Versami la Vita. Brindisi teologici non richiesti

Ci sono corpi che non entrano mai.
Non perché la porta della chiesa sia chiusa,
ma perché lo è lo sguardo.
Lo è l’accoglienza.
Lo è la grazia, quando viene distribuita solo a chi sanguina con discrezione.

Ci sono corpi che sanguinano nel modo sbagliato.

• Donne che hanno abortito.
• Ragazze e ragazzi di OnlyFans.
• Uomini e donne che vendono il proprio corpo.
• Adolescenti che si feriscono da soli.
• Trans che fanno i conti con l’odio e gli ormoni.
• Persone che hanno amato “nel modo sbagliato”.

Corpi con ferite troppo evidenti, troppo intime, troppo disturbanti
per meritare di avvicinarsi al sangue versato per tutti.

Perché la verità è che non tutti i sanguinanti vengono creduti.
Alcuni li chiamiamo “vittime”.
Altri li chiamiamo “peccatori”.
E a seconda dell’etichetta,
il vino si nega o si offre.

Gesù dice, del vino in particolare, “versato per voi e per tutti”.
Ma noi ci siamo tenuti il “per voi”.
Il “per tutti” lo abbiamo dimenticato.
O lo abbiamo riscritto in piccolo,
a piè di pagina,
con un asterisco.

Ci siamo inventati una liturgia inodore.
Una grazia incolore.
Una messa per bene.

E in questa compostezza, i corpi scandalosi sono spariti.
Non perché non ci siano.
Ma perché non sappiamo dove metterli.

La ragazza dell’aborto che non riesce più a inginocchiarsi.

Che guarda il calice e pensa: non è per me.
Che si sente più accolta da una psicologa che da una comunità.

Il ragazzo che si prostituisce e poi viene alla messa.

Che si veste bene per non dare nell’occhio,
ma sa che spera di non essere riconosciuto tra i fedeli “praticanti”.

La madre single, la donna trans, la persona HIV positiva.

Tutti con il sangue “sbagliato”.
Sangue che spaventa. Sangue che divide. 
Sangue che non si versa sull’altare, ma per strada.

Eppure, il calice era per loro.
Il “per tutti” era pensato per loro.
Il sangue versato non era per i puri.
Ma per lavare le vesti.
Era per i vivi.
Per i feriti.
Per gli incompresi.

[...]

Tra la folla, tutti toccavano Gesù.
Spintoni, mani, entusiasmo.
Ma lui si ferma.
E dice:
“Chi mi ha toccato?”

I discepoli lo prendono per matto:
Tutti ti stanno toccando!
Ma lui insiste.

“Qualcuno mi ha toccato… e una forza è uscita da me.”

E lì irrompe lei.
La donna.
Quella che sanguinava da dodici anni.
Quella che non poteva toccare nessuno.
Che non poteva essere toccata.
Che era impura.

Ma ha toccato.
Ha toccato il mantello.
E ha preso il miracolo.

E Gesù non la rimprovera.
Non la purifica prima.
Non le dice “torna quando sei in regola”.
Le dice:
“La tua fede ti ha salvata.”

E allora sì.
Togliendo il sangue,
abbiamo tolto lei.
Abbiamo tolto chi sanguina.
Abbiamo tolto il miracolo.

Abbiamo tenuto solo la folla, quella che tocca senza sentire.
Che partecipa senza ricevere.
Che prega senza trasmissione di forza.

È tempo di far tornare il sangue.
E con lui,
tutte le donne che non osano più avvicinarsi,
tutti i corpi scomodi,
tutte le ferite invisibili,
tutte le mani che tremano mentre si allungano verso il mantello.

Perché il sangue non è uno scandalo.
È il sacramento del Dio che si fa toccare.
E che sente quando lo fai davvero.

[...]

E se Gesù ha detto che berrà di nuovo il vino nel Regno,
forse dobbiamo imparare a brindare già da ora.

E allora, Brindiamo.

per tutti i corpi esclusi,
per tutte le mani che tremano,
per tutte le vite che non trovano posto,
per chi ama fuori dai margini e per chi torna a casa con le ginocchia sbucciate dalla fede—

Perché il sangue che esclude non è mai quello di Dio,
E se rimettiamo il sangue nel calice,
non è certo per pulirlo, ma per riconoscerlo.
ma per dire che ci riguarda.
Che ci abbraccia forte.
Che ci salva.

Brindiamo.
Per ogni volta che ho trovato, nel sangue di un Altro, il diritto di restare.

Versami la vita

Cin cin

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Oggi non celebriamo un miracolo.
Oggi celebriamo una ciclicità.
Un sangue che torna, che insegna, che plasma.
Non un martirio.
Un mestiere.
Essere donna è un mestiere di sangue.

Questo è il capitolo che ogni donna ha scritto sulla propria pelle.
Parla di mestruazioni, di piacere, di aborto, di latte, di menopausa.
Parla del corpo.
Di come prega. Di come genera. Di come tace.
Di come si svuota, e si riempie di nuovo.

Questo è Versami la vita.
E oggi versiamo un calice antico, profondo, necessario.
Un brindisi al sangue che ci fa donne.
Anche quando nessuno lo vede.
Anche quando nessuno lo vuole.
Anche quando ci chiedono di non parlarne.

🩸 Il sangue delle donne.
Quello che non serve a morire.
Ma a vivere.

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C’è un dettaglio curioso:
nelle liturgie, il pane viene spezzato davanti a tutti.
Si vede.
Si sente.
A volte scricchiola.
È chiaro che si rompe, che si divide, che si distribuisce.

Ma il sangue non si versa mai davvero.
Non si sente.
Non si vede.
Non si muove.
Sta lì, nel calice. Inaccessibile. Statico. Come una reliquia.
Come un corpo che non deve sanguinare.

E questa cosa,
questo piccolo silenzio del sangue,
ci racconta più di quanto vorremmo ammettere.

Siamo diventati bravissimi a parlare del sacrificio,
ma sempre puliti, composti, astratti.
Abbiamo fatto del sangue un simbolo,
una metafora,
una parola da trattare con pinzette liturgiche.

Eppure, il sangue vero non chiede il permesso.
Arriva.
Sporca.
Segna.
Fa paura.
Ma dice la verità.

E mi chiedo:
forse abbiamo paura che il sangue ci somigli troppo.
Che ci ricordi i nostri limiti,
le nostre malattie,
le nostre mestruazioni,
le nostre ferite aperte,
le guerre che abbiamo ignorato,
i corpi che abbiamo seppellito senza guardarli in faccia.

Forse il sangue è scomparso
perché ci imbarazza.
Perché è troppo reale.
Troppo umano.
Troppo terreno per un Dio che preferiamo aereo.
Troppo femminile, anche.

Chi ha assistito a un parto,
senza filtri, senza retorica, senza la playlist su Spotify e il filtro seppia,
sa che il sangue non è simbolico.
Non è elegante.
Non è poetico.
È sconvolgente.

Il sangue del parto non si può ignorare.
Non si può far finta che non ci sia.
Non si può deodorare.
Non si può teologizzare senza prima sporcarsi le mani.

E lì, in mezzo a quel sangue,
si nasce.
Si muore.
Si urla.
Si ama.

Quando Gesù dice:
“Questo è il mio sangue, versato per voi e per tutti,”
non sta evocando un'idea poetica.
Sta annunciando una realtà fisica.

Sta dicendo:

“Questo è quello che lascio sulla terra.
Questo è il mio segno indelebile.
Il mio corpo tornerà al Padre,
ma il mio sangue resterà con voi.
Dentro la storia.
Dentro le ferite.
Dentro la polvere.”

Il corpo di Cristo è glorificato,
risorto, assunto, oltre il tempo.
Ma il sangue?
Il sangue è rimasto.

Intriso nel sudario.
Assorbito nella terra ai piedi della croce.
Macchiato nelle lenzuola della storia.
Come il sangue di ogni martire,
di ogni donna,
di ogni essere umano che ha sofferto sulla carne.

E allora sì,
forse abbiamo tolto il sangue perché 
ci ricordava troppo che Dio è passato di qui davvero.
Che si è lasciato toccare, ferire, sporcare.
Che ha lasciato tracce, non metafore.
E quelle tracce non vanno incensate.
Vanno viste.
Vanno riconosciute.
Vanno onorate.

Abbiamo paura del sangue,
perché non possiamo controllarlo.
Perché si versa dappertutto.
Perché ci sporca.
Perché ci ricorda che nessuno viene al mondo senza fatica, senza ferite, senza carne.

Ma è ora di smetterla con il silenzio educato.
Con il simbolo reso invisibile.
Con i calici nascosti e i rituali disidratati.

Giovanni, il profeta tonante, ha battezzato con acqua.
Con la voce nel deserto, col fiume che scorreva senza fretta.
Ma sapeva che sarebbe arrivato Qualcuno.
Qualcuno che non avrebbe immerso solo nell’acqua,
ma avrebbe versato tutto sé stesso.

Verrà qualcuno che battezzerà non con acqua, ma in spirito.
Qualcuno che verrà a battezzare con il sangue. 
È sangue — ma è anche Spirito.
È gioia — ma costa la vita.

Il vino della festa diventa vino della Passione.
Quel calice, che all’inizio rallegra,
durante fa comunità,
alla fine redime.

È il vino che non si beve più solo tra amici,
è il vino per tutti,
che si versa sugli altari,
che scorre nelle vene della Chiesa,
che sgorga dalle labbra dei peccatori.

Quel vino è Cristo.
Ed è quel vino che oggi ci manca quando la liturgia è solo parola.
Quando celebriamo senza brindare.
Perché finché il sangue non torna visibile,
la redenzione resta sospesa, e la fede troppo pulita per cambiare davvero qualcosa.

Il nostro vino — il nostro amore — oggi sa di attesa.
Ma un giorno tornerà.
E sarà un vino nuovo.
Non più in bottiglia.
Ma versato.
Per sempre.

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C’è stato un tempo in cui il vino, sull’altare, non bastava mai.
Scorreva nelle coppe d’argento, macchiava le tovaglie,
profumava la liturgia di festa, desiderio, umanità.

Oggi, in molte chiese, ne rimane un piccolo sorso.
Un simbolo quasi invisibile.
Come se il Vangelo fosse diventato ipocalorico.

Ma la domanda rimane:
dove finisce il vino che dovrebbe raccontare la gioia di Dio?
Dove finisce il sangue che non fa paura ma dà vita?
E soprattutto, perché siamo diventati così bravi a nasconderlo?

Nel rito, il vino è sangue.
Ma è anche emozione, eccesso, desiderio che trabocca.
È la gioia e lo stupore di Cana, non l’austerità del galateo ecclesiale.
Quando Gesù trasforma l’acqua in vino, non sta “risolvendo un problema”:
sta proclamando una teologia dell’abbondanza.

E invece, noi…
noi abbiamo fatto il contrario.
Abbiamo tolto il vino.
Lo abbiamo ridotto.
Rinchiuso.
Abbiamo tolto il corpo dal Corpo.

Le messe dei miei figli, per dire, non hanno mai avuto un calice traboccante di gioia condivisa.
Solo il sacerdote che beve da solo.
Senza spiegazione.
Senza invito.
Come se il vino non fosse più per tutti.

E io mi chiedo:
ma cosa stiamo raccontando ai bambini?
Che Dio si trattiene?
Che non vuole condividere?
Che la provvidenza è sospetta?

Ci siamo abituati al poco.
Una bicchiere solo. Un gesto. Un simbolo microscopico.
Come se l’eccesso del sacrificio della croce disturbasse.
Come se ci dicesse troppo di Dio, troppo di noi.

Abbiamo iniziato a pensare che Dio sia misurato,
che la sua benedizione venga data con il contagocce,
che l’entrata alla festa debba essere meritata, o almeno filtrata con lista.
Come se il miracolo delle nozze di Cana fosse un fuori programma,
non il primo manifesto del Regno.

E il vino — quello vero, quello che profuma, quello che fa ridere, 
quello che ti macchia le tovaglie se lo versi male —
è scomparso.
Nascosto sotto l’idea che “tanto è in più”, “è solo un simbolo”,
“tanto è uguale anche solo col pane.”

Ma non è uguale.
Il pane nutre.Il vino inebria.E il Vangelo non è una dieta.

“Questo è il mio sangue, versato per voi e per tutti.”
Non c’è moderazione.
C’è dono.
C’è fiducia.
C’è eccesso di grazia.

Il pane è spezzato, era per voi.
Ma il vino — il vino è versato per tutti.
E non è un caso.
Il vino non nutre soltanto:
si diffonde.
Si offre.
Si condivide.

Il vino passa di mano.
Non consacrato, ma condiviso.
E ognuno lo versa all’altro.Con disinvoltura, con affetto.
Con quella semplicità che a volte, in chiesa,
abbiamo smarrito.

E lì ho pensato:
questo non è un sacramento
ma è un sacramento mancato.
Non nel senso che “era meglio fare una messa”.
Ma che se la messa fosse come questo,
se il vino avesse di nuovo questo profumo di “insieme”,
forse nessuno si sentirebbe escluso dal miracolo.

E allora sì.
Abbiamo tolto il vino.
Lo abbiamo reso invisibile.
Lo abbiamo chiuso dentro il calice di uno solo.

Ma la sete — quella vera —
è rimasta.

Abbiamo sete.
Sete di parole che non siano formula.
Sete di presenza che non sia solo proclamata.
Sete di un Dio che non si vergogni del corpo, 
del sangue, del piacere, della gioia di stare insieme.

E il vino, con tutto ciò che porta,
è diventato imbarazzante.

Come se l’allegria fosse una cosa da bambini,
come se l’ebbrezza fosse qualcosa da cui tenersi alla larga,
come se Dio dovesse essere sempre sobrio, inamidato e compostamente distante.
Quello stesso Gesù accusato di essere un ubriacone e un mangione.
Ah! Come sarebbero piaciute a Gesù le nostre feste in terrazza!

E allora sogno una liturgia che non abbia paura di traboccare.
Dove il calice torni ad appartenere a molti.
A tutti. 
Perché se Dio si è fatto corpo e sangue,
non possiamo più permetterci simboli anemici.
E se ha scelto il vino — per tutti —
non possiamo continuare a negarlo.

Forse il miracolo non è finito.
Forse sta solo aspettando di essere versato.

E allora versami la vita. Brindiamo!

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BY-NC-SA 4.0

Abbiamo fatto la messa troppo bene.

L’abbiamo ben organizzata.

Ripulita.

Profumata.

Abbiamo separato ciò che non andava separato.

Il pane da una parte.

Il vino dall’altra.

Il corpo ancora visibile.

Il sangue scomparso.

Non solo quello del calice.

Ma quello vero.

Quello che scorre nei corpi.

Quello che fa paura.

Quello che non vogliamo vedere.

Ma Cristo non ha mai fatto a metà.

Gesù non ha solo “parlato” del Regno.

Ha versato il sangue.

Ha lasciato una traccia rossa nella storia.

Una traccia che doveva restare sulla terra per sempre.

Quando spezza il pane e versa il vino,

non sta proponendo due opzioni liturgiche alternative.

Sta consegnando tutto se stesso.

E noi, invece, piano piano, ci siamo abituati a riceverne solo una parte.

Solo il pane.

Solo il corpo.

Solo l’esterno.

E, a forza di farlo, quel pane ha smesso di parlarci.

Lo spezziamo, lo consumiamo, ma non ci dice più nulla.

Troppo piccolo.

Troppo secco.

Troppo facoltativo durante i nostri pasti quotidiani.

Troppo lontano dal corpo vivo che voleva rappresentare.

Il vino, invece, parla ancora.

Parla di festa.

Parla di gioia vera.

Parla di un Dio che trabocca, che si lascia versare, che si fa bere.

Questo podcast, che poi è un libro letto per capitoli, nasce per questo:

per cercare quello che abbiamo smarrito.

Per ridare voce al sangue.

Non è un saggio.

Non è una provocazione.

Non è nemmeno un atto di accusa.

È un invito a riaprire gli occhi.

A guardare dove fa male.

A rimettere al centro quello che abbiamo nascosto:

la vita vera.

Il sangue.

Il vino.

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Le parole di Versami la Vita sono libere di andare.

Possono essere ascoltate, citate, trasformate, lette ad alta voce e persino riscritte.

Attribuisci. Se le trasformi, rendile libere.

Non venderle. Non possono essere chiuse dietro un paywall, o usate per far profitto senza aver chiesto il permesso.

Ma se vuoi usarle per un libro, una conferenza, una performance: scrivimi!!!

E se hai un dubbio, non copiare in silenzio.

Chiedi. Così, almeno, ci conosciamo.

Se è per versare la vita, la risposta sarà quasi sempre sì.

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(CC BY-NC-SA 4.0)

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C’erano gli uomini quel giorno. Ma da lontano.

Qualcuno nascosto. Qualcuno fuggito.

I discepoli, quelli scelti, non reggono lo sguardo.

Le donne invece no.

Le donne non scappano.

Le donne vedono. Toccare non possono, ma restano.

E si sporcano di sangue.

[...]

Poi le figlie di Gerusalemme.

Quelle che piangono.

Gesù si ferma.

Col corpo a pezzi.

Col respiro corto.

Ma la voce — quella no —

la tiene per loro.

“Figlie di Gerusalemme, non piangete su di me.”

Piangete per voi.

Per i giorni in cui vi toglieranno questo sangue di salvezza.

Per quando dire “vino” in chiesa sarà considerato un problema.

Per quando parleranno di salvezza senza più la carne,

senza più la ferita,

senza più la donna.

Piangete per quando la liturgia non saprà più riconoscere il dolore delle persone.

E neanche la loro gioia.

Per quando le vostre lacrime non avranno spazio tra le panche.

E non avrà spazio l’ebrezza.

Per quando ogni cosa sacra verrà sterilizzata,

resa inodore, incolore, innocua.

Piangete.

Perché verrà il tempo in cui ci si vergognerà del sangue.

E allora non ci sarà più Eucaristia.

Solo carta bianca. Ostia la chiameranno.

Solo gesti vuoti.

Solo uomini dagli abiti bianchi, troppo inamidati per capire la salvezza.

Piangete.

Quando vi diranno che si può partorire senza placenta,

essere fertili senza mestruo,

credere senza carne,

sperare senza sanguinare.

E quel sangue, quel giorno, si è mescolato alla terra.

Non è stato raccolto in ampolle dorate.

È colato giù.

E nel profondo della terra ha trovato compagnia.

E lì, nel buio del Golgota,

si è mischiato.

Col sangue dei bambini massacrati.

Con quello delle donne stuprate.

Con quello degli innocenti uccisi.

Di tutti i tempi.

Di tutti i luoghi.

Un impasto sacro e insanguinato.

Che grida.

Che fermenta.

Quel sangue non è mai stato raccolto.

Non è salito al cielo.

È rimasto lì.

Intriso nella terra

A testimoniare.

A profetizzare.

Non è acqua benedetta.

è raccapricciante, immondo, disgustoso.

È vino che ha conosciuto la croce.

È sangue che ha assaggiato la morte.

Per farsi vita.

Il sangue delle schiave.

Il sangue delle martiri.

Il sangue delle vittime senza nome.

Quello dei popoli bombardati.

Quello dei bambini senza cure.

Il sangue di ogni tempo.

Di ogni luogo.

Di ogni corpo.

Come il sangue femminile, nel suo paradosso senza tempo e senza luogo:

racconta la morte e genera vita.

E infine —

il corpo.

Esangue

Morto.

Stanco.

Freddo.

Sconfitto.

Ancora insanguinato.

E le donne.

Sempre loro.

Senza spiegazioni.

Senza ruoli.

Solo con le mani.

Le donne del venerdì sera,

che invece di vestire il profumo vanno a ungere la morte.

Le donne che lavano quel corpo senza respiro.

Che sciolgono i capelli,

preparano il sepolcro.

Non scappano davanti al sangue.

Non si voltano.

Non dicono: “È finita”.

Fanno ciò che sanno fare.

Pulire.

Asciugare.

Onorare quel corpo, generato da donna.

Ripuliscono il sangue con amore.

Senza guanti.

Senza canti.

Solo con le mani.

E il vino, forse, versato in silenzio —

non per la festa, ma per l’unzione.

E quel gesto —

lavare un corpo insanguinato —

è il primo sacramento dopo la morte.

È la prima liturgia della resurrezione.

Perché non si risorge

se non si è stati curati da qualcuno.

E Gesù, prima di uscire dal sepolcro,

ha ricevuto un’ultima carezza.

Fatta di mani di donna,

di pianto trattenuto,

di silenzio.

Non erano sacerdotesse.

Non avevano titoli.

Non stavano sull’altare.

Ma sono loro che hanno toccato il corpo di Cristo per ultime.

Loro, erano già insieme.

Mentre gli apostoli erano nel cenacolo impauriti,

le donne erano già Chiesa.

E saranno loro —

le prime —

a vederlo vivo.

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