De ridículo en ridículo, de afrenta en afrenta, de pifia en pifia, hasta la derrota final.

El patrón de las relaciones con Marruecos es siempre el mismo: claudicación, silencio y una sonrojante debilidad que convierte a España en rehén de un vecino que tiene claros sus objetivos, no se para en barras y nunca afloja.

Con la inestimable ayuda de un tipo apellidado Sánchez, a quien la Patria, el honor, la Historia o la ciudadanía le importan un bledo y que solo va a llevárselo crudo con su cuadrilla de maleantes.

Seguro que se lo han preguntado todos ustedes.

Porque el Rey de España, por cierto veraneando a todo trapo en Mallorca mientras Letizia reparte sonrisas entre los Bardem y otros progres de plantilla, no ha salido escopetado hacia Ceuta.

Cuál es la razón por la que Felipe VI, que acudió a consolar a las familias de los 45 muertos en Adamuz, se manchó de barro en Paiporta o se presentó sin dudarlo en los pueblos arrasados por los incendios, no se atreve a acercarse al paso fronterizo del Tarajal ni es capaz de mostrar la mínima empatía con los 84.000 ceutíes, agobiados por un enjambre de invasores marroquíes.

Escuece el ridículo internacional, la sensación de que somos un país patético, incapaz de defender sus fronteras, con unos servicios de inteligencia de pacotilla y un Gobierno inepto y antipatriótico.

100.000 invasores que cruzan cachondeándose de la Guardia Civil y el Ejército, 100 ahogados y Sánchez panza al sol en La Mareta, a cuenta del sufrido contribuyente español.

Y en medio del caos, al estilo influencer cachonda, como si fuera un pinchadiscos de tercera, el marido de Begoña difunde en redes —repantigado en un sofá y sonriendo como un lelo— la lista de canciones que supuestamente escucha, mientras el mar sigue escupiendo cadáveres en Ceuta y la ciudad se encoge de miedo, con miles de ilegales escondidos en sus calles.

No es un día para sentirse orgulloso de ser español.Y duele en el alma decirlo.12 días desde la victoria de España en el Mundial 2026 y de que millones de ciudadanos se lanzasen ufanos a las calles para recibir a la Selección de Fútbol, que había apabullado a Argentina, el espectáculo, el penoso espectáculo, es el de decenas de miles de ilegales marroquíes saltando festivamente la frontera, cachondeándose de la Guardia Civil y del Ejército y ocupando las calles de Ceuta y Melilla —ciudades españolas desde hace más de 500 años— al grito de "Viva Pedro Sánchez".

A cada cual, lo que le toca.En junio de 2018, cuando el socialista Sánchez se metió en La Moncloa —aupado por los proetarras de Bildu y los separatistas catalanes—, España disponía de 18 aviones anfibios Canadair, de los que 13 estaban operativos y en alerta permanente.Actualmente, tras las "sobrinas" de Ábalos, las cenas con putas de Tito Berni, las orgías en Paradores, las comisiones millonarias del COVID, el rescate fraudulento de Plus Ultra y las joyas de Zapatero, la flota se ha reducido dramáticamente y sólo hay 7 Canadair, para luchar contra los pavorosos incendios que arrasan la Península Ibérica.

La entrevista ha sido un espectáculo grotesco, que no ha disipado la más mínima duda sobre los negocios ilegales de Zapatero, ni ha hecho que por un instante pensemos que Ruiz es algo parecido a un periodista independiente.Y como las desgracias —me refiero a las del PSOE y la Galaxia progre— nunca llegan solas, estábamos todavía digiriendo el apestoso cocido que este jueves intentaron colarnos Sánchez y su cuadrilla desde Telepedro, cuando salta la noticia de que la UDEF ha localizado una transferencia de 50.000 euros a ZP, hecha por una empresa de Hong Kong dedicada al comercio internacional de metales y gemas.

Supongo que están al tanto, damas y caballeros, de que el pescado empieza a pudrirse siempre por la cabeza.Y como no podía ser de otra manera, este enorme besugo maloliente que es el PSOE comenzó a descomponerse por arriba.No por las escamas, por la cola o por las tripas, que a estas alturas apestan, sino por la cabeza.

A estas horas, a Zapatero no le cabe un cacahuete por el culo a martillazos y su compinche Sánchez debe andar histérico dando alaridos por los amplios corredores de La Moncloa.

No es para menos.

Dicen que en la guerra, el periodismo y la política, todo lo que puede salir mal, sale mal.

Y parece evidente que las cosas les han salido fatal a los mafiosos del PSOE.

Se las prometían muy felices, convencidos de que el pacto de silencio entre bandidos iba a funcionar, pero Julito Martínez ha cantado.

Seguro que ya se han dado cuenta, sobre todo si mantienen el perverso y masoquista vicio de ver tertulias y programas pseudoinformativos en las cadenas de televisión convencional, de que los locutores suelen tratar con guante de seda a separatistas y proetarras como Nogueras, Rufián, Esteban o Aizpurua, y cargan a cuchillo cuando se les pone a tiro alguien como Santiago Abascal.

Si es usted un poco masoquista y tiene adicción a la basura que emite TVE o a las tertulias de la Brunete Pedrete Periodística, puede que haya llegado a la conclusión de que el gran problema de España no son los escándalos que cercan al Gobierno Sánchez, ni la corrupción que tizna de arriba a abajo al PSOE, ni las siniestras cloacas de Ferraz o la sonrojante dependencia que el marido de Begoña tiene de proetarras vascos y separatistas catalanes.