Lia Sturua - Nails / على المسامير - من الشعر الجيورجي

صوت أحمد قطليش

*** [The frozen street forces me to walk on nails]

The frozen street forces me to walk on nails:

The sharp sides pointed towards me,

The heads - deep in the ground.

Looking out of the window I am already frightened,

I make a deal with the TV

And some announcers grow inside my throat

Like nettles

And eventually they start talking like me:

Emotions on the top of the tongue,

a background in philology...

Leaving all those at home

I go out easier,

The nail-street,

Bends lie a cat's back -

Soft, with some warmth inside.

Who remembers me?

Is it really possible to stretch a hand

From out of the grave

As though from out of a blanket?

Translated by Dalila Gogia and Tim Kercher

Anya Saleh/ انيا صالح - من ديوان مستقبلٌ واحدٌ للذاكرة

صوت أحمد قطليش

إلى أين نذهب

إلى أين يذهب الخوف

بعدما يكتفي من استيطان أفكارنا

من تلحُّف كلماتنا التي ننطق

ومن أن يردّ عنّا الحب الذي نتلقى

أين يذهب الخوف

وهل اكتفى أبدًا من أن يجثم على كلّ عظامنا

أن يشقق اسقرارًا

كنا نستند إليه

أين نذهب نحن

عندما يأخذ كل ما كنّا نخاف منه

كلَّ ما نخاف عليه

رواية الكتاب الأبيض

هان كانغ

صوت أحمد قطليش

من آخر الشهود لـ سفيتلانا أليكسيفيتش

دار ممدوح عدوان

صوت أحمد قطليش

تـ عبد الله حبهتتناول سفيتلانا اليكسييفيتش الأحداث من خلال أعين الشهود ، فقد يحتوي الكتاب على عشرات الروايات لنفس الحدث ولكن من هذه روايات الشهود الذي كانت تتراوح أعمارهم بين الأربعة و الأربعة عشر عام عند وقوع الحرب ، حيث تأخذنا الكاتبة في رحلة نفسية عميقة داخل ما شاهده هؤلاء الأطفال ولم تشاهده في ذلك الوقت وسائل الإعلام العالمية ، التفاصيل الصغيرة التي تهم عالم الصغار والتي قد تكون أشد ألم من قذائف المدافع أو قصف الطائرات العسكرية .

Music by: Lorenz Dangel

- صوت أحمد قطليش-

نص: سامي سعد -

أنا أعرفك جيدا

وإن كنت لا أتحدث عنك

الجميع يرهبونك ، ما عدا الحمقى

قوتك المفرطه ، أنت جبار وقاسٍ

لأن أحداّ لم يلمسك

وقلبك في عزلة حصينة

أنا أعرفك

وأنت غضضت الطرف عني

لأنك مهموم بالعالم الكبير

العالم الذي صار ثوباّ مهترئاّ

حين تلد السماء الأخبار السوداء

وتفور الأرض من الحزن

أنا أعرفك

حين أنتهيت من المأدبه

لم تغسل يديك من الطين

ظللت عالقاّ بظفرك

أحياناّ يفيض مني الضياء

وقد أصير مخلباّ في صباح قريب

أنت الذي تشعر بالدوار

لأنني أُشبهك

وأن عزلتي الصغيره في أقبية الصمت

واحده من أسرارك الكبرى

وحين لا تخبر عني أشياعك

أنت تعرف ، تعرف

أنني أعرفك .

بعد اثني عشر يوماً من المطر - دوريان لوكس - تـ سامر أبو هواش

لم أستطع تسميته: ذلك الحزن

اللذيذ المتدفّق فيّ منذ أسابيع.

لذا مسحت الغبار، ووجدتني واقفة

في غرفة، وفي يدي خرقة،

والطيور تشدو: (آن وقت الذهاب، آن وقت الذهاب).

وكامرأة عجوز عند نهاية حياتها

كان في وسعي استذكاره؛ صوت

رجل لم أُحببه عضعض مرةً

نهديّ وراح يهمس:

(حمامتيّ الصغيرتين، زنابقي، زنابقي البيض)

كدت أبكي حين تذكّرته.

لا أذكر متى بدأتُ بمناداة

الجميع (حبّوبي)

كما لو كانوا بناتي،

أعزائي، وعصافيري الصغيرة.

لطالما أحببت أكثر مما يلزم،

أو ليس بما يكفي. الليلة الفائتة

قرأتُ قصيدة عن الله وكدتُ

أصدّقها - الله يحتسي القهوة

ويدخّن التنباك المعسّل.

بلغت مرحلة في حياتي

حيث يمكنني أن أصدّق

كلّ شيء تقريباً.

اليوم، وأنا أملأ خزان سيارتي بالبنزين، وقفتُ

تحت المطر دون أي شعور بالكراهية وكل العالم

استحال صمتاً - السيارات تمرّ ساكنة على الإسفلت

المبلل، فم عامل المحطة

ينقفل وينفتح على هواء

وهو يتنقّل من مضخّة إلى أخرى، وخطواته

تمّحي تحت المطر - لا شيء

سوى الأرقام الصغيرة على نوافذهم المربّعة

تمرّ سريعاً بجوار كتفي، تنزلق الثواني

مهرولة وأنا واقفة هناك

متوازنة على قدمي، ممسكة خرطوم

البنزين بيدي، والمطر يتجمّع في شعري.

ورأيت أنه ما عاد مهماً

من أحبّني أو من أحببت. كنت وحيدة.

الإسفلت الأسود المزيّت، الوسامة الصقيلة

لعامل المحطّة الإيراني، الغيوم

المتكاثفة - لا شيء لي. أدركت أخيراً،

وبعد (فصل في الفلسفة)،

وألف كتاب من الشعر، وبعد الموت

والولادة وصرخات الرجال الحادّة

الذين هتفوا باسمي وهم يلجونني،

أدركت أني وحيدة، شعرت بذلك

في أعماق قلبي، وسمعت صداه يتردّد

كجرس رفيع. وعادت الأصوات، العجلات

والخطوات، وكل الحمولة الرقيقة

التي حملوها قائلين بلى وشكراً.

دفعتُ الرسم وصعدت إلى سيارتي

كأن شيئاً لم يكن -

كأن كل شيء يهم - ماذا يمكنني أن أفعل سوى ذلك؟

قدت سيارتي الى محل البقالة

واشتريت خبزاً أبيض وحليباً

ولوح شوكولا ملفوفاً بورقة ذهبية،

ابتسمت لموظّفة المحاسبة المراهقة

بوجهها المبثّر واسمها

البلاستيكي المعلّق فوق صدرها الصغير،

وعرفت سرّها، خوفها اللذيذ،

ذلك الطائر الصغير. العزيزة الصغيرة. أعطتني

بقية النقود، وكيسي البني، والوصل الممزق،

دفعَت دُرج النقود بوركها،

وبادلتني الابتسامة.

عدي الزعبي - ليل ميسون - من كتاب نصف ابتسامة

W.S. Merwin / ميروين - ناظرًا إلى الشرق ليلًا - ترجمة سركون بولص

الموت

يد بيضاء

إليها تطير الفراشات الليلية في الظلام

فكرت أنك القمر يرتفع

ضوء من إذاً

أنت تعكس

وكأنه ينبعث من جذور الأشياء

شحوب الحصاد هذا الذي فيه

ليس لي ظل غير نفسي.

Looking East at Night

Death

White hand

The moths fly at in the darkness

I took you for the moon rising

Whose light then

do you reflect

As though it came out of the roots of things

This harvest pallor in which

I have no shadow but myself

— W.S. Merwin, from The Lice, 1967

تشانج خونج/Chan Khong من كتاب البوذية في زمن الحرب ـ

Learning True Love: Practicing Buddhism in a Time of War

عرّفت صديقة لي بالمعلم تيك نيِّت هان ووافقت معه على أن عملي للفقراء كان كمن على السكين من نصله.

يمكن أن يؤدي العمل الإنساني إلى تدميرك عندما لا تكون مستنيراً. عليك أن تنتظر حتى تستنير قبل أن تتمكن من تقديم مساعدة حقيقية للمحتاجين "كانت حجتها صادقة ومنطقية، لكن في أعماقي كنت أؤمن أنهما كانا مخطئين، على الأقل في حالتي. لقد أعطتني مشاركة مدخولي مع طلاب المدارس الثانوية الفقراء مزيدًا من السلام والفرح أكثر من أي جهود تهدف إلى "التنوير". ذكّرتني كلمات صديقتي بما قاله الكثير من الشباب في مدرسة ماري كوري الثانوية: "سننضم لك في مساعدة المحتاجين عندما أتخرج. "ولكن عندما تخرجوا، كان عليهم الحصول على شهادات جامعية، ثم شهادات أعلى، ولم تتح لهم الفرصة أبدًا للعمل من أجل المحتاجين. كان التنوير الذي وصفه صديقي نوعًا من الدكتوراه، يمكننا أن نسعى إليه بلا هوادة أثناء رفض مساعدة من هم أمام أعيننا.

لذلك واصلت دراسة البوذية دون أي استنارة. قرأت نصوصًا جميلة، لكنني شعرت كما لو كنت أقف أمام وادٍ شديد الانحدار دون أي طريق للتسلق. أخبرنا الرهبان والراهبات على سبيل المثال أن ننفس عن غضبنا، "لأن الحياة وهم" ، لكنهم لم يخبرونا كيف نفعل ذلك. بالنسبة لي ، لم تكن الحياة وهمًا - فالظلم ومعاناة الحياة في الأحياء الفقيرة كانت حقيقية جدًا، وأردت أن أتعلم كيفية التعامل مع هذه الحقائق، وليس إنكارها.

عندما أتيحت لي أخيرًا بعد عدة سنوات الفرصة لدراسة البوذية بعمق، علمت أن بوذا لم يؤمن بأن الحياة وهم بالطريقة التي آمن بها هؤلاء الرهبان والراهبات. لقد علم أن تصوراتنا عن الحياة غالبًا ما تكون غير دقيقة، لأنها مشروطة بمعرفة غير مكتملة أو سطحية اكتسبناها من تجاربنا السابقة. تعلم ممارسة التأمل أن نكون متواضعين بشأن تصوراتنا وأن ننظر بعمق في الأشياء لكي نكون أقرب إلى واقعها. إذا كنا مؤمنين بتصوراتنا عن الحياة ثم تتحول الأمور بعيدًا عن ما ظنناه فسنسقط في المعاناة، وصدمة كهذه يمكن أن تجعلنا نقول أن الحياة وهمية.

أخبرني العديد من الراهبات والرهبان أنه إذا كانت ممارستي التأملية جادة. فقد أولد رجلًا من جديد في حياتي القادمة. وبعد ذلك مجددًا في عشرات الأرواح الأخرى، وإذا واصلت بذل الجهد، يمكن أن أصبح بوديساتفا، وبعد فترة طويلة أصبح بوذا.

" أوضحوا لي أن بوذا ليس إلهًا، وأن أي شخص يمكن أن يصبح مستنيرًا، لكن وصفهم للتنوير كدولة ذات قوى خارقة بدا لي غير منطقيًا كما أنه تمييز ضد المرأة. لم أرغب في أن أصبح رجلاً أو حتى بوذا. أردت فقط أن أساعد الأطفال الذين كانت معاناتهم حقيقية للغاية ، وعندما استفسرت من المعلم نات هانه وافق على أنه من المستحيل على النساء أن يسترن، وابتسم وهو يحاول ألا يؤذيني.

قاسم حداد - انتحارات

صوت أحمد قطليش

سَنقرأُ شِعراً

يُـؤلفُه الأصدقاءُ وينتحرون

ونغتاظُ مما سَيَخْسَرهُ الأصدقاءُ

لتَبْكِيرهِم في الذَهابِ

فَلَهُمْ عندنا جَنةٌ في العُيون.

لَـدَينا لَهم ما تَبقّى لنا

مِنْ بلادٍ ومن حَانةٍ،

يَسْتَعِيدُ بها السَاهِرُونَ مَراراتَهم

في زُجاجٍ كئيبٍ ويحتدمون .

لدينا لهم جَوقةٌ من بقايا الحروب،

جنودٌ يُؤدُّونَ كُلَّ النَهاياتِ

يَفْتُونَ في جَنَّةِ الله

ويَستَفسِرونَ عن الشَّمس ،

حتى يَكادُ الجنونْ .

أيُّها الأصدقاءُ لدَينا لَكُمْ

مِنْ تُراث الضَغائِنِ مَخْطُوطَةٌ حُرَّةٌ

فكيفَ سَنَقْرَأُ شِعْراً لَكُمْ

وأنتُمْ بَعِيدُونَ عَمّّـا أدَّخَرْناهُ لِلِّيلِ مِنْ قَهوةٍ مُـرةٍ

ومنْ فَلَذاتٍ و أعداء لا يَرحَمُونْ .

لماذا تَشُكُّونَ إنّـا وَحِيدُونَ مِنْ بَعدِكُمْ ،

ونَحنُ هُنا في البَراثِنِ مُسْتَوحِشُونَ

ونَرْفُلُ في الوَهْمِ ،

كيفَ تُسَمُّونَ أخطَاءَنا نَزوَةً

ولدَينا لَكُمْ،

- لو تَركتُمْ حَمَاقاتِكمْ بُرهَة ً -خُصُومٌ ألـدّاءُ

يَسْتَرِقُونَ مِنَ النَّصِّ ما يَجْعَلُ السَّيفَ تُفاحَةً ،

يُغالونَ في الإجتهادِ ويستنفرُونَ إذا مسَّهمْ صمتُنا.

أيها الأصدقاءُ الوَحِيدُونَ في صَمتِهمْ ،

لماذا ذَهَبتُمْ بِمُنْعَطَفٍ فَادِحٍ

ولَكُمْ عِندَنا العَاشِقاتُ اللواتِي يَطِرْنَ لَكُمْ شَهوةً

ويَغسِلنَ بالرَّغَبات الحَمِيمَةِ أجسادَكمْ .

لدينا لكم - لو تَريثتمُ - نُزْهةٌ في الهَزِيع النَـزيه مِنَ النَّصِّ ،

كَي تَأخُذُوا آخرَ الأوسمة ،

فكلُّ انتحاراتِكمْ عَبَثٌ عَارِمٌ وكلُّ احتِمالاتِنا مظلمة .

لماذا تَظنُّونَ أنّـا قََرَأنا لَكُم سَأمَاً وتَنتَحِرونْ .

لماذا لنا وَحْدَنا أن نُرَمِّـمَ إرثَ الضَغائِنِ بالشِّعرِ

كي نَستَحِقَ اللَّحاقَ بكمْ ،

ولكمْ وَحْدكمْ رَغبةٌ في الغِيابِ كَمَا تَشْتَهونْ .

أيها الأصدقاءُ الحَمِيمُونَ ،

ماذا سَيبقى مِنَ الشِّعرِ يَقرأهُ الآخرُونَ عَلينا

لنُنقِذَ أرواحَنا بَغتَةً

رَيثَما يَستَردُ الخُصُومُ طَبيعتَهمْ في الكتابِ

و يَنتَحِرونْ .