Mt 13,24-30: Dejadlos crecer juntos hasta la siega.

En aquel tiempo, Jesús propuso otra parábola a la gente:

-«El reino de los cielos se parece a un hombre que sembró buena semilla en su campo; pero, mientras la gente dormía, su enemigo fue y sembró cizaña en medio del trigo y se marchó. Cuando empezaba a verdear y se formaba la espiga apareció también la cizaña. Enton­ces fueron los criados a decirle al amo:

"Señor, ¿no sembraste buena semilla en tu campo? ¿De dónde sa­le la cizaña?"

Él les dijo:

"Un enemigo lo ha hecho."

Los criados le preguntaron:

"¿Quieres que vayamos a arrancarla?"

Pero él les respondió:

"No, que, al arrancar la cizaña, podríais arrancar también el tri­go. Dejadlos crecer juntos hasta la siega y, cuando llegue la siega, diré a los segadores:

'Arrancad primero la cizaña y atadla en gavillas para quemarla, y el trigo almacenadlo en mi granero.'"»

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He buscado siempre ser exitoso en este mundo, pero desde que te conocí ha sido todo un poco distinto. Estas palabras que dices me resuenan mucho.

Desde que te he conocido sé que ha ido creciendo una semilla en mí, y me has confiado según mis talentos una misión. Pero también he sentido esa cizaña en mi corazón creciendo.

Me confiaste nuestros fondos desde que me llamaste a seguirte, y quiero hacer lo mejor para la misión. Y es que siento que todo es distinto y ha cambiado algo en mi.

Te creo, te estoy siguiendo. Pero, no dejo de ser yo. Me cuesta cambiar. Sigo siendo esa persona buscando el éxito a toda costa, sigo buscando las cosas de este mundo.

No puedo.

No puedo.

No puedo dejar mi pasado atrás y esos anhelos. No logro diferenciar en lo que soy y lo que no soy. No logro entender qué viste en mí y qué quieres que deje que sea.

¿Qué debo dejar atrás? ¿Qué es semilla y qué es cizaña? ¿Qué es lo que no deja que mi semilla crezca sana?

¡Qué angustiado me siento de pensar en esto todos los días! No saber. No entender quién soy. No saber lo que debo ser para Ti. ¿Cuál es mi cizaña?

Mi corazón te ama, pero amo quién soy. Me gusta quien he sido. Estoy cambiando pero no siento que puedo ser yo. ¿Quién soy yo de verdad? ¡Que duro para mi corazón es esta lucha interior que tengo! ¡Cómo me cuesta entregarme completo a Ti cuando mi corazón sigue buscando lo de este mundo!

Entiendo que eres Tú quien mandará a quitar esta cizaña en mí. Pero, ¿Cuál es la voz del enemigo y cuál es la tuya? Quiero seguir aprendiendo de Ti y quiero dejar que me sigas amando. Quiero que me sigas llamando.

Siento que no puedo dejar que actúes en mí completamente, como haces con los otros. Esta cizaña no me está dejando. Estoy confundido.

Quiero que actúes en mi, pero... ¿realmente quiero? ¿Sí quiero morir a mí?

Mt 13, 18-23 • El que escucha la Palabra y la entiende, ése dará fruto.

En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:

-Vosotros oíd lo que significa la parábola del sembrador:

Si uno escucha la palabra del Reino sin entenderla, viene el Maligno y roba lo sembrado en su corazón. Esto significa lo sembrado al borde del camino.

Lo sembrado en terreno pedregoso significa el que la escucha y la acepta en seguida con alegría; pero no tiene raíces, es inconstante, y, en cuanto viene una dificultad o persecución por la Palabra, sucumbe.

Lo sembrado entre zarzas significa el que escucha la Palabra; pero los afanes de la vida y la seducción de las riquezas la ahogan y se queda estéril. Lo sembrado en tierra buena significa el que escucha la Palabra y la entiende; ése dará fruto y producirá ciento o sesenta o treinta por uno.

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"Espera, no entiendo". Pienso.

"¿Qué no entiendes?" Ríe Tadeo "¡si lo acaba de explicar".

Vaya, no sabía que lo había dicho en voz alta. Pero bueno, le respondo: "Y... es eso lo que no entiendo; ha contando esa parábola frente a más de cien personas, ¿y nos las explica solo a nosotros?". Judas se encoge de hombros: "Dice que si uno escucha la Palabra sin entenderla se la lleva el Maligno... ¿y quien la entendido fuera de nosotros doce?"

"Yo ya la había entendido antes de que la explicase" presume Natanael.

"Pues yo creo que ahora la entiendo menos" suspira Tomás.

"Quizás a nosotros nos toca entender más cosas, lo mismo pero con más profundidad" resuelve Judas Tadeo, retomando la palabra y abrazándome con su hombro.

La conversación se zanja, pero sigo dándole vueltas por dentro.

Hay quien nunca lo conoció.

Quien pasa por su lado y no advierte quien es.

Quien se admira al verlo, pero no se imagina a quien tiene delante.

Quien lo escucha.

Quien lo acoge.

Quien lo sigue...

Y luego nosotros, a quien nos comparte su intimidad.

Creo que la pregunta no es por qué a ellos, es por qué a mí...

¿Por qué Dios querría mostrarme tanto?

Mt 20, 20-28: Mi cáliz lo beberéis.

En aquel tiempo, se acercó a Jesús la madre de los hijos de Zebedeo con sus hijos y se postró para hacerle una petición.

Él le preguntó:

«¿Qué deseas?».

Ella contestó:

«Ordena que estos dos hijos míos se sienten en tu reino, uno a tu derecha y el otro a tu izquierda».

Pero Jesús replicó:

«No sabéis lo que pedís. ¿Podéis beber el cáliz que yo he de beber?».

Contestaron:

«Podemos».

Él les dijo:

«Mi cáliz lo beberéis; pero sentarse a mi derecha o a mi izquierda no me toca a mí concederlo, es para aquellos para quienes lo tiene reservado mi Padre».

Los otros diez, al oír aquello, se indignaron contra los dos hermanos. Y llamándolos, Jesús les dijo:

«Sabéis que los jefes de los pueblos los tiranizan y que los grandes los oprimen. No será así entre vosotros: el que quiera ser grande entre vosotros, que sea vuestro servidor, y el que quiera ser primero entre vosotros, que sea vuestro esclavo.

Igual que el Hijo del hombre no ha venido a ser servido sino a servir y a dar su vida en rescate por muchos».

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Estamos subiendo a Jerusalén. El calor seco, alguna cuesta y la falta de agua empiezan a hacer mella. Miro al suelo para no tropezarme, porque mis piernas empiezan a fallarme un poco, al mismo tiempo que voy pensando en mis cosas. Ensimismado.

Escucho una voz de fondo llamándome. ¡Santiago, Santiago! Pero voy tan concentrado en mis pensamientos que por poco no me doy cuenta. Es mi madre, que sabiendo que hoy partíamos de Cafarnaún nos ha preparado algo de comida para llevar.

Todavía no ha terminado con nosotros cuando ella misma se interrumpe al ver a Jesus. Mi hermano Juan adivina que quiere hacer antes de empezar a hablar e intenta frenarla, pero ya se sabe que no hay algo mas imparable que una madre decidida.

Se me cae el alma al suelo cuando hace su petición. ¡Ahora todos sabrán lo que queremos! El resto de apóstoles comienzan a rechistar. Primero Felipe, luego Judas y Pedro y así uno a uno.

Jesús está serio. Aprieta la mandíbula y nos manda a callar. Nos mira uno a uno, hasta pararse en nosotros:

”El que quiera ser grande entre vosotros, que sea vuestro servidor, y el que quiera ser primero entre vosotros, que sea vuestro esclavo.”

Servidor y esclavo. Justo yo estaba pensando todo lo contrario. No entiendo nada, ¿por qué dice eso?

Sin cambiar el semblante comienza a andar. Juan calma a mamá y la despide con un beso.

Servir al que tengo enfrente, ser esclavo del otro.

Sigo andando sin parar de escuchar sus palabras en mi cabeza. No tienen sentido

Queremos ser reconocidos, vistos, elevándonos por encima de los demás … y u quieres que nos abajemos, que nos demos sin medida, como... bueno...

Como lo haces Tú. Tú que actúas en lo escondido… Tú que quieres servir, que te das sin poner un "hasta aquí".

Exactamente como nos estaba diciendo al comenzar el camino: “Igual que el Hijo del hombre no ha venido a ser servido sino a servir y a dar su vida en rescate por muchos”.

Esta es tu loca lógica, Jesús.

Tu ilógica del amor.

Mt 13, 1-9: Cayó en tierra buena y dio fruto

Aquel día salió Jesús de casa y se sentó junto al mar. Y acudió a él tanta gente que tuvo que subirse a una barca; se sentó y toda la gente se quedó de pie en la orilla.

Les habló muchas cosas en parábolas:

«Salió el sembrador a sembrar. Al sembrar, una parte cayó al borde del camino; vinieron los pájaros y se la comieron.

Otra parte cayó en terreno pedregoso, donde apenas tenía tierra, y como la tierra no era profunda brotó enseguida; pero en cuanto salió el sol, se abrasó y por falta de raíz se secó.

Otra cayó entre abrojos, que crecieron y la ahogaron.

Otra cayó en tierra buena y dio fruto: una, ciento; otra, sesenta; otra, treinta.

El que tenga oídos, que oiga».

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Tanta multitud que desean escucharte. Era difícil hacerse un hueco. Estaba a rebosar de personas. Algunos han venido desde muy lejos, pero al escucharte y no entender,

se fueron, sintiendo que habían perdido el tiempo.

Tenían el corazón cerrado. Esperaban algo que no encontraron. Pero lo que no saben es que habían dado con el Hijo del Hombre, el que Dios Padre ha enviado. No supieron reconocerte.

Supongo que son como esas semillas que dices que se quedan al borde del camino, con un pie dentro y otro fuera, tan cerca de Ti físicamente, pero con el corazón muy alejado.

Y créeme que los entiendo, porque caer en tierra buena exige mucho.

Exige desprenderse de quienes queremos ser, para convertinos en quienes Dios quiere que seamos. A mi me costó tiempo. Diría que primero fui de esas semillas que se ahogaban, porque solo tocaban terreno pedregoso. Piedras que impedían que viera, piedras llenas de orgullo, de expectativas, de deseos que poco tenían que ver con Dios.

Y poco a poco me fui acercando. Y te encontré, aunque más bien diría que fuiste Tú quien me encontró. Perdido entre todas esas piedras que me distraían y me impedían andar. Y por mucho tiempo anduve cerca, pero sin atreverme a cruzar a la otra orilla. Iba por el lateral. Con miedo. Pero a la vez tenía la seguridad de que tú eras el camino. Camino de la verdad.

Tenía tantas ganas de unirme a ti y, a la vez, ¡tanto miedo de lo que me pudieras pedir! Que allí iba, con un pie dentro y con un pie fuera.

Con parte viviendo en el mundo y con otra viviendo en Ti.

A medias tintas. No me insistías, pero no te cansabas de acompañarme. A la espera de que un día te dijera SÍ con mayúsculas.

Y así fue. Empecé a andar por el camino. El camino que da frutos de verdad. Frutos que contagian y que dan vida. Ojalá siempre caiga en tierra buena, tierra de la verdad, de la vida, y que todo lo que me des, sea capaz de entregarlo.

Jn 15, 1-8 • El que permanece en mí y yo en él, ese da fruto abundante.

En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:

«Yo soy la verdadera vid, y mi Padre es el labrador. A todo sarmiento que no da fruto en mí lo arranca, y a todo el que da fruto lo poda, para que dé más fruto.

Vosotros ya estáis limpios por la palabra que os he hablado; permaneced en mí, y yo en vosotros.

Como el sarmiento no puede dar fruto por sí, si no permanece en la vid, así tampoco vosotros, si no permanecéis en mí.

Yo soy la vid, vosotros los sarmientos; el que permanece en mí y yo en él, ese da fruto abundante; porque sin mí no podéis hacer nada. Al que no permanece en mí lo tiran fuera, como el sarmiento, y se seca; luego los recogen y los echan al fuego, y arden.

Si permanecéis en mí y mis palabras permanecen en vosotros, pedid lo que deseáis, y se realizará.

Con esto recibe gloria mi Padre, con que deis fruto abundante; así seréis discípulos míos».

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Reunidos alrededor de una mesa volvemos a escúchate, maestro.

¿Cómo no agradecer nuestra suerte? Si echo la vista atrás veo a un grupo de desconocidos, desconfiados y hasta hostiles, reunidos ante Ti tan sólo porque Tú se lo pediste, pero no entendiendo qué pintaban en todo esto. Ahora seguimos sin entender nada, pero al menos puedo decir que estoy rodeado de amigos.

Porque ha sido mucho lo que hemos vivido. Si en ese pasado me lo dijeran, jamás lo habría creído.

Han sido años donde lo imposible ha sucedido y hemos visto lo increíble: curaciones, demonios expulsados, incluso resurrecciones.

Pero también hemos visto cosas duras. Adoptar la pobreza. Ser rechazado. Experimentar la dureza de los corazones...

Señor, si digo la verdad, en más de una ocasión me he visto muy cerca de dejarlo y volver a mi antigua vida, tan cerca, que me parece todo un milagro estar a tu lado, escuchándote.

Y sin embargo aquí estoy. Somos unos cuantos que permanecen junto a Ti, nada más.

Quizás el que estemos aquí, y que estemos con la alegría de nuestro corazón, sea uno de los frutos de los que hablas. Quizás el fruto sea tan sólo poder llamar al que tienes al lado amigo...

Ojalá permanecer en esto.

Mt 12,38-42: Cuando juzguen a esta generación, la reina del Sur se levantará

En aquel tiempo, un grupo de letrados y fariseos dijeron a Jesús: Maestro, queremos ver un milagro tuyo.

El les contestó: Esta generación perversa y adúltera exige una señal; pues no se le dará más signo que el del profeta Jonás.

Tres días y tres noches estuvo Jonás en el vientre del cetáceo: pues tres días y tres noches estará el Hijo del Hombre en el seno de la tierra.

Cuando juzguen a esta generación, los hombres de Nínive se alzarán y harán que la condenen, porque ellos se convirtieron con la predicación de Jonás, y aquí hay uno que es más que Jonás.

Cuando juzguen a esta generación, la reina del Sur se levantará y hará que la condenen, porque ella vino desde los confines de la tierra, para escuchar la sabiduría de Salomón, y aquí hay uno que es más que Salomón.

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Reunidos alrededor del maestro, titubeantes. Hemos escuchado tantas cosas sobre Él, sobre sus milagros. Cura enfermos, libra de espíritus, pero, al menos yo, no he visto ninguno...

Y sí, soy incrédulo, pero ¿qué es eso de creer sin pruebas, sin ver con mis propios ojos?

Escucho a muchos, entre murmullos, compartir ese mismo deseo de ser testigos de un milagro.

Aprovecho un silencio y, aunque me tiembla la voz, le digo: “Maestro, queremos ver un milagro tuyo”.

Me mira.

No esperaba su respuesta.

Me toma por sorpresa esa seriedad.

No quiero ser condenado.

Enfrentar el jucio me aterra.

Repaso sus palabras.

Me tomo un momento para asimilar lo que nos ha dicho.

Sin más signos que el de Jonás.

¿De verdad hay alguien que es más que Jonás?

¿Alguien que es más que Salomón?

No lo sé, pero empiezo a creer que sí. Deseo creer que sí.

¿Y lo mejor, lo que hincha el corazón?

Es que creo que está frente a mi.

Mc 6, 30-34• Andaban como ovejas que no tienen pastor

En aquel tiempo, los apóstoles volvieron a reunirse con Jesús, y le contaron todo lo que habían hecho y enseñado.

Él les dijo:

«Venid vosotros a solas a un lugar desierto a descansar un poco».

Porque eran tantos los que iban y venían, que no encontraban tiempo ni para comer.

Se fueron en barca a solas a un lugar desierto.

Muchos los vieron marcharse y los reconocieron; entonces de todas las aldeas fueron corriendo por tierra a aquel sitio y se les adelantaron. Al desembarcar, Jesús vio una multitud y se compadeció de ella, porque andaban como ovejas que no tienen pastor; y se puso a enseñarles muchas cosas.

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Estaba cayendo el atardecer.

Todos nos sentíamos ya muy cansados; extenuados. Llevábamos las sandalias destrozadas de tanto caminar, después de tantas jornadas sin descanso… Pero a pesar del agotamiento, puedo percibir que andar contigo, Jesús, a tu ritmo, nos enseña a vivir de una forma renovada.

Tantos contratiempos, tantas personas que salen a nuestro paso, y eres incapaz de ignorarlas, por mucho que tuerzan nuestro plan de viaje.

Nos has llamado al descanso.

Nos has pedido una vez más dejar todo para poner la mirada en lo realmente importante. Eso que no tiene que ver con el cuerpo, el cansancio o las prisas, sino con el alma.

Nos llevas a reposar en el desierto. Nos sonaban familiares esas palabras, querías que paráramos como has hecho Tú tantas otras veces, alejándote del ruido, internándote en tu desierto del alma.

Quieres que nos detengamos ahí, en ese lugar donde resuena el eco del silencio, ese que a veces resulta algo incómodo. Ese lugar en el que nuestros corazones desean encontrarse contigo a todas horas.

Es impresionante cómo escucharte a Ti incrementa la sed de la Palabra en todas las gentes que nos acompañan.

Nos salen al encuentro por todos lados. ¿Y Tú? Tú vas sin reservas, entregándote sin medida…. Sin saber de dónde sacas las fuerzas, te detienes con cada uno; les miras, te compadeces, los recibes y les enseñas como a nosotros, con la misma ternura.

Y, ¿cómo no ibas a hacerlo, Jesús?

Si Tú eres así. Tú abrazas lo que venga, cuidas de lo importante y no te cansas de enseñarnos a seguir siendo conscientes de lo que realmente merece la vida.

Tú, mi Señor… Tú mereces la vida.

Mt 12,14-21: Les mandó que no lo descubrieran. Así se cumplió lo que dijo el profeta.

En aquel tiempo, los fariseos, al salir, planearon el modo de acabar con Jesús.

Pero Jesús se enteró, se marchó de allí y muchos le siguieron.

El los curó a todos, mandándoles que no lo descubrieran.

Así se cumplió lo que dijo el profeta Isaías:

«Mirad a mi siervo,

mi elegido, mi amado, mi predilecto.

Sobre él he puesto mi espíritu

para que anuncie el derecho a las naciones.

No porfiará, no gritará, no voceará por las calles.

La caña cascada no la quebrará,

el pabilo vacilante no lo apagará,

hasta implantar el derecho;

en su nombre esperarán las naciones».

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Te hemos escuchado hablar con tanta autoridad... ¡Te hemos visto hacer tantos milagros! Te queremos cuidar.

Has hecho varios milagros en las últimas semanas que pides que no cuenten a nadie.

¿Por qué?

Nos han venido a decir que los fariseos están tras de ti.

Nos escuchas, Jesús. Nos marchamos y multitudes nos siguen. Es tu misericordia tan grande que los curas a todos. Pero, nuevamente, que no le digan a nadie.

No eres cómo esos falsos profetas que gritan por las calles, que buscan llamar la atención. Trabajas en el silencio. En lo escondido.

Tantos podrían haber pensado que buscarías el protagonismo... Pero no es así. Nos llamas a ser servidores, contigo siendo el primero de todos esos al servicio.

Resuenan en mí las palabras del profeta Isaías: «… mi siervo, mi elegido, mi amado, mi predilecto.»

El Padre te ha elegido; nos has venido a enseñar a servir.

Todo en el silencio y en lo escondido.

¡Cómo quisiera ser reconocido! Que los demás vean lo que soy capaz de hacer porque me has llamado... Pero no se trata de eso. Se trata de amar y servir.

Quiero ser protagonista, pero me dices que no: que esa no es la forma.

«No porfiará, no gritará, no voceará por las calles.» Que ame así yo también. Que te siga así yo: con ternura, misericordia, en lo secreto. No esperar que oigan mi voz gritando por las calles.

Buscando y llevando. Buscando a los que te necesitan, llevándote a los que quieren encontrarse contigo.

Que nada me haga vacilar.

Que por tu Nombre sean muchos los que lleguen a encontrarse con tu Padre.

Mt 12,1-8: El Hijo del Hombre es señor del sábado.

Un sábado de aquellos, Jesús atravesaba un sembrado; los discípulos, que tenían hambre, empezaron a arrancar espigas y a comérselas.

Los fariseos, al verlo, le dijeron:

-Mira, tus discípulos están haciendo una cosa que no está permitida en sábado.

Les replicó:

-¿No habéis leído lo que hizo David, cuando él y sus hombres sintieron hambre? Entró en la casa de Dios y comieron de los panes presentados, cosa que no les estaba permitida ni a él ni a sus compañeros, sino sólo a los sacerdotes.

¿Y no habéis leído en la ley que los sacerdotes pueden violar el sábado en el templo sin incurrir en culpa?

Pues os digo que aquí hay uno que es más que el templo.

Si comprendierais lo que significa «quiero misericordia y no sacrificio», no condenaríais a los que no tienen culpa.

Porque el Hijo del Hombre es señor del sábado.

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Tengo hambre, Jesús, es sábado y tengo hambre.

Hemos caminado ya mucho, me pesan mis pies y mi energía se agota. Y así muy sencillamente, aún sabiendo que es sábado, nos dices ‘comed’.

De nuevo sabes lo que lo que dirán de Ti, pero no te importa. Porque has venido a darnos plenitud, has venido a hacernos vivir en la verdad. No puedo negar que es confuso, pero al menos puedo a saciar mi hambre.

Dices que misericordia quieres y no sacrificios. De inicio no entiendo muy bien qué quieres decir con eso. Le doy vueltas en mi mente mientras los pasos van creciendo en este calor. Voy último en nuestra pequeña fila de a dos, y pienso que hemos sacrificado mucho, hemos dejado nuestras familias, muchas comodidades, nuestros trabajos...

Apuro el paso para intentar alcanzaros; me he quedado atrás pensando en esto.

Me volteas a ver, se te nota el cansancio en el rostro, pero me regalas una sonrisa. Una sonrisa que me explica todo, porque creo que ahora lo entiendo. Hemos hecho sacrificios, sí, pero ese no es el punto de todo, no es hacer todo eso por hacerlo, ¿no? Estos sacrificios nacen del amor, de la misericordia que intentamos llevar sobre nuestros hombros para irla repartiendo.

Si amar implica sacrificios, los hemos de hacer, pero sabiendo que son para amar más.

Hoy pasar hambre no nos iba a hacer amar más, y nos alimentaste. A eso viniste: a saciar nuestra hambre.

Una sonrisa se me escapa, una sonrisa que resulta de lo perfecto y lo sencillo que es al mismo tiempo.

De saber que aún me sigo maravillando de Ti.

Mt 11,28-30: Soy manso y humilde de corazón.

En aquel tiempo, exclamó Jesús:

«Venid a mí todos los que estáis cansados y agobiados, y yo os aliviaré. Cargad con mi yugo y aprended de mí, que soy manso y humilde de corazón, y encontraréis vuestro descanso. Porque mi yugo es llevadero y mi carga ligera.»

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«Venid a mí»

Tú estabas mirando a los que te rodeaban y te volteabas para que todos te vieran a los ojos cuando decías tus palabras. Justo cuando has dicho «Venid a mí» me has mirado.

Algo se ha movido dentro. Mejor dicho, algo me ha inundado. Las pulsaciones bajan y siento un consuelo que brota desde dentro.

Yo no te he dicho nada. Simplemente estaba pasando por allí y me acerqué al gentío para ver qué sucedía.

Escuché que habías dicho «Todos». Automáticamente, dudé si también te referías a mi.

Yo que no te conozco, que era la primera vez que te había visto, que ni sabía de tu existencia. Incluso, aún así, me incluyes en tus «Todos».

Recuerdo nuevamente tus palabras de aquel tiempo y hoy, sigue resonando tu voz en mi corazón. Yo no me considero un ejemplo a seguir, tengo muchos defectos, he cometido algunos pecados. Yo no me considero humilde para enseñar nada a nadie. Y tu, dices que aprenda de Ti.

Para hablar de humildad, el mejor ejemplo eres Tú: naciste en condiciones pobres, viviste como uno de tantos, moriste en una cruz...

Y la humildad de corazón...

Todavía no lo comprendo.

¿A qué te refieres con serlo de corazón?

Aún sin encontrar respuesta, quiero creer en lo que me has dicho. Que tú puedes cambiarlo todo. Que el pecado no tiene la última palabra. Que soy libre en ti. Que yo puedo ser humilde. Que yo puedo darme y darte en esa entrega.

No estoy seguro cuánto puede costar esto pero si vivo como tú, ligero, cargando tu yugo, nada será pesado, ni mi cruz, ni mi pecado.