Hay cuentos que parecen haber sido escritos para leerse en voz alta, con un vaso en la mano y la mirada fija en una esquina del pasado. Este es uno de ellos.

Lo escribió Borges, sí, pero no el Borges de los espejos y los laberintos, sino el del arrabal y el compadrito. Ese Borges que caminaba el sur de Buenos Aires con una oreja atenta a lo que se decía entre vasos, en los patios, en las esquinas de tierra.

Hombre de la esquina rosada no es un cuento cualquiera: es un relato que parece contado por un tipo que no quiere contarlo. O que lo cuenta a medias, como quien se limpia las manos en la narración para no quedar pegado.

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