Me llamo Adriana Cecilia Mitrovich, tengo 27 años. Nací  en San Miguel de Tucumán el 31 de marzo de 1952. Crecí en una familia donde la política estuvo siempre presente, en cada almuerzo de domingo. Comencé a interesarme más en mis últimos años de secundaria en la Escuela Sarmiento. Después, en la Universidad, en la carrera de Arquitectura, mi compromiso político se hizo cada vez más fuerte, militando en el FANET (Federación de agrupaciones nacionales de estudiantes tucumanos). Fue ahí donde lo conocí a Ricardo Torres Correa, le decían "el hippie". A partir de ese momento comenzamos una historia de amor y militancia.

En febrero del 75 nos casamos y al año siguiente nace Solana, nuestra hijita. Fueron pocos los meses que estuve con ella. Fue poco el tiempo que la pude disfrutar. El día que me llevaron, estaba estudiando con Horacio, mi compañero de la carrera. Me quedaba la última materia para recibirme de arquitecta. Ese día, 27 de abril de 1977, decidimos hacer un alto en el estudio y nos vamos a tomar un café a La Cosechera. No volvimos nunca más.

Solana estaba en lo de mis viejos. Ricardo se reunió con ellos al otro día para empezar a buscarme. En el medio de esa búsqueda, lo detienen en la calle y se lo llevan. No supimos más nada de él.

Estuve secuestrada y detenida en la jefatura de policía, uno de los tantos centros clandestinos de tortura en Tucumán durante la dictadura. Este centro estaba bajo responsabilidad directa del tuerto Albornoz.

En junio de 2012 el Equipo de Antropólogos Forenses encontró mis restos en la zona de Leales, en el cementerio de Tacanas en una fosa común.

Ricardo todavía no aparece, lo seguimos buscando.

Memoria, Verdad y Justicia

HHG: Mi nombre es Héctor Hugo Gargiulo

HHG: MEMORIA, VERDAD

Me llamo Ana María Sosa de Reynaga, tengo 37 años y tres niños: Lucía de ocho, Esteban de cinco y Diego de tres.

Esa mañana discutimos  con Carlos, mi marido. Tenía miedo. Una compañera había desaparecido  hacía unos días y por esa época la gente que desaparecía no volvía a  aparecer. Era el día del niño, el 8 de agosto del 76 y el partido había  organizado una chocolatada en el ingenio Concepción. Me fui igual con Ángel Manfredi, secretario general del PCR.

Nos tenían atados, vendados, nos daban de comer agua sucia, una vez al día. Nos torturaban todo el tiempo. Que dónde están las armas, que diga los nombres de mis compañeros. Un gendarme me  tenía pena. Yo tenía cáncer de mama y necesitaba remedios así que él me los conseguía. Le dije que le avise a mi familia pero no sé si lo hizo. Me gustaba tejer y este gendarme me traía ovillos de lana. Les tejí carpetitas a mis compañeras y pulseritas con pajitas de escoba que  encontraba en el piso. Quería darles ánimos, quería sentirme un ser humano, sentirme viva, sentirme Ana otra vez. Quería sentir que iba a volver a ver a mi marido, a mis hijos. A estar viva.

Me  encontraron cuarenta años después en el Pozo de Vargas. Me tiraron a un pozo, como se tira la basura. Seguro creyeron que nunca me iban a  encontrar, que nunca se iba a saber, que nunca iban a pagar por lo que hicieron. Pero en estos 40 años hubo mucha gente que no se rindió.  Muchos que dedicaron su vida a la Memoria, la Verdad y la Justicia. Cuando los creían loc@s marcharon por las plazas, juntaron pruebas y  gritaron “Nunca Más” en cada rincón de la Argentina y del mundo. Y seguirán luchando hasta encontrar hasta el último desaparecido, hasta recuperar al último nieto apropiado.

Memoria, Verdad, Justicia.

Mi nombre es María Cristina Bustos. Soy tucumana. Nací el 20 de febrero de 1945. Estudié abogacía y en la facultad conocí a José Carlos Coronel, compañero de vida y de militancia y padre de mis dos hijas: María y Lucía.

Memoria, Verdad, Justicia

Soy Ismael Adriss. El 16 de Noviembre de 1977 tenía que entregar un trabajo en otro lugar. Mientras salía le dije a mi mamá: “Mamá, ya vengo, prepará el mate.” Esas fueron las últimas palabras que le dije. En una esquina, cerca de mi casa, cinco hombres armados me obligaron a subir a un auto. Justo en ese momento, pasaba una vecina nuestra por ahí; alcancé a gritarle “Avisale a mi mamá que me están llevando!”

Unos tipos fueron a decirle a mi mamá que me espere, que no iba a llegar todavía. Mi mamá creyó que enloquecía y salió a buscarme, sin saber bien a dónde ir. Fue a la Brigada de Investigaciones y a la Jefatura de Policía. Ahí le dijeron que no avanzara, ella igual trató de entrar y un guardia le puso un arma en el pecho. Le dijeron que  ahí no había detenidos. Mi mamá hizo varias denuncias pero no tuvo respuestas. No encontraba un abogado que hiciera un escrito. Al primer hábeas corpus se lo hicieron en el juzgado porque mi mamá amenazó con tirarse de una ventana.

Fue a hablar con un sacerdote y este le  contestó “¿Qué estaba haciendo usted mientras su hijo delinquía?”.  Después, cuando intentó obtener datos en la Jefatura, pudo charlar con varios policías. Mi mamá les dijo que ella sabía que yo estaba ahí, y uno de ellos le respondió “¿Está preparada? Le puedo decir donde está  enterrado”. “Si no me quieren dar una pala, yo lo voy a desenterrar con  mis propias manos”, les dijo mi mamá, quebrada por la angustia.

Desesperados, muchos familiares comenzaron a reunirse para rezar en el patio de una iglesia. No les permitían congregarse en ningún otro lugar. Nadie los ayudaba…

Estuve en el Centro Clandestino que funcionó en la ex  Jefatura, de ahí me llevaron a otro lugar, pero mi familia nunca supo qué me pasó, qué fue de mí. Nunca más volvieron a verme.

Memoria, Verdad y Justicia.

Soy Lucho Falú, un chango familiero de compartir un vino entre amigos, un canto, ideales de justicia. Hoy es 14 de septiembre de  1976, me siento algo fulero, hace poco me abordaron dos servicios para que les haga una lista con nombres de “esos zurditos amigos tuyos”, como decían. Acaban de secuestrarme a metros de mi casa, la primera sesión de tortura fue en Jefatura, siguieron las de Arsenales, a pesar del horror me sale un coraje que yo mismo desconocía. Nuestra suerte está  echada, asesinarnos en grupo de diez compañeros frente a todos los milicos para que tengan claro que eliminarnos es una decisión y que todos ellos deben ser ejecutores de la misma. Bussi mata personalmente, da el ejemplo. Estoy arrodillado, atado, vendado, al borde de la fosa de  arsenales, tengo unos segundos antes de sentir el disparo de Bussi en  mi nuca para conectarme con padres y hermanos, repasar la vida y también  lo anhelado, tener un amor traducido en hijos, enseñar historia en un país libre y justo. Ahora acaban de tirarme al pozo de Vargas, somos muchos y seguimos gritando nuestra presencia. Sé que nos buscan. 

Hoy 6 de julio de 2016 identificaron mis restos. En unos días encontraré la  paz de un cementerio abrazado y despedido por los que quise y me han  querido.

Memoria Verdad Justicia

#30MilSomosTodxs

Soy Ángel Mario Garmendia, Coqui para todos. Licenciado  en Química y docente de la Universidad Nacional de Tucumán hasta marzo  del 76, de donde fuimos cesanteados junto a mi mujer luego del Golpe. Fui Secretario General de la Federación Universitaria Regional del Norte y participé activamente en los movimientos del Tucumanazo.

En  junio del 77, junto a otros cesanteados formamos una pequeña empresa, pero vemos que la situación no mejora. Se llevaron a Adriana y al  Hippie, mis mejores amigos. Los planes para salir del país vuelven a la  familia.

Los chicos quedaron en Aguilares con mi suegra después de festejar el Día del Padre. Es 21 de junio, hace frío. Llegamos a casa de mi mamá con Carmen para almorzar. La tía Yoli hace unos fideos. Golpean la puerta y una patota del Tuerto Albornoz atropella a Lidia, la empleada de la casa, y a la tía. Dicen que están buscando al dueño del  auto estacionado afuera porque atropelló un ciclista. Empujan. Mamá,  Carmen y las tías piden que no me lleven. "Señora con usted no es la  cosa. Vaya a Aguilares a cuidar a sus hijos", le dicen. "Quedate  tranquila, ya voy a volver".

Nunca más volví a ver a mi familia.

Fui visto por última vez entre agosto y octubre del 77 en el centro de detención ilegal de la Jefatura.

Memoria, verdad y justicia.

#30MilSomosTodxs

Soy Berta María Soldati. Nací el 2 de julio de 1949 en Manuela Pedraza, Simoca, Tucumán. Allí fui a la escuela primaria y secundaria y me recibí de maestra. Cursé la carrera de Trabajo Social en el Juan XXIII. Enseñé en varias escuelas rurales. A partir de esta  experiencia fue creciendo el interés por hacer algo y ayudar a los más desprotegidos. Corrían los años 70 y entré a la Juventud Peronista. Vinieron las reuniones en los barrios y en las comunidades de Tafí y Amaicha del Valle. Eran reuniones para conocer sus necesidades y resolverlas. Sentía que la solidaridad que nos habían inculcado desde niños, continuaba ahora en la posibilidad de construir un mundo más justo. Con los militares llegó la persecusión, la falta de libertad, los compañeros que desaparecían. Tenía miedo pero me era imposible dejar mi  trabajo, los afectos, la militancia, mi lugar en la vida. Hoy es 6 de julio de 1976; es una mañana fría de invierno.. Estoy trabajando en el Instituto Jean Piaget, junto a Cristina Bejas, la directora. Mientras  elaboro un informe y tomo un café pienso qué lindo sería ir el fin de semana al campo y visitar a mis padres. Son las 10.30. Siento pasos de gente que entra. Los veo en la puerta de mi oficina. Son hombres armados. Vienen por mí.

Memoria, Verdad, Justicia

#30MilSomosTodxs

Soy Luis Alberto Soldati. Nací el 8 de marzo de 1958 en Córdoba. Hice la primaria y la secundaria en Simoca, Tucumán. Dos años estuve en la UES, Unión de Estudiantes Secundarios. En la casa de mi abuela en el campo, formé una biblioteca donde enseñaba a leer y a escribir, daba charlas de interés general y pasaba diapositivas. Ingresé a la Carrera de Medicina pero mi interés mayor era la Literatura. Me apasionaban los libros y empecé a escribir poesía a la que vivía como una indagación sobre el sentido y la belleza de las cosas. Cuando secuestran a mi hermano Carlos me fui a Chile. Al año y medio volví  porque me tocaba el servicio militar y no quería ser desertor. Creí que el terror había pasado y sentía mucha nostalgia. Además, pensaba: "si no  hice nada malo, nada malo puede sucederme". Me incorporaron a Arsenales. Alli cumplía con la rutina de los ejercicios y la instrucción  y en los ratos libres tocaba la guitarra y cantaba. A los dos meses no dieron franco. Salí con un compañero a la ruta a esperar el ómnibus. De pronto, oficiales en un auto ofrecen acercarnos a Tucumán. En la ciudad baja mi compañero y cuando yo voy a hacer lo mismo, me lo impiden de un modo brusco. El auto vuelve y reingresa a la Compañía en un silencio  aterrador. No sé qué harán conmigo. Estoy secuestrado en Arsenales.

Memoria, Verdad, Justicia.

Me llamo Maurice Jeger, tengo 36 años y soy corrector del diario La Gaceta. También vendo libros, discos y cassettes en un pequeño local que atendemos con Cristina, mi compañera, que justo ahora me está esperando a la salida del trabajo.

Memoria, verdad y justicia.

#30MilSomosTodxs.