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La petite commune de Trévérien va bientôt compter une âme de plus. Il n’y a guère que 770 habitants dans ce village breton situé près de Saint-Malo. Ce matin du 21 août 1936, alors que le soleil commence à percer l’épaisse couche de nuages, Eugénie Pinault ressent les premières contractions. Mais c’est à quelques encablures qu’elle a voulu accoucher, aux Champs-Géraux au sein de sa famille à elle, les Gabillard. Elle le sent, ce sera un garçon. Ça tombe bien un garçon, ils ont déjà une fille, tout juste âgée de trois ans. C’est un gars qu’il leur faut pour reprendre la ferme plus tard. Eugénie jette un coup d’œil en direction de la chapelle, les rues sont encore désertes, elle se décide à faire appeler l’accoucheuse. Les serviettes et l’eau bouillante sont prêtes, le travail s’accélère. Les hommes ont déserté la maison, ce n’est pas pour eux cette histoire-là. Eugénie est une femme forte et courageuse, elle supporte les douleurs de l’enfantement. Quelques heures plus tard, et c’est un cri perçant qui déchire le jour. L’enfant s’appellera François comme son père, François Pinault, comme le veut la tradition.

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Mercredi 27 mai 2015, le soleil se lève doucement sur les bords du lac de Zurich.
Quelques 300 officiels de la Fédération Internationale de Football sont attendus à l’occasion du Congrès annuel. Sous les lustres scintillants de la majestueuse salle de réception du luxueux hôtel “Baur Au Lac“, certains des plus hauts responsables du football mondial sont déjà là.
Entre les grandes embrassades et les éclats de rires, les bouteilles de champagne s’ouvrent à tour de bras. Mais le petit déjeuner festif va prendre une tout autre allure... À travers les immenses baies vitrées qui longent le canal, les lumières de plusieurs gyrophares bleus viennent éclabousser le somptueux plafond du salon. Mandatés par le FBI, des dizaines de policiers du Canton font irruption dans le hall et exigent la présence immédiate de plusieurs hauts responsables présents dans l’hôtel. Coup de tonnerre à la FIFA !

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4 juin 1988. Le Pape Jean Paul 2 visite l’usine Ferrari. L’information donne une idée du prestige de la firme…Le représentant de Dieu sur terre prend le temps de se rendre dans un garage… Certes, il ne s’agit pas du garage du coin de la rue. Il s’agit de l’usine Ferrari. Dans la ville de Maranello, au Nord de l’Italie, entre Florence et Milan. D’ailleurs on ne dit pas l’usine ou le garage mais la Ferrari Factory. Mais tout de même…le pape… Ce 4 juin 88, il était prévu dans l’agenda papale une visite chez Ferrari. Et une fois sur place, le Pape est monté dans une Ferrari, le modèle Mondial 8, pour les connaisseurs. Il a fait un tour de piste dans sa Ferrari.

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An 2000, Californie sur la Route de Sand Hill. Deux hommes s'extirpent d'une voiture fracassée. Ils sont sous le choc mais vivants. Le conducteur, un grand échalas d’un mètre 90 répond aux questions des ambulanciers. Il leur explique que son copain, Peter Thiel, lui a demandé ce que sa voiture avait dans le ventre. Une McLaren. L’occasion était trop belle. Il a voulu faire une démonstration…et il a perdu le contrôle. Il se tourne vers son compagnon d’infortune et lui lance dans un éclat de rire nerveux : « Je ne suis même pas assuré! » Peter est encore secoué mais il sourit. Il reconnaît bien là son ami. Un casse-cou de première ! Ce chauffard du dimanche s'appelle Elon Musk. Dans les années à venir il va devenir l'un des hommes les plus riches et les plus influents du 21 ème siècle.

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Dans l’enceinte du Millenium Dôme de Londres, le micro résonne, l’arbitre annonce le verdict: « match point » Après 2h de jeu et une domination parfaite, Daniil Medvedev, grande révélation de la saison, se prépare à servir pour le dernier point du match. En menant 5 jeux à 1 dans le dernier set, le Russe s’apprête à remporter, pour la première fois de sa carrière, un match contre le champion espagnol, numéro 1 mondial, Rafael Nadal. Largement dominé, Nadal ne peut plus rivaliser avec la fougue du jeune Russe de 23 ans. Et le public Anglais semble l'avoir compris. Fin du spectacle. Petit à petit, les tribunes se vident..

Sur le terrain, Rafael Nadal, tête baissée, ne cesse de repasser la ligne du fond de cours avec la pointe de sa chaussure. Un tic nerveux que l’espagnol répète avant chaque échange... Plongé dans sa bulle, Rafa relève brusquement la tête et fixe son adversaire. Le service canon du jeune Russe fait passer la petite balle jaune au-dessus du filet à plus de 200 km/heure. Mais l’espagnol bondit et, d’un simple amorti de revers, dépose la balle délicatement juste de l’autre côté du filet. Medvedev, trop court, reste sur le carreau.
Le public se rassoit aussitôt. Doté d’une force mentale hors norme, l’espagnol se métamorphose et enchaîne les coups de maître. Medvedev, complètement liquéfié, multiplie les fautes directes et voit son adversaire revenir au score.

En moins d’une demi-heure, le guerrier espagnol pulvérise son rival. Sous l’ovation d’un public totalement médusé par le renversement de la situation, Rafael Nadal salue la foule d’un simple geste de la main, et rejoint tranquillement les vestiaires…

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Sa voiture blindée roule rapidement sur l’autoroute italienne. Devant lui, une voiture remplie de gardes du corps. Ce n’est pourtant pas une star internationale qui se déplace mais un juge. Giovanni Falcone et sa femme, Francesca, reviennent de l’aéroport de Palerme, en Sicile. Ils sont habitués à tout ce remue-ménage, à tout ce déballage de sécurité autour d’eux. Cela fait quelques années qu’ils sont protégés. Quelques années que le juge Falcone se bat contre la mafia … Il connaît leur force de frappe. Il sait qu’il peut mourir, être kidnappé, torturé à chaque instant, particulièrement dès qu’il pose le pied sur leur territoire : la Sicile. Mais il ne veut pas vivre dans la peur, alors dans sa Fiat Croma, il discute gaiement avec son épouse, de ce qu’ils mangeront ce soir, de la dernière affaire en cours, de l'été qui met du temps à arriver … L’horloge de la voiture indique 17h56. Nous sommes le 23 mai 1992. Gioacchino La Barbera, membre actif de la Cosa Nostra, sous fifre de Toto Riina regarde la route depuis une colline. A 17h57, il appuie sur ce bouton qui lui brûle les doigts depuis quelques minutes. Sous la route, dans un tunnel d’évacuation d’eau, sont dissimulés 400 kg d’explosifs. Le bitume explose. La déflagration crée un gouffre de 10 mètres. Les deux voitures sont pulvérisées. Les 3 agents de sécurité, le juge Falcone et son épouse sont tués.

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« L’important c’est de participer ! ». Tout le monde est d’accord ! … En théorie… Sur le terrain, c’est souvent différent. Alors, on triche. Pour de l’argent, pour des raisons politiques, ou tout simplement, pour gagner. Parce que, quoi qu’on en dise, gagner, c’est important. Les cas de triche dans le sport professionnel sont multiples. En voici douze. Des tricheries ingénieuses, stupides, gonflées ou… dégueulasses.

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Le décor est apocalyptique. Partout, je ne vois que des voitures renversées, des arbres arrachés, des amoncellements de débris. Des maisons entières ont été dévastées, des bâtiments détruits, des lignes électriques gisent sur le sol. Il y a deux semaines, la tempête Mateo dévastait une partie de la Louisiane. Aujourd’hui c’est l’ouragan Zita qui sème le chaos sur la côte Est des Etats-Unis. Après avoir atteint Rhode Island, la tempête est descendue le long de la côte Atlantique. Elle s’est transformée en ouragan de catégorie 3. Elle a stagné une journée au-dessus de New York, balayant la ville de bourrasques atteignant les 200 km/h et l’arrosant de pluies diluviennes.

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Il est neuf heures du matin. Je déambule dans les rues d’une capitale qui semble encore endormie. L’air est déjà chaud, pesant. Flâneurs, touristes et joggeurs ont déserté les rues goudronnées. Je croise quelques téméraires qui s’aventurent dans la ville, passant d’un endroit à l’autre en empruntant les parcours ombragés. On profite d’une relative fraîcheur matinale. Dans quelques heures, traverser la rue deviendra une épreuve. Il est à peine neuf heures et le thermomètre affiche déjà 36°C. La France suffoque sous la canicule depuis bientôt deux semaines. Un des problèmes, c’est le béton et l’asphalte. Le jour, la chaleur est emprisonnée dans les structures en béton et l’asphalte qui couvre les rues. Cette chaleur ressort la nuit. Mais comme les nuits ne sont plus assez fraîches, la chaleur reste. Et à 9h, il fait déjà 36… Plus tard dans la journée, c’est pire. Entre 43 et 45. Les métropoles sont des fournaises.

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9 janvier 1993 au matin. Nous sommes à Prévessin-Moëns, à la frontière avec la Suisse, juste à côté de Genève. Tout semble calme dans la maison de la famille Romand. Jean-Claude, le père, s’affaire dans la salle de bains. Il nettoie soigneusement un rouleau à pâtisserie dans le lavabo. À l’eau froide. La bonne température pour enlever des traces de sang. Quelques minutes plus tôt, il a violemment frappé sa femme Florence. Elle est morte dans le lit conjugal. Les deux enfants, Antoine et Caroline déboulent dans le salon. « Ne faites pas de bruit, maman dort encore », leur dit Jean Claude. Il leur prépare deux bols de céréales et vient s’installer entre eux sur le canapé pour une séance de câlins devant un dessin animé. Jean-Claude trouve Caroline fiévreuse. Il l’accompagne à l’étage, dans sa chambre et lui demande de s’allonger sur le ventre, pour prendre sa température. La fillette de neuf ans s’exécute et entonne une comptine. Son père revient, armé d’une carabine 22 long-rifle, équipé d’un silencieux. Quelques secondes plus tard, Caroline ne fredonne plus. Devant la télévision, Antoine ne se doute de rien. Jean-Claude Romand lui demande à son tour de monter dans sa chambre pour prendre lui aussi sa température. Comme sa sœur, l’enfant s’allonge. Son père tire à deux reprises. Antoine avait cinq ans. La maison du bonheur est devenue la maison de l’horreur.

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