Von politisierten Gelagewächtern und springendem Milchgetier, von flutzischer Morgenstund und tragenden Aufklebern, vom Marketing am Bier-Hot-Spot und persönlich bekannten Pixeln.

Von lebenschreibenden Fettnäpfchen und verlotternden Nagern, vom gemeinsamen Kommen auf St. Pauli und Nachsitzen beim Flötenunterricht, vom Flitzen in freier Wildbahn und Zweiradblendern.

Von keltischen Oberheiden und untenrum freien Schlafanzugtypen, von prähistorischen Fäkalien und jar jar-bringts, vom Eisbär-Pinguin-Kampf und entmannten Schnauzbartveteranen.

Von Eltern mit Blasebalgen und Wilhelm im Rausch, von aufgetragenen Augenklappen und versalzenen Rodelpartien, vom Master of the Dude und Räder schlagen wie ein Pfau.

Von gefrorenen Gelbkopfamazonen und sprechenden Möbeln, von im Arm hausenden Hausmeistern und strahlenden Nägeln, vom Cluben und aggresiv abgeflogenen Spionagespiegeln.

Von unfassbaren Fässern und goldenen Zeiten, von exklusiv explosiven Titten und invasiven Dingo-Freunden, vom Cracken und über den Weg laufenden Fragen.

Von entlarvten Sekten und Insekten, von newschool strippenden Bots und oldschool Maxi-Singles, vom Klacken und zierzwecklichen Kartoffelbömbs.

Von teuflischen Zahlen und Prinz Albert, von ballernden Särgen und Beaglekunde, vom Kaltblütersein und Wiegen mit Prozenten.

Von kotzenden Geiern und Nostalgie, von gebrochenen CDs und Spätzlehusten, vom Ausweichtanz und vielen Essern mit wenig Benimm.

Vom Lagerkoller und Günthers, von handelsüblichen Eicheln und Schaum aus dem Magen, Gesichtswurst und armen Millionären mit Ü-Eiern.