MASI, the Museum of Art of Italian-Speaking Switzerland in Lugano is hosting the exhibition K-NOW! Korea Video Art Today at the LAC. The exhibition offers a glimpse into South Korea’s contemporary art scene through eight video installations, featuring works that reflect the country’s history, evolution, and contradictions. From Nam June Paik—considered one its founders—onward, South Korean video art has been among the most dynamic and interesting globally. Among the artists featured in Lugano is Sojung Jun. Her Green Screen is a 12-minute-and-30-second work filmed along the DMZ, the demilitarized zone that has divided South Korea from North Korea since the 1953 armistice. What appears to be an “ecotopia” because nature has remained virtually untouched for over 70 years actually is one of the most heavily militarized areas on the planet. In Sojung Jun’s work, intended as an installation for a public setting, this discrepancy and the fragility of time and space are conveyed through glitches, distortions, interference, and subtle image distortions. I spoke with the artist on the sidelines of her talk with the curator Francesca Benini on April 22 at the LAC.

K-Now! Korea Video Art Today runs through 19th July, 2026 at LAC in Lugano, Switzerland

Dopo quasi 4 anni i BTS tornano con Arirang, album di brani pop generici e globali in inglese fatti per piacere a tutti o quasi, con un massiccio uso di autotune e di produttori internazionali. Niente di sorprendente insomma, da parte della boy band più celebre del Kpop. Invece no. Ascoltate la sesta traccia.

Nr.29. Un silenzio lungo 1 minuto e 38 secondi, un suono che dura da 1255 anni. È quello della celebre campana di re Seongdeok, tesoro nazionale Nr.29. Si trova nel Museo nazionale di Gyeonju, viene chiamata anche la campana Emille ed è stata completata il 14 dicembre 771 d.C, nel periodo Silla Unificato. Commissionata da re Gyeondeok in onore del padre e predecessore Seongdeok, per fonderla sono state usate 72 tonnellate di minerali di rame. È la campana coreana più grande in assoluto, 3 metri e 75 di altezza e 2 metri e 27 di diametro, e pesa quasi 19 tonnellate. Nel bronzo sono stati incisi 1’037 caratteri cinesi - l’alfabeto hangeul sarebbe stato inventato soltanto sette secoli più tardi - che celebrano i sovrani Silla, e un poema in un magnifico linguaggio letterario e in bella calligrafia che ne descrive lo scopo e la creazione, tra fiori di loto e apsaras, le fanciulle celesti.

Il suono dell’enorme campana è la rappresentazione del concetto buddhista ilseungwoneum, o “suono perfetto”, legato all’illuminazione spirituale e alla salvezza di tutti gli esseri senzienti. Il fondo romboidale e il punto di percussione preciso amplificano il riverbero e generano un ampio spettro di frequenze. Gli studi acustici confermano che l’effetto “battito” deriva da frequenze accoppiate, in particolare il tono grave a 64 Hz e la seconda modalità a 168 Hz. Insomma, è un capolavoro di arte buddhista e di ingegneria del suono, che sembra sia udibile a 40 chilometri di distanza.

Ma oggi ascoltare dal vivo i rintocchi della campana di Seongdeok è un evento molto raro. L’ultima volta è accaduto nel 2025, in una cerimonia pubblica nel cortile del museo nazionale di Gyeonju. Davanti a 771 persone, numero che ricorda l’anno della sua fusione, la campana ha risuonato per 12 volte. Dodici rintocchi per testarne lo stato di conservazione, ritenuto ancora ottimo, senza crepe e con frequenze perfettamente stabili.

I quasi 100 secondi di suono perfetto nascondono anche oscure frequenze di leggenda. Si narra che durante la fusione la campana non riproducesse il suono perfetto dell’illuminazione. Dopo numerosi tentativi andati a vuoto gli artigiani, disperati, sacrificano un bambino innocente mescolandone il corpo nel bronzo per ottenere il metallo ideale. Al primo rintocco, dalla campana si alza un suono straziante: “E-mi-re!” (“Mamma!”), il pianto di un bambino che chiama la madre. Da qui il nome “Emille”.

In realtà una serie di analisi compiute nel 1999 dagli esperti del Museo di Gyeonju non hanno rilevato nessun resto organico nel metallo, solo una lega di rame, stagno, piombo e zinco per un perfetto suono lungo secoli. E finito in un album Kpop.

Questo post è stato pubblicato il 29 marzo 2026. Una pura coincidenza. O forse no.

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Mentre Seoul si tinge di viola, il colore dei BTS, la boy band coreana più celebre in assoluto, e milioni di fan aspettano il suo rientro in grande stile di sabato 21 marzo in piazza Gwanghwamun, per un concerto in diretta e in universovisione su Netflix, ho tirato fuori dal mio cassetto digitale una serie radiofonica che avevo scritto qualche tempo fa per Rete 3, il terzo canale della Radio televisione svizzera di lingua italiana proprio sul Kpop, la sua storia e le sue star, o meglio, i suoi idol. L’ho riascoltata oggi, ed è ancora piuttosto attuale. Se il Kpop vi ha colti di sorpresa, ma anche se siete già dei fan, è una piccola guida di viaggio nel mondo del pop made in Korea.

Questo è il link a Mrs Yoon’s Kpop Shop, che vi catapulta direttamente sulla pagina delle dieci puntate della serie. Il nono episodio è dedicato ai BTS, ma vi consiglio di ascoltarvele tutte, se vi va. Buon ascolto!

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These weeks the gardens of North Asia and continental Europe are filled with visitors and are looking their best. It is cherry blossom season, much to the delight of people of all ages. To ‘admire the beauty of the flowers’ or ‘hanami’ as it is called in Japanese, millions of people flock to public parks. Picnics with friends and family and drinks under the trees until late in the evening are the favourite pastimes of this season. In Japan, to give everyone the chance to enjoy the most spectacular moments, there are cherry blossom forecasts, similar to weather reports, which track their blooming almost in real time, from the south to the north of the Japanese archipelago. You can view them here.

It is not only the Japanese who consider the cherry blossom season a very important time of year. Chinese and Koreans also attach very deep symbolic meanings to these trees and their spring blossoms. However, these meanings are subtly different from one another.

The blooming cherry trees that delight entire countries have a cool scientific name -Prunus serrulata; they occur in dozens of varieties and are grown for the beauty of their blossoms. In urban gardens they live for 20–25 years; in the wild they can reach 40 years. They are usually fruitless, although some varieties also produce small edible cherries. They have been selectively cultivated for centuries for their flowers, and to produce the most beautiful blooms in the loveliest colours, ranging from cloud-white to candy-pink to pink-purple.

A symbol of Japan and the transience of life because its flowering is magnificent yet very brief, the cherry tree or sakura is considered a good omen for students, as the school year begins precisely in the weeks when it blooms, and may also be a sign of a good rice harvest. It is also linked to a very Japanese aesthetic concept, mono no aware, ‘sensitivity to things’ or ‘ sensitivity to their sweet melancholy’. It describes a kind of gentle emotional response we experience when faced with the fleeting beauty of nature and life, a nostalgia for things that will soon disappear, like the petals of the cherry blossom that fall within the space of a few days. Japan’s oldest literary anthology, the Manyoshu, dating back to the 8th century AD, includes numerous poems dedicated to the cherry blossom, linking them to the timeless topics of love and melancholy, while haiku masters captured their fleeting splendour.

The blooming of cherry trees as a metaphor was taken up by the samurai class because it evoked the ideals of Bushidō: a short life and an honourable death. It is the same ideal that would be rediscovered by the kamikaze pilots during the Second World War.

In Korea too, cherry blossoms or beotkkot point to the fleeting nature of life, but they are above all a symbol of beauty and the arrival of spring. Admiring cherry trees when they come into bloom is a collective celebration of nature’s rebirth after the long, cold winters of the Korean peninsula.

Picnics with friends beneath the blossoming trees date back as far as the Silla Dynasty (57 BC – 935 AD), and cherry flowers are a recurring theme in Korean folklore, poetry and songs. During the Japanese occupation of Korea in the early decades of the 20th century, they took up an ambivalent meaning, as they were also linked to Japan, but they came to represent the Korean people’s resistance and their desire for freedom from Japanese rule. And since the bloom usually begins shortly after Samiljeol, or the Commemoration of the Korean Independence Movement of 1 March 1919, it is regarded as one of the symbols of the country’s rebirth and national spirit, and is marked by artistic and cultural festivals.

In China too, this is a time for picnics under the trees to admire the cherry blossoms, which conjure up images of feminine grace and elegance, but also of romantic love and, as in the other two North Asian cultures, the wistful joy of fleeting beauty. However, whilst in Japan cherry blossoms evoke the transience of life, in China they take on a different meaning. They are a symbol of strength and resilience in the face of life’s adversities, as they bloom when it is still winter, and have been represented in art and literature since as early as the Tang (618–906 AD) and Song (960–1279 AD) dynasties. During the Tang period, cherry trees were not yet planted in parks, but were mainly wild and known as ‘mountain cherry trees’. Poets celebrated their ability to thrive in harsh environments and their wild isolation, attributing to them a deeply meaningful moral and aesthetic value.

Today, the resilience and spectacular flowering of Japanese cherry trees are being severely threatened by climate change, not only in Asia but across the globe. Research into historical records from Kyoto, which have documented the timing of hanami festivals since the 9th century AD, has shown that urbanization and global warming are causing cherry blossoms to open earlier and earlier.

According to the figures, every ten years Japanese cherry trees bloom one or two days earlier than usual, and in 2021 Kyoto’s sakura flowered on 26 March, the earliest date in 1,200 years. If the flowers burst into bloom too early, they are at risk of late frosts; pollinating insects such as bees and butterflies are not yet flying and are therefore unable to pollinate them, which reduces the production of fruit and seeds and causes serious biodiversity imbalances.

Keepers of symbols and ancient traditions and cherished by millions in Asia and Europe, cherry blossoms are true sentinels of our planet’s increasingly frail health.

There are no pictures left of the two Japanese cherry trees that bloomed every spring on my grandparents’ farm, on what was left of a large estate with a castle and a 19th-century park, once owned by an expat Eastern European nobleman. But I remember the great care my grandfather devoted to those trees. And I remember their pale pink petals in the air, and their March rain.

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In queste settimane i giardini dell’Asia settentrionale e dell’Europa continentale si vestono di festa e si riempiono di visitatori. È infatti il momento della fioritura dei ciliegi, che riempie i parchi pubblici di persone di tutte le età. Per “ammirare la bellezza dei fiori” o “hanami”, i giapponesi, ma anche i coreani e i cinesi si muovono a milioni. Picnic con amici e parenti ma anche con colleghi e compagni di scuola e belle bevute sotto gli alberi fino a tarda sera sono le attività preferite di questo periodo. In Giappone, per permettere a tutti di godere i momenti più spettacolari ci sono i bollettini dei ciliegi, simili a quelli meteorologici, che seguono quasi in diretta la loro fioritura, da sud a nord dell’arcipelago giapponese. Li potete vedere qui.

Ma non sono solo i giapponesi a considerare la fioritura dei ciliegi un momento molto importante dell’anno. Anche i cinesi e i coreani attribuiscono a questi alberi e alla loro fioritura primaverile significati simbolici molto profondi, e sottilmente diversi tra loro.

Andiamo con ordine e partiamo con il momento - breve - di botanica. I ciliegi in fiore che affascinano interi continenti sono i Prunus serrulata, si trovano in decine di varietà, e sono ornamentali. Nei giardini urbani vivono 20-25 anni, in natura possono raggiungere i 40 anni. Di solito sono sterili, anche se alcune varietà producono anche piccole ciliegie commestibili. Non sono stati selezionati per secoli per i loro frutti, ma per ottenere i fiori più belli dai colori migliori, dal bianco delle nuvole al rosa confetto, al fucsia.

Simbolo del Giappone e dell’impermanenza della vita perché la sua fioritura è magnifica ma molto breve, il ciliegio o sakura è di buon auspicio per gli studenti, visto che l’anno scolastico comincia proprio nelle settimane in cui fiorisce, e può essere il segno di un buon raccolto di riso. È anche legato a un concetto preciso, mono no aware, “la sensibilità per le cose”, o “la loro dolce malinconia”. Indica una sorta di commozione gentile che proviamo davanti alla bellezza transitoria della natura e della vita, una nostalgia per le cose che svaniscono come i petali del fiore di ciliegio che cadono nello spazio di pochi giorni. La più antica antologia letteraria del Giappone, Manyoshu, che risale all’VIII secolo d.C, riporta numerosi poemi dedicati alla fioritura dei ciliegi, e li collega al tema eterno dell’amore e della malinconia, mentre maestri della poesia haiku come Matsuō Bashō ne catturano lo splendore effimero.

Tra fiori di pesco

che sbocciano ovunque

il primo fior di ciliegio

Matsuō Bashō (1644-1694)

La fioritura dei ciliegi come metafora viene adottata dalla classe dei samurai perché evoca gli ideali del Bushidō, una vita breve e una morte onorevole. È lo stesso ideale che verrà riscoperto dai piloti kamikaze durante la Seconda guerra mondiale.

Anche in Corea i fiori di ciliegio (beotkkot) segnalano la transitorietà della vita, ma sono soprattutto simbolo di bellezza e dell’arrivo della primavera. Ammirarli quando fioriscono è la celebrazione collettiva della rinascita della natura dopo i lunghi e freddi inverni delle penisola coreana. I picnic in compagnia sotto i ciliegi in fiore risalgono addirittura alla dinastia Silla (57 a.C - 935 d.C), e i fiori di ciliegio sono un motivo ricorrente nel folklore, nei poemi e nelle canzoni coreane. Durante l’occupazione della Corea da parte del Giappone nei primi decenni del Novecento i ciliegi fioriti rappresentano la resistenza del popolo coreano e il suo desiderio di libertà. E visto che la fioritura di solito comincia poco dopo Samiljeol, o la Commemorazione del Movimento per l’indipendenza della Corea del 1 marzo 1919, viene considerata una dei simboli della rinascita e dello spirito del paese, e viene accompagnata da festival artistici e culturali.

Anche in Cina questo è un periodo di picnic sotto gli alberi per ammirare i fiori di ciliegio, che evocano la grazia e l’eleganza femminile, ma anche l’amore romantico e, come nelle altre due culture dell’Asia settentrionale, la gioia malinconica di una bellezza effimera. Tuttavia, mentre in Giappone i fiori di ciliegio evocano la transitorietà della vita, in Cina assumono una valenza diversa. Sono un simbolo di forza e resilienza di fronte alle avversità della vita, perché sbocciano quando è ancora inverno, e sono rappresentati nell’arte e nella letteratura già a partire dalle dinastie Tang (618-906 d.C) e Song (960-1279 d.C). Nel periodo Tang i ciliegi non vengono ancora coltivati nei parchi, ma sono soprattutto selvatici e sono conosciuti come “ciliegi di montagna”. I poeti ne celebrano la solitudine selvaggia e la resistenza in un ambiente spesso difficile, dando loro un profondo valore morale ed estetico.

Fiori di ciliegio di montagna

Tra le montagne cammino solo in tarda primavera,

bevo vino tra i fiori, desto in solitudine.

Sotto i fiori incontro d’un tratto una fanciulla errante,

sembra un’immortale discesa nel mondo.

I ciliegi, appena giunti a Qin, son già preziosi,

poveri montanari li disdegnano pur nella miseria.

Du Fu (712-770)

Oggi la resistenza e la spettacolare fioritura dei ciliegi giapponesi vengono messe a dura prova dai cambiamenti climatici non solo in Asia, ma anche nel resto del pianeta. L’analisi delle cronache di Kyoto che a partire dal IX secolo d.C documentano le date dei festival hanami, ha dimostrato che urbanizzazione e riscaldamento globale causano fioriture sempre più precoci. Secondo i dati ogni dieci anni i ciliegi giapponesi fioriscono uno o due giorni prima del solito, e nel 2021 i sakura di Kyoto sono fioriti il 26 marzo, con l’anticipo maggiore da 1’200 anni a questa parte. Se i fiori sbocciano troppo presto sono a rischio di gelate tardive, gli insetti impollinatori come api e farfalle non volano ancora e quindi non sono in grado di impollinarli, riducendo la produzione di frutti e semi e causando seri squilibri della biodiversità.

Custodi di simboli e tradizioni millenarie, i fiori di ciliegio sono anche vere e proprie sentinelle dello stato di salute sempre più fragile del nostro pianeta.

Non ho fotografie dei due ciliegi giapponesi che ogni marzo fiorivano nella fattoria dei miei nonni, in quel poco che era rimasto della grande tenuta agricola con castello e parco ottocentesco di un nobile dell’est. Ma ricordo la cura che mio nonno dedicava a quegli alberi. Ricordo i loro petali rosa pallido nell’aria e la loro pioggia di marzo.

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Micro rubrica mensile che racconta i libri che viaggiano tra Oriente e Occidente o che parlano di Asia. La loro scelta è casuale e puramente personale, e non ho legami di nessun genere con gli editori delle opere sugli scaffali della signora Yoon. Lascio le recensioni agli altri. Quindi se vi va, e se avete letto i libri di cui parlo, lasciate un commento qui sotto. In ogni caso buona lettura!

Bak Sulmi

Piccoli inganni crudeli

Traduzione di Benedetta Merlini

Longanesi, Milano 2025

Altre-menti detto

In un post recente avevo parlato del successo della letteratura Iyashikei e dei libri che rassicurano i lettori come una specie di medicina dell’anima.

Piccoli inganni crudeli è esattamente l’opposto. Niente gatti magici in copertina e fra le righe, ma una serie di interrogativi sconcertanti legati a un breve e notturno momento di crudeltà che devasterà due famiglie dello stesso quartiere, in cui niente e nessuno è davvero ciò che sembra.

Ricordate i fratelli Kim del capolavoro cinematografico di Bong Joon-ho Parasite, che si infilano nella ricca casa della famiglia Park passando per insegnanti privati? È ciò che fa anche Mira, una dei protagonisti di questo thriller dell’autrice coreana Bak Sulmi. Le sue, inutile dirlo, non sono le intenzioni migliori del mondo. D’altronde, nemmeno quelle del suo allievo e della sua famiglia sembrano essere proprio cristalline.

Velocità di lettura

Altissima. Meno di duecento pagine di cattiverie quotidiane e indicibili mezze verità.

Tasso di sconcerto

Anche questo elevato. È un libro per chi non ama particolarmente i gatti. E nemmeno i cani. E gli esseri umani in generale.

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Nel 2025 Luminary Books ha pubblicato 9’000 nuovi titoli su temi diversissimi tra loro, dall’economia ai libri di cucina, ai manuali di auto-aiuto.

Se credete che questa cifra sia umanamente impossibile avete perfettamente ragione, perché tutti i libri usciti per la casa editrice sudcoreana - fondata un paio di anni fa da un gruppo di ingegneri e specializzata in e-books - sono stati scritti dall’Intelligenza Artificiale generativa, e con altre centinaia di uscite editoriali dello stesso genere hanno letteralmente invaso gli scaffali delle librerie del paese asiatico.

L’ondata di libri di cui nessun essere umano ha scritto anche solo una virgola ha destato preoccupazione in una società, quella coreana, di grandi lettori e entusiasti early adopters, o utenti precoci, di tutto ciò che è tecnologico, tanto che l’IA avanzata fa ormai parte della vita quotidiana di milioni di cittadini.

È piuttosto facile individuare i libri scritti dall’IA. Copertine e titoli piuttosto strani e molto simili tra loro, incongruenze tra testo, immagini e indici, giri di frase che nessun madrelingua userebbe mai, uno stile preciso ma profondamente impersonale, ripetizioni e errori grammaticali. Gli stessi “sintomi” di artificialità si trovano sempre più spesso anche da queste parti, su Substack.

Le ragioni della presenza sempre più massiccia di questo tipo di prodotti editoriali, se possiamo chiamarli così, sono diverse. Le case editrici coreane sono migliaia, e secondo l’Agenzia per la promozione dell’industria editoriale di Corea nel 2023 quelle microscopiche, con un solo dipendente, erano addirittura 6’800. È un’offerta enorme che ha certamente delle ragioni culturali, ma anche puramente finanziarie. Per legge la versione digitale e su carta di ogni libro pubblicato in Corea del Sud deve essere depositata alla Biblioteca Nazionale e alla Biblioteca dell’Assemblea Nazionale, che pagano all’editore l’equivalente del prezzo di una copia dell’opera. Quindi, più copie vengono pubblicate e depositate nelle biblioteche nazionali, maggiori saranno le entrate per le case editrici, indipendentemente dalla qualità del libro. E ovviamente c’è chi sembra approfittare di questo sistema di aiuti all’editoria sudcoreana privilegiando la quantità alla qualità. Se il sussidio statale per una singola copia di un’opera non sembra molto elevato, nel caso dei libri generati super velocemente e a migliaia di esemplari dall’IA vale l’economia di scala, e sommate, le entrate possono essere molto interessanti per un piccolo editore.

Le polemiche non sono ovviamente mancate, e davanti all’aumento vertiginoso dei depositi dei libri e dei sussidi che è tenuta a pagare, la Biblioteca Nazionale di Corea è corsa ai ripari, rifiutandone centinaia, tra cui diversi titoli di Luminary Books, “perché troppo brevi, o per il contenuto troppo ripetitivo” o perché si tratta di semplici compendi di opere già pubblicate.

Mentre la casa editrice si difende affermando che l’IA è uno strumento utile per migliorare la produttività e la qualità dei prodotti, e che diversi autori umani la utilizzano per scrivere i loro bestseller, a livello internazionale i grandi gruppi editoriali si donano nuove regole di trasparenza per salvaguardare “il fattore umano” dell’industria, sempre più in crisi.

Tuttavia, indicare chiaramente che un testo è stato scritto completamente dall’IA o con il suo ausilio, potrebbe anche non essere più sufficiente a mantenere la fiducia dei lettori, visti i risultati non troppo brillanti degli esperimenti con i testi generati artificialmente in diversi ambiti.

Nella scuola, per esempio. A marzo 2025 il ministero dell’educazione della Corea del Sud ha introdotto in grande stile i nuovi testi scolastici per materie fondamentali come matematica, inglese, informatica e coreano, generati artificialmente. L’iniziativa chiamata “Il futuro dell’apprendimento” e costata milioni di dollari, è finita quasi immediatamente nel passato, a causa di numerosissimi problemi, che persino i bambini delle elementari hanno potuto osservare. Errori fattuali, spiegazioni sbagliate, contenuti raffazzonati che creano confusione, ma anche problemi tecnici e di protezione dei dati hanno affossato quella che avrebbe dovuto essere la riforma scolastica del secolo. I materiali IA sono diventati opzionali, mentre oltre la metà delle 4’095 scuole che hanno preso parte al progetto ha deciso di non proseguire l’esperimento.

In attesa che tutti i problemi di crescita dell’IA vengano risolti, pensiamo veramente di poter leggere la traduzione dell’Odissea fatta da una macchina intelligente senza perdere tra le righe un po’ della nostra umanità, il ricordo di ciò che siamo stati?

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Come giornalista di un paese, la Svizzera, in cui lo sci in tutte le sue declinazioni non è solo sport nazionale, ma religione laica, quando mi sono imbattuta in questa storia non ho potuto fare a meno di raccontarla. Eccola qui. Buona lettura!

I Giochi olimpici invernali di Milano Cortina si concluderanno fra qualche giorno, e tra le storie straordinarie legate alle competizioni sulla neve e sul ghiaccio una ci porta dritti dritti in un monastero buddhista, Bongseonsa, a Namyangju, nella provincia di Gyeonggi, in Corea del Sud.

Lo snowboard non è esattamente lo sport nazionale coreano, anche se a partire dalle Olimpiadi invernali di PyeongChang del 2018 gli atleti coreani hanno compiuto un notevole salto di qualità, e quest’anno sono saliti sul podio olimpico di varie specialità. La medaglia d’oro nell’Halfpipe Choi Gaon, il secondo classificato nel Gigante parallelo Kim Sang-kyum, la medaglia di bronzo nel Big Air Yu Seungeun e Lee Sang-ho, argento olimpico a PyeongChang e bronzo ai Mondiali del 2025 nel Gigante parallelo, hanno tutti qualcosa, o meglio qualcuno, in comune. È il Venerabile Hosan, abate del Tempio buddhista di Bonseonsa.

Il Venerabile Hosan ha una grande passione, lo snowboard, che continua a praticare a 61 anni compiuti, e che lo ha spinto a sostenere i giovani atleti attraverso iniziative come la raccolta fondi e soprattutto l’organizzazione di un campionato, dando una struttura a quello che fino a pochi anni fa era considerato uno sport marginale. Tutte le stelle coreane dello snowboard degli ultimi anni sono “Dalma Kids”, cioè hanno gareggiato nel Dalma Open Championship, il campionato nazionale finanziato dall’Ordine Buddhista Jogye e riconosciuto dalla Federazione internazionale Sci e Snowboard (FIS).

L’Ordine Jogye è la principale scuola buddhista della Corea, ed è di fatto zen, o Seon in coreano. Il suo approccio è più olistico rispetto alle correnti zen giapponesi, e si basa sulla meditazione su una parola koan per ottenere l’illuminazione improvvisa, che viene poi seguita da una continua e graduale coltivazione di sé.

Il Venerabile Hosan sembra avere avuto il suo momento di illuminazione nel 1995, osservando per la prima volta degli snowboarder e la grande libertà dei loro movimenti sulle tavole da snowboard.

“Anche nel Buddhismo cerchiamo la liberazione ultima dal ciclo infinito di nascita e morte” ha affermato in un’intervista con l’agenzia di stampa Yonhap.

Quando vola sulla neve con il suo snowboard il Venerabile Hosan cerca di concentrarsi sull’interdipendenza di tutto ciò che ci circonda e su due principi buddhisti - “assenza di leggi fisse” ed “essere maestri ovunque ci si trovi”.

“Non esistono leggi immutabili, quindi luoghi e azioni non sono importanti. Su una pista da sci o in una sala da preghiera ciò che è importante è lo stato della nostra mente. Abbiate fiducia in voi stessi e siate liberi ovunque vi troviate” ha spiegato al quotidiano sudcoreano The Chosun Daily.

Lo snowboard come meditazione sulla neve ha avuto ottimi risultati pratici ai Giochi Olimpici di Milano Cortina 2026. Anche se giungere primo al traguardo non è lo scopo del Venerabile Hosan.

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Oggi la nostra storia parte da Hampyeong, sul lato sud occidentale della penisola coreana, a 270 km a sud di Seoul. È una piccola cittadina in una regione rurale, di quelle da cui i giovani di solito fuggono, e che bisogna avere una buona ragione per visitare. Insomma, non è esattamente Parigi, né Roma.

Nel 1999, in una caverna della zona, si scoprono alcuni esemplari di Myotis formosus tsuensis, una sottospecie rara di pipistrelli con “baffi” e pelliccia color arancio ramato. In Corea del Sud sono protetti come “monumento naturale numero 452”, e la notizia ha avuto una certa risonanza a livello nazionale. La scoperta ha scatenato la creatività delle autorità locali, alla ricerca di un modo per attirare i turisti nella zona. Cosa c’è di meglio che commissionare a un artista rinomato, Byun Kun-ho, una scultura dei pipistrelli appena scoperti? Magari in oro a 24 carati? Per fondere l’opera d’arte alta 2 metri e 13 centimetri e larga 1 metro e mezzo ci sono voluti 162 kg d’oro e 281 kg d’argento, al costo di oltre 2 milioni di dollari di allora. Dopo tre anni di lavoro, la scultura viene inaugurata nel 2005 - 5 pipistrelli d’oro molto più grandi delle loro dimensioni naturali colti in volo attraverso un enorme cerchio d’argento massiccio, che secondo l’artista simboleggiano “l’armonia e l’immortalità dell’universo.” La scultura viene installata in una caverna artificiale tutta sua che riproduce l’habitat naturale dei chirotteri. Con i resti dell’oro e dell’argento viene creato un uovo grande come un comodino. L’uovo è un’immagine ricorrente nei miti di fondazione dei regni coreani antichi, ed è un simbolo della nascita di re ed eroi, ma queste sono altre storie, che prometto di raccontare in un prossimo post.

Come spesso accade, la rutilante iniziativa di Hampyeong ha causato qualche risatina nemmeno troppo sommessa e diversi malumori, soprattuto se consideriamo che sia la cittadina che la contea vivono dei finanziamenti diretti del governo centrale, e secondo i critici dell’operazione “turismo dei pipistrelli” pagare milioni di dollari per una singola scultura è uno spreco enorme di denaro pubblico. Nonostante gli sforzi di marketing i turisti che finora si sono spinti fino alla caverna finta per ammirare i pipistrelli d’oro non sono esattamente le orde che si attendevano. Insomma, è stato uno scintillante fallimento?

Non proprio. In questo periodo di instabilità geopolitica il prezzo dell’oro e dell’argento hanno stabilito record assoluti, e al momento di pubblicare questo post, sui mercati globali un’oncia troy d’oro vale tra i 4’950 e i 5’000 dollari e una d’argento vale 75 dollari, oltre il doppio rispetto a un anno fa, e quindi anche il valore della scultura di Hampyeong è aumentato esponenzialmente.

Alla faccia dei soliti disfattisti.

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In occasione della mostra sulla Mongolia e la storia degli imperi nomadi dell’Asia centrale al Museo Rietberg di Zurigo che rimarrà aperta fino al 22 febbraio 2026, ho ripescato dagli archivi una puntata del podcast dei Diari della signora Yoon. La voce narrante è davvero la mia, ho generato un paio di suoni di sottofondo con l’ aiuto dell’AI, e se l’ascoltate in cuffia è più bello. Se per caso avete già ascoltato questa storia potete condividerla con parenti e amici. Ritroverete testo e immagini in questo post. Buon ascolto!

Raccontare podcast è un lavoro lungo e faticoso. Se pensate che ne valga la pena vi chiedo di iscrivervi alla mia newsletter. Sparkle I diari della signora Yoon! Grazie! баярлалаа!

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