Veillées étrangères

En mille-neuf-cent-quarante-sept, un navire dérive dans le détroit de Malacca — tout l'équipage mort, les yeux ouverts, les visages figés dans une terreur que les secouristes ne comprendront jamais.

Dans les villages Ewe du Togo et du Ghana, une luciole glisse chaque nuit par les fissures des murs. Elle se pose sur les dormeurs et les vide doucement. Aucune défense n'existe contre elle.

Au cœur de l'Amazonie, les hommes qui s'approchent trop du fleuve la nuit n'en reviennent plus — et peut-être ne le veulent plus.

Dans la province de Samar, aux Philippines, une ville ultramoderne brille dans la nuit — mais elle n'existe sur aucune carte, et ceux qu'elle attire ne reviennent jamais tout à fait.

En mille-neuf-cent-cinquante-six, dans une ville soviétique, une jeune femme saisit l'icône d'un saint pour danser. Elle s'arrêta. Et n'a plus jamais bougé.

Kuchisake-onna, la femme à la bouche fendue. Une légende urbaine du Japon des années soixante-dix, dont les racines plongent dans l'aristocratie de l'époque Heian. Une femme masquée, une question piège, et des ciseaux.

Sur les routes isolées d'Amérique centrale, deux créatures de la nuit marchent derrière les voyageurs. L'une protège. L'autre attend que tu te retournes.