L’heure du couvre-feu, cet impératif de rentrer chez soi…On le subit, on le tolère, on le comprend ou pas, il est efficace ou non, je ne sais pas. Mais une chose est sûre, il commence à taper sérieusement sur les nerfs. Les conséquences psychiques risquent d’être terribles. Le remède, plus dangereux que le mal ?

Allez hop hop hop ! Il est 18h ! Et normalement, vous êtes déjà chez vous. Sauf si vous avez coché l’une des cases de la fameuse attestation. Entre le travail, les animaux de compagnie, les parents vulnérables, les rendez-vous médicaux, les convocations judiciaires et les missions d’intérêt général, c’est à se demander qui est à la maison à 18h ! Moi-même à l’heure où je vous parle, je n’y suis pas non plus ! C’est vous dire !

Alors à quoi ça sert, un couvre-feu ?

Ça sert à freiner la propagation du virus. C’est bien connu, il circule surtout à partir de 18h.  Bon ok c’est de l’humour ! Oui, je le respecte le couvre-feu, je le respecte. Mais n’allez pas croire que je suis convaincue de son utilité. C’est juste que mon découvert ne me permet pas de prendre le risque d’une amende pour non-respect du couvre-feu ou non port du masque. Comme quoi ! La répression et l’autorité ont encore de belles années devant elles !  Surtout si vous êtes producteur de rap ! Mais c’est pas le sujet !

Au moyen-âge, pour prévenir les risques d’incendie, la cloche retentissait à la tombée de la nuit afin d’alerter les villageois qu’il était l’heure d’éteindre le feu. On couvrait le feu, avec une cloche en terre cuite du même nom !

Donc aujourd’hui, l’incendie s’appelle coronavirus. En effet, si vous lui avez échappé dans les transports en commun, au boulot, à la baraque à frites à midi, ou ailleurs, il vous reste une dernière chance de l’attraper entre 17h38 et 17h57, quand vous faites la queue au Balto pour acheter vos clopes ou à la boulangerie.

Une dose de stress au passage

Vous vous prendrez une dose de stress au passage et un épuisement moral qui vous fera probablement passer une mauvaise soirée. Les études en cours sont formelles, les ravages sur notre état psychique vont se payer longtemps. Le remède serait-il pire que le mal ?

Ma mère a connu la fin de la 2nde Guerre Mondiale. Quand je lui ai demandé si l’expression couvre-feu lui rappelait de mauvais souvenirs, elle m’a répondu « faut pas exagérer, ça n’a rien à voir ! Là le seul risque de bombardement, ce sont les flashs infos de BFMTV ! ». Pas faux ! Bon, elle a surtout ajouté que bloquée à la maison dans son fauteuil roulant, le couvre-feu, elle s’en fichait comme de l’an 40 !

Le remède est pire que le mal

Soit dit en passant, elle a été victime d’un AVC provoqué par les traitements expérimentaux censés la guérir d’une maladie auto-immune. Comme quoi, y’a pas que dans la crise sanitaire que le remède est pire que le mal ! Mais bon, c’est pas le sujet !

Honnêtement, je ne suis pas convaincue du tout de l’utilité du couvre-feu, ni de l’ensemble des mesures prises par notre gouvernement. Rien n’a changé dans les transports, ni dans les supers marchés le samedi après-midi. Par contre ça a mis les artistes et les restaurateurs à genoux, et le personnel soignant sur les rotules ! Ça n’a pas changé grand-chose non plus au boulot ! Sauf pour l’histoire du télétravail bien sûr. Mais là croyez-moi, on est pas tous égaux. Enfin, certains sont plus égaux que d’autres, comme dirait Georges Orwell. D’ailleurs ça tombe bien, on est pas loin de rejouer 1984 (“Big Brother is watching you“).

Ah si ! Ça a changé un truc au travail : on ne peut plus serrer des mains, alors...

Lettres à un jeune poète est un recueil de correspondances qui raconte cet art rare et délicat de la transmission. Communiquer son savoir, sa technicité, mais surtout partager son âme de poète et son cœur d’écrivain. Rainer Maria Rilke a écrit ces dix lettres à Franz Kappus, un jeune auteur qui en a appris autant sur l’art d’écrire que celui d’être. Philippe Jaccottet, poète et écrivain, décédé le 24 février 2021, a traduit et fait connaître en France, une part considérable de l’œuvre de Rainer Maria Rilke.

Rainer Maria Rilke est un écrivain autrichien (né le 4 décembre 1875 et mort le 30 décembre 1926 en Suisse). Au terme d’une vie de voyages entrecoupés de longs séjours à Paris, il s’installe en 1921 en Ardèche, pour soigner la leucémie qui l’emporte en quatre années.

Poète lyrique, voire mystique, ayant beaucoup versifié en français à la fin de sa vie, il a également écrit un roman, des nouvelles, des pièces de théâtre et un essai titré Sur Rodin, consacré à la vie du sculpteur. Il reste le traducteur de pièces importantes des poésies françaises et italiennes.

Sa vie parisienne lui génère un sentiment d’angoisse

Entre août 1902 et juin 1903, Rilke séjourne pour la première fois à Paris et y rédige une monographie de Rodin. Il témoigne d’une grande admiration pour la méthode de travail du sculpteur, dont il deviendra le secrétaire quelques années plus tard.

« S’il me fallait dire de qui j’appris quelque chose sur la nature créatrice, ses sources, ses lois éternelles, deux noms seulement me viendraient ; celui de Jacobsen, le grand, grand poète, et celui d’Auguste Rodin, ce sculpteur qui n’a pas son égal parmi tous les artistes d’aujourd’hui ».

Mais sa vie parisienne lui génère un sentiment d’angoisse et d’oppression. Il traduit ces impressions dans Les Cahiers de Malte Laurids Brigge. Ce roman est une œuvre considérée, aussi bien en raison de sa forme que de ses thèmes, comme le premier roman moderne de langue allemande.

Rilke restitue les méandres de l’âme

Il abandonne peu à peu la prose pour se consacrer à la poésie, plus apte selon lui à restituer les « méandres de l’âme ». En 1910, il fait la rencontre de la princesse Marie von Thurn und Taxis, qui l’héberge fréquemment et qui devient son mécène jusqu’en 1920.

C’est dans le château de la princesse, près de Trieste, que Rilke commence la rédaction de ses désormais célèbres Élégies de Duino, considérées comme l’un de ses plus grands chefs-d’œuvre. L’écriture de ce recueil de dix élégies, empreintes d’une mélancolie lumineuse, passant du sentiment du terrible à l’apaisement le plus radieux, s’étend sur plus de 10 ans.

Lettres à un jeune poète

Lettres à un jeune poète est la correspondance de Rilke, parue pour la première fois en 1929 chez Insel à Leipzig. Ces dix lettres sont adressées par le poète, entre 1903 et 1908, à un jeune homme qu’il ne connaît pas, Franz Kappus, cadet à l’école militaire de l’Empire austro-hongrois qui l’a sollicité, car tiraillé entre la carrière militaire ou les risques de la poésie.

Sa réédition de 1987 dans la collection des « Cahiers rouges » de Grasset souligne la portée de ce « véritable guide spirituel », de ce « manuel de la vie créatrice de portée universelle ». La réédition de 2020 par Erich Unglaub, permet de mettre en regard les 13 lettres que Franz Kappus a adressées au poète.

Conseils d’un aîné

« Je n’avais pas encore vingt ans et j’étais sur le point d’embrasser un métier que je ressentais comme exactement contraire à mes inclination...

Les étoiles d’Alphonse Daudet. L’écrivain meurt en décembre 1897, en pleine affaire Dreyfus, et malgré sa proximité avec Émile Zola, Daudet est farouchement anti-dreyfusard. Son fils Léon le deviendra de manière plus intense. Zola prononcera néanmoins son oraison funèbre au cimetière du Père Lachaise. Les étoiles font partie des Lettres de mon Moulin. Une partie celles-ci  sont écrites par Paul Arène, écrivain provençal, et surtout nègre d’Alphonse Daudet. Paul Arène a écrit les premiers textes des Lettres, que publie durant l’année 1866, le journal l’Évènement.

Du temps que je gardais les bêtes sur le Luberon, je restais des semaines entières sans voir âme qui vive, seul dans le pâturage avec mon chien Labri et mes ouailles. De temps en temps l’ermite du Mont-de-l’Ure passait par là pour chercher des simples ou bien j’apercevais la face noire de quelque charbonnier du Piémont ; mais c’étaient des gens naïfs, silencieux à force de solitude, ayant perdu le goût de parler et ne sachant rien de ce qui se disait en bas dans les villages et les villes. Aussi, tous les quinze jours, lorsque j’entendais, sur le chemin qui monte, les sonnailles du mulet de notre ferme m’apportant les provisions de quinzaine, et que je voyais apparaître peu à peu, au-dessus de la côte, la tête éveillée du petit miarro (garçon de ferme), ou la coiffe rousse de la vieille tante Norade, j’étais vraiment bien heureux.

Je me faisais raconter les nouvelles du pays d’en bas, les baptêmes, les mariages ; mais ce qui m’intéressait surtout, c’était de savoir ce que devenait la fille de mes maîtres, notre demoiselle Stéphanette, la plus jolie qu’il y eût à dix lieues à la ronde. Sans avoir l’air d’y prendre trop d’intérêt, je m’informais si elle allait beaucoup aux fêtes, aux veillées, s’il lui venait toujours de nouveaux galants ; et à ceux qui me demanderont ce que ces choses-là pouvaient me faire, à moi pauvre berger de la montagne, je répondrai que j’avais vingt ans et que cette Stéphanette était ce que j’avais vu de plus beau dans ma vie.

Or, un dimanche que j’attendais les vivres de quinzaine, il se trouva qu’ils n’arrivèrent que très tard. Le matin je me disais : « C’est la faute de la grand’messe ; » puis, vers midi, il vint un gros orage, et je pensai que la mule n’avait pas pu se mettre en route à cause du mauvais état des chemins. Enfin, sur les trois heures, le ciel étant lavé, la montagne luisante d’eau et de soleil, j’entendis parmi l’égouttement des feuilles et le débordement des ruisseaux gonflés les sonnailles de la mule, aussi gaies, aussi alertes qu’un grand carillon de cloches un jour de Pâques. Mais ce n’était pas le petit miarro, ni la vieille Norade qui la conduisait. C’était… devinez qui !… notre demoiselle, mes enfants ! notre demoiselle en personne, assise droite entre les sacs d’osier, toute rose de l’air des montagnes et du rafraîchissement de l’orage.

Le petit était malade, tante Norade en vacances chez ses enfants. La belle Stéphanette m’apprit tout ça, en descendant de sa mule, et aussi qu’elle arrivait tard parce qu’elle s’était perdue en route ; mais à la voir si bien endimanchée, avec son ruban à fleurs, sa jupe brillante et ses dentelles, elle avait plutôt l’air de s’être attardée à quelque danse que d’avoir cherché son chemin dans les buissons. Ô la mignonne créature ! Mes yeux ne pouvaient se lasser de la regarder. Il est vrai que je ne l’avais jamais vue de si près. Quelquefois l’hiver, quand les troupeaux étaient descendus dans la plaine et que je rentrais le soir à la ferme pour souper, elle traversait la salle vivement, sans guère parler aux servit...

La grossophobie ordinaire…en rire ou pas ? Telle est la question ! Dans une société où l’apparence fait foi, où l’habit fait le moine, où les canons de beauté nous sont imposés, il est difficile de laisser la place à l’acceptation de soi, sans se juger ni culpabiliser. Un petit billet d’humeur que je vous livre, avec zéro calorie, mais un maximum de plaisir.

Morphologie, IMC, poids de forme, indice glycémique bas, calories, régime, équilibre alimentaire, diététique, kilos, obésité morbide, diabète…Marrant comme certains sujets utilisent un vocabulaire qui ne fait pas rêver. Et pourtant, difficile d’y échapper !

Avec l’arrivée des beaux jours, les campagnes publicitaires vont déferler, avec cette proposition obsédante : préparez-vous à rentrer dans votre maillot de bain !

L’angoisse !! Détendez-vous, il vous reste encore quelques mois pour y parvenir.

Toute ma vie je me suis heurtée à cette confrontation de l’image, en regrettant d’être née à la mauvaise période. Si j’étais née au XV° siècle, j’aurais pu poser pour Botticelli. Aujourd’hui, à part pour Botero, je vois pas !

Mange moins de sucre.

Ce qui me chiffonne, c’est qu’habituellement, quand un parent dit à son gamin de manger moins de bonbons ou de biscuits, on a plutôt droit à « mange moins de sucre, ça fait grossir ! ». J’entends rarement : « mange moins de sucre, tu favorises le développement de l’industrie agro-alimentaire, la mal bouffe et l’hyper consommation. Ces parents-là doivent oublier que la plupart du temps, les biscuits et les bonbons, bah ! c’est eux qui les achètent. Mais bon, c’est pas le sujet !

Un jour, un mec que je trouvais plutôt sympa, m’a dit : « je t’adore ! Si seulement tu étais mince, tu serais la femme parfaite ! ». Waow ! Ca m’a sortie de ma rêverie ! Une phrase représentative de la grossophobie ordinaire ! Je ne vous cache pas que le jour où il m’a annoncé que sa femme, belle, grande, mince et blonde était partie pour un autre que lui, bassement, je l’avoue, j’ai joui intérieurement !

C’est une question d’harmonie et d’esthétisme.

La seule chose intelligente qu’on m’a dite sur le sujet, je la dois à une amie qui se reconnaîtra. Elle m’a dit : « ce n’est pas une question de kilos, c’est une question d’harmonie et d’esthétisme ». J’ai trouvé cela intéressant. Définition de l’esthétisme : attitude artistique qui recherche la beauté formelle ». Formelle oui ! Mais en forme de quoi ? On en revient à la question du canon de beauté !

Je veux bien croire que l’élévation spirituelle est une révolution en marche, mais je rappelle que la dernière élection de Miss France a fait 8,6 millions de téléspectateurs. Et que la moitié d’entre eux, étaient plus « d’entre elles ». 50% de l’audimat étaient des femmes de moins de 50 ans. Ah ! Le rêve de la princesse ! Voir défiler 30 nanas de moins de 25 ans en maillot de bain à la télé, ça fait encore rêver ! À quand une poupée Barbie à l’IMC supérieur à 25 ?! Non cela dit, ils seraient encore capables de la livrer avec un ventre amovible, à ôter après régime !

La vraie question est « quels vêtements vais-je acheter pour le printemps ? ».

Bon, conclusion. La vraie question est « quels vêtements vais-je acheter pour le printemps ? ».  J’adorerais m’habiller chez H&M où mon budget fringues serait du coup deux fois moins cher, mais où au-delà d’une taille 42, je ne trouverai pas mon bonheur ! Je ne suis pas la cible quoi ! Ah bah c’est sûr que la couturière éthiopienne qui fabrique les fringues pour H&M, en étant payée 23€ par mois, y’a des chances qu’elle doive choisir entre se fringuer ou s’alimenter ! Mais bon, c’est pas le sujet !

Bref ! Le beau...

Françoise Sagan à son amant, le podcast de la lecture de sa lettre de rupture. Entre humour et chagrin, elle met un terme à leur histoire d’amour, en lui léguant leurs souvenirs, leurs mensonges et leurs projets. Sagan aura aimé comme elle a vécu : intensément et passionnément, et avec autant de talent que de désinvolture.

Françoise Sagan (de son vrai nom Quoirez) naît le 21 juin 1935 à Cajarc, dans le Lot. Son père est issu d’une famille d’industriels du nord de la France.

« J’étais assez infernale. Finalement, j’ai été mise à la porte. J’avais pendu un buste de Molière par le cou, avec une ficelle, à une porte, parce que nous avions eu un cours particulièrement ennuyeux sur lui […] ».

À côté de cette scolarité mouvementée, adolescente, elle lit énormément : Les Nourritures terrestres de Gide, L’Homme révolté de Camus, Musset, Rousseau, Le Sabbat de Maurice Sachs, tout Cocteau, les poèmes de Shakespeare, Proust, Hemingway, Fitzgerald, Malraux, et Sartre, avec qui elle deviendra amie plus tard. Elle se lie également d’amitié avec la fille d’André Malraux.

Elle n’obtient son baccalauréat qu’à la session de rattrapage et s’inscrit à la Sorbonne. Jacques, son frère, l’entraîne dans les boîtes de nuit et les clubs de jazz de Saint-Germain-des-Prés. Elle y côtoie la jeunesse parisienne bourgeoise et développe un goût pour la fête.

« Vous savez, à cette époque, les filles se mariaient, point final ! Si je n’avais pu écrire, j’aurais voulu être médecin… en fait, je n’aurais jamais eu le courage de faire ces études, ni rien d’autre que d’écrire… ».

Bonjour tristesse

C’est au cours de cette année de faculté qu’elle commence à écrire Bonjour tristesse, dont elle emprunte le titre à un vers de Paul Éluard. Le roman commence par la phrase : « Sur ce sentiment inconnu dont l’ennui, la douceur m’obsèdent, j’hésite à apposer le nom, le beau nom grave de tristesse ». Françoise Sagan échoue à ses examens et finit son livre durant l’été 1953, dans l’appartement familial parisien.

En 1954, elle dépose le manuscrit chez Julliard, Plon et Gallimard. Elle signe chez Julliard le 17 janvier. Quand elle annonce à ses parents qu’elle va être publiée, la première réponse fut : « Tu ferais mieux d’être à l’heure pour déjeuner ! ». Son père exige qu’elle écrive sous pseudonyme et Françoise Quoirez devient Françoise Sagan, en référence à un personnage de Proust.

Elle n’a que dix-huit ans. Son premier roman sort en librairie en mars 1954. Deux mois plus tard, Sagan obtient le prix des Critiques et connaît un succès immédiat en librairie.

Un James Dean au masculin

La même année 1954, Hélène Gordon-Lazareff, la directrice du magazine Elle, lui commande une série d’articles sur l’Italie. Elle joue au reporter du sud au nord de la péninsule. L’hebdomadaire titre ses reportages « Bonjour Naples », « Bonjour Capri », « Bonjour Venise »… Dans ces petits textes légers, où chaque ville visitée est comparée à une femme, ce « Bonjour » devient sa griffe.

Son deuxième roman Un certain sourire, dédié à Florence Malraux, paraît en 1956. C’est à nouveau un succès. Happée par la réussite et l’argent, Sagan gagne beaucoup d’argent et fréquente les casinos, notamment à Monte-Carlo. Mais c’est à celui de Deauville qu’elle gagne une nuit, 8 millions de francs. À 23 ans, elle achète des boîtes de nuit à Saint-Tropez et le manoir du Breuil à Équemauville, près de Honfleur.

« Sido » de Colette est le récit d’une enfance sous la figure tutélaire de sa propre mère, Sidonie.

Colette magnifie ici le jardin familial, à nul autre pareil. Sidonie, la Reine mère joue de et avec les éléments. Elle initie sa fille, alors âgée d’une dizaine d’années, au grand mystère de la nature, dans ses moindres détails. Colette a 57 ans à la sortie de « Sido », en 1929. Cette première mouture est exclusivement consacrée à sa mère, aimée; adorée. Il faut attendre 1930, pour que, dans une deuxième édition, Colette nous parle de son père, de sa sœur aînée et de ses frères.

Kristine Maerel nous en lit ici quelques pages, quelques instants privilégiés. Elle nous invite à un moment où la vie éclabousse à chaque recoin de ce jardin extraordinaire.

* * *

Dans mon quartier natal, on n’eût pas compté vingt maisons privées de jardin. Les plus mal partagées jouissaient d’une cour, plantée ou non, couverte ou non de treilles. Chaque façade cachait un « jardin-de-derrière » profond, tenant aux autres jardins-de-derrière par des murs mitoyens. Ces jardins-de-derrière donnaient le ton au village. On y vivait l’été, on y lessivait ; on y fendait le bois l’hiver, on y besognait en toute saison, et les enfants, jouant sous les hangars, perchaient sur les ridelles des chars à foin dételés.

Les enclos qui jouxtaient le nôtre ne réclamaient pas de mystère la déclivité du sol, des murs hauts et vieux, des rideaux d’arbres protégeaient notre « jardin d’en haut » et notre « jardin d’en bas ». Le flanc sonore de la colline répercutait les bruits, portait, d’un atoll maraîcher cerné de maisons à un « parc d’agrément », les nouvelles.

De notre jardin, nous entendions, au Sud, Miton éternuer en bêchant et parler à son chien blanc dont il teignait, au 14 juillet, la tête en bleu et l’arrière-train en rouge. Au Nord, la mère Adolphe chantait un petit cantique en bottelant des violettes pour l’autel de notre église foudroyée, qui n’a plus de clocher. À l’Est, une sonnette triste annonçait chez le notaire la visite d’un client… Que me parle-t-on de la méfiance provinciale ? Belle méfiance ! Nos jardins se disaient tout.

Oh ! aimable vie policée de nos jardins ! Courtoisie, aménité de potager à « fleuriste » et de bosquet à basse-cour ! Quel mal jamais fût venu pardessus un espalier mitoyen, le long des faîtières en dalles plates cimentées de lichen et d’orpin brûlant, boulevard des chats et des chattes ? De l’autre côté, sur la rue, les enfants insolents musaient, jouaient aux billes, troussaient leurs jupons, au-dessus du ruisseau ; les voisins se dévisageaient et jetaient une petite malédiction, un rire, une épluchure dans le sillage de chaque passant, les hommes fumaient sur les seuils et crachaient… Gris de fer, à grands volets décolorés, notre façade à nous ne s’entrouvrait que sur mes gammes malhabiles, un aboiement de chien répondant aux coups de sonnette, et le chant des serins verts en cage.

Peut-être nos voisins imitaient-ils, dans leurs jardins, la paix de notre jardin où les enfants ne se battaient point, où bêtes et gens s’exprimaient avec douceur, un jardin où, trente années durant, un mari et une femme vécurent sans élever la voix l’un contre l’autre…

Il y avait dans ce temps-là de grands hivers, de brûlants étés. J’ai connu, depuis, des étés dont la couleur, si je ferme les yeux, est celle de la terre ocreuse, fendillée entre les tiges du blé et sous la géante ombelle du panais sauvage, celle de la mer grise ou bleue. Mais aucun été, sauf ceux de mon enfance, ne commémore le géranium écarlate et la hampe enflammée des digitales. Aucun hiver n’est plus d’un blanc pur...

Les adieux de García Márquez, ou les adieux de Gabo…Gabo ? C’est ainsi que l’auteur de Cent ans de solitude est affectueusement surnommé en Colombie. Gravement malade, il se retire de la vie publique et fait ses adieux, avant de mourir le 17 avril 2014, dans une lettre qui, en fin de compte, est un hymne à la vie, adressé à l’humanité toute entière.

Né le 6 mars 1927 à Aracataca (Colombie) et mort le 17 avril 2014 (à 87 ans) à Mexico, Gabriel García Márquez est romancier, nouvelliste, mais également journaliste et militant politique. Affectueusement surnommé « Gabo » en Amérique du Sud, il est l’un des auteurs les plus significatifs et populaires du XXe siècle. Son œuvre se démarque par un imaginaire fertile et constitue une chronique à la fois réaliste, épique et allégorique de l’Amérique latine dans laquelle se recoupent son histoire familiale, ses obsessions et ses souvenirs d’enfance.

García Márquez reçoit le prix Nobel de littérature en 1982

Ce sont les romans Cent ans de solitude (1967), Chronique d’une mort annoncée (1981) et L’Amour aux temps du choléra (1985) qui lui apportent la reconnaissance du public, des médias et de ses pairs.

À la suite de la parution de Cent ans de solitude, considéré comme son chef-d’œuvre, l’auteur connaît un succès commercial planétaire. Son nom est fréquemment associé au « réalisme magique », courant artistique qui insère des éléments magiques et des motifs surnaturels dans des situations se rattachant à un cadre historique, culturel et géographique avéré.

Il reçoit le prix Nobel de littérature en 1982.

García Márquez et le cinéma

En 1985, il crée à la Havane, la Fondation pour un nouveau cinéma latino-américain, la FNCL, afin d’en assurer la création et la promotion. Le projet académique de cette institution était de former des professionnels du cinéma, de la télévision et d’autres médias.

Il écrit alors plusieurs scenarii pour le cinéma et collabore avec Carlos Fuentes pour l’écriture de El gallo de oro, de Juan Rulfo. Il a également été membre du jury au Festival de Cannes en 1982 sous la présidence de Giorgio Strehler, quelques mois seulement avant de recevoir son prix Nobel

Emir Kusturica, grand lecteur de García Márquez dont l’univers a nourri les films Le Temps des Gitans et Undeground, entreprend par ailleurs l’adaptation de L’Automne du patriarche et rencontre l’écrivain à La Havane en 2005 afin de discuter de la mise à l’écran de son livre106. Kusturica souhaite également porter à l’écran d’autres œuvres de l’auteur parmi lesquelles Cent ans de solitude. Néanmoins, aucune des adaptations souhaitées ne voit le jour.

Gabo et Mercedes

Ils s’étaient mariés le 21 mars 1958 en l’église du Perpetuo Socorro de Barranquilla, à un millier de km au nord de Bogotá, au bord de la mer des Caraïbes. Ils ont eu deux fils, Gonzalo et Rodrigo García, producteur de cinéma et de télévision.

Mercedes Barcha Pardo est née le 6 novembre 1932 à Magangue, localité du département de Bolívar qui a pour capitale Carthagène des Indes. Au sein d’une famille descendant d’émigrants égyptiens, son père tenait une pharmacie. C’est ainsi qu’elle fait la connaissance de Gabriel García Márquez en 1941 quand il se déplaçait avec son père pour vendre des médicaments. Il avait 13 ans et elle 9… Dix-sept ans plus tard ils se mariaient.

De 2012 à 2020, elle siège au conseil d’administration de la Fondation Gabo, créée par l’écrivain en juin 1994. Et en 2014, deux mois après la mort de son mari, elle en a été nommée présidente d’honneur. La Fondation Gabo est une organisation internationale de journalisme. Elle v...

Pascal Bezard : l’impact, une interview où l’écrivain nous raconte une partie de sa vie, entre la Loire Atlantique et l’Auvergne, ses expériences, sa vie à Châteaubriant, l’histoire de ses livres, son point de vue sur le monde de l’édition et son amour des auteurs du XX° siècle. J’ai connu Pascal Bezard par les réseaux sociaux et l’univers de l’auto-édition, au travers de ses livres, largement évoqués dans cet échange.

Quelques mots sur l’invité

Pascal Bezard est né en France, à Châteaubriant, près de Nantes en 1964. Il est passionné de littérature depuis son jeune âge, notamment par des écrivains engagés. Il a écrit “Le sang blanc” et a attendu un an avant de le publier. Pascal est atteint de la maladie de Basedow et vit désormais près de Clermont-Ferrand où il continue d’écrire. Cet écrivain très discret donne très peu d’interviews mais il est possible de le rencontrer aux rares salons auxquels il participe. Il a publié un nouveau roman L’impact, dès la rentrée 2018, la nouvelle Le Captain’  fin 2019. Un troisième roman: La fille du week-end est sorti au début de l’année 2020.

Les livres de Pascal Bezard et pourquoi je les ai aimés

Le sang blanc

Une histoire authentique où Pascal Bezard nous fait vivre un an de la vie de Max, atteint d’un lymphome, un fait de vie qui peut toucher chacun de nous. Beaucoup de moments d’humour, de dérision, de réflexion, sur un rythme soutenu ou au point mort, jalonnent ce parcours atypique plein de pudeur et d’émotions. L’auteur nous fait partager, dans l’ombre de Max, les thèmes qui lui sont chers et son amour pour la littérature, tout en laissant le soin au lecteur d’interpréter et de s’interroger afin de comprendre. Certains passages peuvent être difficiles pour les plus sensibles. Pour des raisons qu’il juge suffisantes, l’auteur a omis de faire figurer les noms de nombreux personnages ou les a modifiés. Ce livre peut être tenu pour un roman ou une œuvre autobiographique, mais il est toujours possible d’imaginer que ceci a été rapporté comme un fait et en aucun cas comme un témoignage.

L’impact

Dans les années 80, un adolescent, Tom, voit sa mère se retrouver en prison. Atteint au plus profond de lui-même, sa vie va être bouleversée ainsi que celle de plusieurs autres personnages de l’histoire. C’est autour de ces tourments que l’auteur a choisi de bâtir ce roman psychologique et dramatique. Par-delà les attitudes complexes, les péripéties amoureuses, les mystères de l’égarement traversant les dangers, l’auteur retrouve quelques-uns des thèmes qu’il avait déjà évoqués dans “Le sang blanc” : les réactions face aux changements de situation, l’importance du soutien moral et sentimental, l’absurdité de la recherche de la...

Les vraies richesses de Jean Giono. Cette semaine, c’est au travers d’extraits d’un de ses textes les moins connus, que Kristine Maerel, du Théâtre Messidor, nous invite à découvrir l’homme de Manosque. L’auteur du Hussard sur le toit et Que ma joie demeure, publiait en 1936, ce récit, écrit à la première personne. Il s’interroge sur le mélange de l’homme et du monde.

Il faut repousser la table et sortir dans les champs. Le soleil est de nouveau chaud comme au gros de l’été, mais on sait que c’est parce qu’il est une heure de l’après midi et qu’à partir de quatre heures il fera frais. Il y a d’abord eu à travers tout ce pays que j’habite provisoirement un arrêt des eaux et un grand silence, et ça marquait la fin de l’été. Pour ceux d’ici qui en avaient l’habitude, cela voulait dire que les nuits étaient froides sur la montagne et la neige ne donnait plus d’eau mais elle se resserrait sur elle même. Les terres n’étaient plus traversées de bruit. Les aulnes ne bougeaient plus, ni les longues herbes qui sont au bord du torrent. Il restait à peine un peu d’eau silencieuse où l’on voyait les truites surprises par le grand jour et qui se cachaient la tête dans le sable pierreux. C’est le moment où le père de Césarine m’en a tellement apporté qu’on avait envie d’en profiter un peu autrement qu’en les mangeant – en les laissant crues sur la table par exemple, dans un grand plat de terre verte, comme des fruits ou des fleurs pour pouvoir regarder le rouge, le vert, le bleu et le brun qui se mélangeaient dans les écailles. Mais on savait que ça n’était pas possible.

Il a plu pendant quelques jours pour que l’automne soit bien installé,

et maintenant, le bruit des eaux s’entend encore avec son claquement de tambour dans les vallons comme un cortège qui s’est remis en marche. Le ciel est lavé et son bleu de lessive à des endroits est bleu dur, comme la pure pierre de bleu dans son petit sac ; à d’autres endroits il est blanc comme le drap, et puis, les diverses qualités de bleu, délayé dans l’eau et qui ici se repose, là s’allonge dans les mouvements de l’eau du lavoir en éteignant peu à peu sa couleur, et tout le ciel est comme ça avec une grande propreté populaire et une bonne tendresse.

Cet après midi, les odeurs sont extrêmement puissantes. C’est à cause de ces quelques gouttes de pluie. Il y a des odeurs de beurre et on ne sait pas d’où elles viennent, et une odeur d’héliotrope qui a l’air de venir du ciel. Les buis, les champignons, les feuilles mortes, la sève de bouleau, les vaches, la montagne tout a son odeur et toutes bien séparées les unes des autres elles arrivent pour se faire sentir. Pendant qu’on marche dans le pré, on a ainsi le monde autour de soi et on l’a dans la poitrine, à l’intérieur, mélangé à la vie et qui se mélange de plus en plus à mesure qu’on respire, (et ce n’est pas le même monde), l’un complète l’autre : on voit l’arbre et on respire l’arbre, et voilà que ça n’est pas pareil, les deux images ne se superposent pas – car aujourd’hui le poumon n’est plus seulement un organe de nourriture, mais il est un organe de connaissance. Et au fond, c’est la même chose, nourriture et connaissance et c’est ce que je me dis pendant que je marche dans le pré et que j’appelle de temps en temps : « Oh ! Jacques ! Oh ! Michel ! Oh ! Pascaline ! » Ceux qui  fauchent le regain ou celles qui gardent soigneusement de petits agneaux nés de la veille, pleins de sommeil et de frissons, pendant que je pense encore à ce pain de Mme Bertrand.

J’ai pris le chemin qui passe près du petit cimetière

des protestants et qui est bordé de buis énormes. Au bout du chemin, entre les murs de buis, je vois le ciel lessivé qui sèche au bon soleil...

La guerre 14-18 constitue un massacre d’une ampleur sans précédent, de 9 à 10 millions de morts. Au fond des tranchées, l’air est irrespirable et l’espoir anéanti, tant les conditions de vie des soldats sont atroces. Seules les correspondances, et l’attente d’une lettre, adoucissent leur enfer. Parmi eux, deux anonymes accrochés l’un à l’autre, avec pour seule espérance, survivre au combat et se retrouver…Maurice à Georgette : paroles de Poilus.

Dans l’enfer des tranchées

L’intensité de la Première Guerre mondiale fut telle que 10 % des soldats furent tués, contre 4,5 % lors de la Seconde Guerre mondiale. Le niveau de pertes atteignit 56 %, en additionnant les morts et les blessés. À cause de la boue, des rats, des poux, de la proximité des cadavres amis et ennemis, l’air vicié des abris, les gaz chimiques… La (sur)vie dans les tranchées de 1914-1918 était particulièrement difficile. Cela a provoqué de nombreuses séquelles psychologiques et sanitaires pour les soldats de la « Grande Guerre ».

Des blessures relativement légères pouvaient provoquer la mort si elles s’infectaient ou si la gangrène s’installait. Les éclats d’obus multipliaient les risques d’infection en souillant la plaie. Le souffle des explosions provoquait souvent des blessures. De plus, le bombardement incessant et la peur d’être mutilé pouvaient induire chez certains soldats des troubles psychologiques alors qualifiés d’obusite mais que l’on assimile aujourd’hui au trouble de stress post-traumatique.

Comme dans beaucoup d’autres guerres, les maladies prélevèrent un lourd tribut parmi les soldats. Les conditions sanitaires dans les tranchées étaient plutôt mauvaises, d’où les cas de dysenterie, de typhus et de choléra. De nombreux soldats souffraient des maladies véhiculées par les parasites comme les poux. L’autre danger était l’hypothermie car les températures pouvaient descendre bien en dessous de zéro durant l’hiver.

Les marraines de guerre

L’expression marraine de guerre désigne les femmes ou les jeunes filles qui entretiennent des correspondances avec des soldats au front durant la Première Guerre mondiale afin de les soutenir moralement, psychologiquement voire affectivement. Cette institution est créée en 1915.

Il s’agissait de réconforter des soldats livrés à eux-mêmes, ayant par exemple perdu leur famille. La marraine de guerre faisait parvenir des lettres à son soldat mais pouvait également envoyer des colis, des cadeaux, des photographies. Cette institution populaire a laissé un souvenir marquant qui explique sa réapparition en 1939 lors de la Seconde Guerre mondiale.

Cinq millions de correspondances

Comme le raconte Laurent Albaret (dans son livre La Poste pendant la première guerre mondiale), en août 1914, l’administration des Postes n’est pas prête pour un tel conflit et au fait que le soldat mobilisé, désormais éduqué par l’école de Jules Ferry, puisse écrire autant ! Rapidement, le courrier s’entasse dans les dépôts et les cours des casernes.

Les familles angoissées sont sans nouvelles du père, du frère ou du fils parti au front alors que l’on sait progressivement que les pertes humaines des premiers jours sont terribles. La direction des Postes prend rapidement conscience de ce chaos. Amplifié par la franchise postale (envoi du courrier sans affranchissement accordée aux familles et aux soldats).

Le grand réformateur de la Poste aux Armées, l’inspecteur général Alphonse Marty, joue alors un rôle crucial dans la réorganisation des acheminements, notamment avec l’ouve...