O DIA PODERIA SER MENOS TRISTE
Há um oceano de pusilanimidade
Na república rubrica, dito víbora.
Somos pátria de garatujas celebridades
Adornadas de falsidades e negligência.
A ciência derrapa quando a fé é turva.
O território foi golpeado
Ridicularizado por crentes.
A sinergia acabou esmagada, surda.
Trípoli vive mal interpretada em nossas almas
Porque temos milhões de covas no porvir.
O desatino do intolerante
Legitima falsos profetas, políticos pútridos
Mercadores de dores, cegueira e vertigens.
Atente para seu irmão sangrando
Há milênio no estéril caminho do Gólgota.
Atente.
Ou continuaremos veredas sujas
Pelas quais desfilam, incólumes, baratas de terno e gravata.
Ricos, censuras, garatujas.