"Después de todo, he viajado para vivir mi propia historia de amor. Estoy en el manicomio por mi amor a la palabra; por la pasión que me sigue provocando la palabra" Diamela Eltit

Yo había encontrado mi religión, mi devoción, Hoshiko era el Dios que yo estaba

dispuesto a amar sobre todas las cosas, mi primer mandamiento, porque en los meses que siguieron la amé sobre todas las cosas, sobre la mesa del comedor, sobre la baranda de la escalera de emergencia, sobre los apuntes de la facultad, sobre una bolsa de naranjas que quedaron aplastadas, la amé sobre sillas y sillones y estantes, la amé sobre la cama, y sobre un aparador, y sobre el capó de un auto en el subsuelo de un garaje, la amé sobre todas las cosas que pude, mientras seguían las clases de Teología a las que empezamos a faltar, porque nos quedábamos cogiendo toda la tarde y parecía casi como si cogiéramos arriba de un pupitre de la clase rodeados por los demás estudiantes sin que nos prestaran atención mientras el profesor seguía hablando de Yahvé y yo seguía hundiéndome en la humedad resbalosa de Hoshiko, con todo el verbo haciéndose carne, todo lo leído por fin manifestándose ante mí en

su materia orgánica y sagrada, toda la poesía hecha un cuerpo de mujer hermosa que me reclamaba y tenía toda mi voluntad y mi fuerza, todo mi amor mientras la amaba a ella y solo a ella por siempre y por sobre todas las cosas.

—¡YO NO TENGO HIJOS! —me gritó, y el grito de su voz demasiado gruesa, enferma, me despertó. ¿Qué estaba haciendo? ¿Ahorcando a una adolescente moribunda frente a mi casa? A lo mejor mi madre tenía razón. A lo mejor tenía que mudarme. A lo mejor, como me había dicho, tenía una fijación con la casa porque me permitía vivir aislada, porque ahí no me visitaba nadie, porque estaba deprimida y me inventaba historias románticas sobre un barrio que, la verdad, era una mierda, una mierda, una mierda. Eso gritó mi madre y yo juré no volver a hablarle pero ahora, con el cuello de la joven adicta entre las manos, pensé que podía tener algo de razón.

Que no era la princesa en el castillo, sino la loca encerrada en la torre.

La chica adicta se soltó de mis manos y empezó a correr, despacio: estaba medio ahogada. Pero cuando llegó a mitad de cuadra, justo donde la iluminaba el farol principal, se dio vuelta. Se reía y la luz dejaba ver que le sangraban las encías.

—¡Yo se los di! —me gritó.

El grito fue para mí, me miraba a los ojos, con ese horrible reconocimiento. Y después se acarició el vientre vacío con las dos manos y dijo, bien claro y alto:

—Y a éste también se los di. Se los prometí a los dos.

Para formarla hemos seguido un criterio hedónico; no hemos partido de la

intención de publicar una antología. Una noche de 1937 hablábamos de literatura fantástica, discutíamos los cuentos que nos parecían mejores; uno de nosotros dijo que si los reuniéramos y agregáramos los fragmentos del mismo carácter anotados en nuestros cuadernos, obtendríamos un buen libro. Compusimos este libro.

Analizado con un criterio histórico o geográfico parecerá irregular. No hemos

buscado, ni rechazado, los nombres célebres. Este volumen es, simplemente, la reunión de los textos de la literatura fantástica que nos parecen mejores.

En Montevideo compraron todo lo que quisieron. Incluso una máquina de

coser para Beatriz y una máquina de escribir para Carmen, que quería aprender.

En verdad no necesitaba nada, era una pobre desgraciada. Llevaba un diario:

anotaba en las páginas del grueso cuaderno empastado en rojo las fechas en que

Xavier la buscaba. Le daba el diario a Beatriz para que lo leyera.

En Montevideo compraron un libro de recetas culinarias. Sólo que estaba en

francés y ellas no entendían. Parecían más palabrotas que palabras.

Entonces compraron un recetario en castellano. Y se esmeraron en las sopas y

en las salsas. Aprendieron a hacer rosbif. Xavier engordó tres kilos y su fuerza de

toro aumentó.

A veces las dos se acostaban en la cama. Largo era el día. Y, a pesar de que

no eran lesbianas, se excitaban una a otra y hacían el amor. Amor triste.

Un día le contaron ese hecho a Xavier.

Xavier se excitó. Y quiso que esa noche las dos se amaran frente a él. Pero,

ordenado de esa manera, terminó todo en nada. Las dos lloraron y Xavier se

encolerizó furiosamente.

Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber

dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad siempre habría de ser clandestina. Era como si yo lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire... había en mí

orgullo y pudor. Yo era una reina delicada.

A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo. No era más una niña con un libro: era una mujer con su amante.

Estos cuentos son una selección de la traducción realizada por Gladys González del libro Green willow and other japanese fairy tales (1910), antología de relatos extraída del Kojiki, el Registro de Asuntos Antiguos de Japón. En estos relatos del folclore japonés, que son transmitidos de forma oral de generación en generación, pervive el rico imaginario mítico del Japón.

Es un libro que acerca a los niños y niñas a leyendas y cosmovisiones de oriente que permite incrementar su acervo cultural, la noción de otredad, el respeto por los pueblos y sus creencias, y nutrir la imaginación. La selección de cuentos se hizo con enfoque de género siendo mujeres las protagonistas de cada una de las historias.

"Nos duele ver a un pueblo con temor a perder lo poco que tiene, asustado por las amenazas de los poderosos que quieren mantener sus privilegios a costa de llenarles de terror los corazones:

«Te van a quitar tu casa, tus ahorros, tu pensión», les mienten quienes en realidad tienen temor de ver disminuidos sus propios negocios multimillonarios.

La gente quiere transformaciones, pero cuando estamos al borde de realizarlas, históricamente se pregunta «pero ¿me va a afectar de algún modo?». No siempre entiende que para hacer transformaciones... hay que hacer transformaciones. Somos un país telúrico, con horror a que se nos mueva el piso y los entiendo, tenemos tan poco."

"La Constituyente" de Jorge Baradit Morales es el texto lleno de consuelo, melancolía y verdad que revisaremos esta noche, dando por cerrado el proceso constituyente para estos Corazones.

Todo se derrumbo

Dentro de mí, dentro de mí

Hasta mi aliento ya

Me sabe a hiel, me sabe a hiel

Mira mi cuerpo, cómo se quiebra

Mira mis lagrimas, cómo no cesan por ti

Acompañenos a llorar por la 97,7 el día después en que los sueños se derrumbaron

"Un hombre a quien no conocía

aparece en los diarios de todo el país

Está tirado en la calle

Tiene el cuerpo perforado:

Ahora todos los conocemos."

Comentamos la obra de la gran Carmen Berenguer a través de las ondas de Radio Sol 97,7