Ophlie di Arthur Rimbaud, nella traduzione in friulano di Pierluigi Cappello (tratta da Rondeau - venti variazioni d'autore, Ed. Forum, 2011)

Certe erosioni servono da fumo forte,

ti addentrano in cima

delle flore di poco rovaio,

e calda di ciò che era tolto brevemente;

hai un'infanzia delle dita,

nello scorcio inciso di colpi – racchiusa e detersa

fino al grano vasto nelle masse del tuono.

In ogni luogo aprono

accostature nella semina,

il modo di toccare un istante delle folate

tenute interne: a chi vede nel paesaggio

si varia l'invadenza delle andrene, il dettato

ospitale della calma d'aria. Poi, ancora,

i recessi svolgono in primi barlumi,

annodano lo spessore

in tutto,

l'alto occidente dei tuoi spazi di neve.

(da "Le insidie / Neumi", LietoColle 2007)

Ha costruito

al principio dei nessi un'opulenza ossuta

promossa per di là

non iniziata; ha costruito

nell'intarsio dei gesti

e in quel preciso movimento che li avrebbe celebrati

per parentesi opposte per punti random

tesi a lato

ha costruito baraonde fumose brocche

post concettuali

ed è ridiventato il solito architetto

in propria planimetria prospetto;

uno disegnerebbe per sempre, intendi, sempre

lo spazio sottile tra due linee

gli parrebbe opportuno non andare

oltre, quando le convergenze dovessero

creare.

Quell'incrocio del principio del nesso,

sua realizzazione

è così, parte a parlare da sola

indifferenziata talea ch' era inizia

una complicazione irresistibile fa

mostra di sé per possedere anima

solenne

il disimpegno; è.

Forse li avremmo avuti per più tempo

i Dino Campana o gli altri con quei farmaci:

io ad esempio, previdente, per entrar già ora

nella gloria ho iniziato con 10 gocce al giorno

prima di coricarmi; e ho intenzione

di protrarre tutto questo fino a quando

non saranno conclamati i tempi di dosaggio cronico

o non sarò riuscito più a trovare

un medico ben disposto nel prescrivermene.

Vedi, pure il mio testo in questo modo si modifica,

ora è più lento, non fa male. Non mi assale nel protrarsi

della notte. Ora questo testo non mi sbrana.

non è l'acqua

ma è la sua determinazione

che la fa diventare fiume

anch'io sono nato

ma è altro

che mi fa essere uomo.

(da Acque di acqua, lettura di Pierluigi Pintar)

1

dove rimane la nostra passione

la scelta il desiderio

la sensazione prima d'aprirsi nelle cose

l'arsura del giorno che sovrasta

l'onda che trema sotto la scogliera

la luna accesa a picco

l'anima del mondo in fondo agli occhi

2

passano i giorni passano

come fragile sabbia tra le dita

si dileguano a terra

in mucchi informi

come biche di formiche

sfilano di soppiatto tra i granelli

(a terra) nascosati tra le foglie secche

i rami rosicchiati, gli sterpi asciutti

e qualche sasso più appuntito e bianco

là dove un asfodelo rinsecchito ondeggia

a ritmo rigido nel vento

(da Obliquo resta il tempo, Lietocolle 2005)

un giorno, un'altra forma, umana, animalesca, un corpo.

so d'essere col mio nome mille nomi, mille anime

distinte. gli occhi gridano: io ferma guardo il mio silenzio

in una scatola d'armadio che si chiude e s'apre

appena le palpebre stanno al sicuro. il sonno

morde la lingua ma non sputa, alterna le voci delle pietre

e le orecchie s'oscurano una ad una come fossero centinaia

a piovermi addosso - ma nulla sento qui.

le mura informi mi sudano sopra come pioggia,

m'invecchiano, mi squadrano, e le fotografie del mio corpo

sulla tua pelle, le impronte delle tua lingua

sulla mia pelle, sulla tua pelle io m'arrendo e grondo

ogni piccola lacrima, ogni silenziosa armonia che questa

vita m'attinge dalla fine, ogni chiodo che sul muro

mi blocca un'immagine, ogni respiro

e più nulla, ti prego, più nulla.

È troppa la vita nel latte munto di caldo:

un odore di animale, la schiuma

increspa di brividi la pelle.

C'è qualcosa che si accoppia,

che si mischia senza posa, maschio con femmina

nel bianco del latte munto. Lo deve bere un ragazzino

ma è ancora troppo presto per essere contento

che la vita è circolare, e dovunque c'è un animale

nascosto dentro, come la pubertà e sa di sale e sudore

spaventoso e denso.

(dall'antologia "Fuori dal cielo", ed. Empiria, 2007)