As únicas coisas que ficam translúcidas são os olhos de quem fica na plateia. Ninguém comprou bilhete, ninguém quer estar ali, mas os ossos do ofício da vida, bem da morte, obrigam-nos a enterrar outros ossos. 

O momento que deveria estar nas "cenas eliminadas" é o de ver o elevador chegar ao andar menos um. A lentidão daquela descida faz-se da maneira mais sofrida, a terra a ser lançada como se tivessemos a colocar sal num bife suculento não é uma coisa interessante, bonita nem prazerosa.

Quando a terra chega à madeira provoca aquele som medonho que nos deixa tontos como se tivessemos acabado de sair daquele carrossel "a chávena". Mas não estamos nas festas da aldeia. Deveria bastar enviar a encomenda, não olhar para a forma como fazem o embrulho. Nós queríamos ver laços, um sorriso, bem sei...mas não é um dia de festa.

Não estamos no Natal, só queremos ir embora. 

Quando há um certo desvario

A língua tende a ir para o tecto da boca

Cerramos os dentes 

Contraímos ligeiramente o maxilar 

Há coisas cuja contenção é como um melhoral

Não faz bem nem faz mal

Digamos que não serve de coisa alguma

A sinceridade faz-se de várias formas

Podemos calar a boca

Mas o corpo sabe gritar o suficiente

Há uma série de sensações lindas e doces

Que só apetece trancá-las aqui algures

Para eu abrir a porta sempre que me desse na gana

Como os miúdos fazem com os bichos

Colocam um copo por cima e ficam a olhar para eles com aquele pasmo que só lembra à meninice tão nossa e que dificilmente recuperamos na adultez

E apesar de existirem muitas coisas lindas e doces 

Começava por dizer que as coisas inesperadas têm um efeito absurdo:

Todos os beijos, abraços e afetos que se fazem sem ser na hora do cumprimento

Às nossas Mães, queremos sempre contar muita coisa

Todas as coisas que nos fazem rir e as que nos deixam em choros que nos lavam a cara uma e outra vez

Porque as Mães têm esta coisa que não lhes achamos o nome

A calmaria, a verdade, mas acima de tudo, o sabor a casa

E por muitas coisas que façamos

Não há nada melhor que a partilha

É na conversa que somos felizes, que nos tornamos melhores

Que nos obrigamos a pensar nas coisas de uma forma pouco fazível se estivessemos sozinhos

Conversar com a nossa Mãe era muito parecido com o abrir a porta da nossa casa depois de uns longos dias de férias

Há muito tempo que estou de férias

Tratamos mal as boas pessoas e as coisas boas.

Talvez o façamos por falta de hábito.

Estamos mal habituados.

A raridade de amores concretos e certeza nos afetos é uma faca de dois gumes, ou como eu costumo dizer, uma faca de dois legumes.

Por um lado, sentimo-nos bem, ouvidos, como num abraço aconchegante que dura mais que o tempo médio de um cumprimento. Por outro lado, estranhas...

Às vezes portamo-nos como gatos desconfiados, e não sabemos ver que aquela faca não corta só manteiga no verão.

Eu sei que o coração se sente o tempo inteiro.

Desejo não ter que falar de desejo

Que a palavra venha sem disfarce

Naquela nudez embriagada pela noite

Que lentifica o raciocínio

O cuidado na intenção sai para a rua

Como um jovem que sai porta fora entusiasmado para ir para o bairro alto

Com um cigarro que amolece na boca porque sabe chamar as raparigas de porcas, mas nem sabe pegar num cigarro com afinco

A estas horas intelectualiza-se menos

Da mesma forma como tiramos o soutien

Também colocamos o coração mais à vontade

As coisas contam-se sempre melhor com um beijo

Ou mais uns quantos