Literatura

Literatura

By Manuel LópezArts
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Literatura episodes

  • Carmen Conde Hombre con violín
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Scarlatti-Sonata L366
    Youtube.com
    Esos hombres del violín llevan su voz en el brazo
    como la vena firme de una canción muchacha.
    Van celándola dulces, con los ojos cerrados,
    todos brasa y suspiro del ensueño que llueve
    diminuto rocío de aprisionadas flores
    en los cuerpos fragrantes de sus violines músicos,
    aun con hojas y aromas del encendido bosque.
    Un violín es la voz de una fuente con viento
    a la que brizan ásperos y dulcísimos soplos.
    Lo sabe quien lo pulsa, y flotan sus cabellos
    como yerba que sube por el tronco de un árbol,
    mientras la mano empuja hacia el cielo las cuerdas
    y la otra recorre con el arco un zodíaco.
    En rubio; huele a nardo en la noche con luna,
    y de jazmines siembra la abandonada tarde.
    Tan delgado y ligero como fueron las ninfas,
    sinuoso y con algas, como verde sirena.
    Es la voz que prefiere la Primavera fría.
    Y al Otoño le cuenta que se fueron las aves.
    Los cipreses la exhalan. El calor de los vuelos
    en los violines junta con las plumas los nidos.
    2 min
  • Jaime Gil de Biedma: Contra Jaime Gil de Biedma
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Chopin Mazurka 4
    Youtube.com
    De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
    dejar atrás un sótano más negro
    que mi reputación -y ya es decir-,
    poner visillos blancos
    y tomar criada,
    renunciar a la vida de bohemio,
    si vienes luego tú, pelmazo,
    embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
    zángano de colmena, inútil, cacaseno,
    con tus manos lavadas,
    a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
    Te acompañan las barras de los bares
    últimos de la noche, los chulos, las floristas,
    las calles muertas de la madrugada
    y los ascensores de luz amarilla
    cuando llegas, borracho,
    y te paras a verte en el espejo
    la cara destruida,
    con ojos todavía violentos
    que no quieres cerrar. Y si te increpo,
    te ríes, me recuerdas el pasado
    y dices que envejezco.
    Podría recordarte que ya no tienes gracia.
    Que tu estilo casual y que tu desenfado
    resultan truculentos
    cuando se tienen más de treinta años,
    y que tu encantadora
    sonrisa de muchacho soñoliento
    -seguro de gustar- es un resto penoso,
    un intento patético.
    Mientras que tú me miras con tus ojos
    de verdadero huérfano, y me lloras
    y me prometes ya no hacerlo.
    Si no fueses tan puta!
    Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
    que tú eres fuerte cuando yo soy débil
    y que eres débil cuando me enfurezco…
    De tus regresos guardo una impresión confusa
    de pánico, de pena y descontento,
    y la desesperanza
    y la impaciencia y el resentimiento
    de volver a sufrir, otra vez más,
    la humillación imperdonable
    de la excesiva intimidad.
    A duras penas te llevaré a la cama,
    como quien va al infierno
    para dormir contigo.
    Muriendo a cada paso de impotencia,
    tropezando con muebles
    a tientas, cruzaremos el piso
    torpemente abrazados, vacilando
    de alcohol y de sollozos reprimidos.
    Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
    y la más innoble
    que es amarse a sí mismo!
    3 min
  • Carmen Conde: Canto funeral por mi época
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Schubert - Serenade
    Youtube.com
    A Vicente Aleixandre
    Yo misma reclamando a los arcángeles,
    ¿qué soy más que una voz descompasada?
    La tierra suma tierras sin raíces,
    oscuros vendavales de tormentas...
    Los cuerpos van sin alma, son tan sólo
    los pozos del instinto desatado.
    ¡Qué triste mi yantar de pan sombrío,
    mi oscuro acontecer por el trascielo!
    Ni lloro ni sonrío, que la risa,
    el llanto, son de vivos, y no soy
    ni viva ni tan muerta que no sepa
    que me puedo morir dentro de poco.
    Hablar de lo celeste imaginado.
    Latir los estertores de la dicha.
    Sentirme delirar, acongojada
    por tanto goce limpio en el amor.
    ¿Acaso todo ello no es posible,
    temiendo, como temo, que la vida
    se acabe para mí sin prolongarla
    en vida de la eterna persistencia?
    ¡Oh carnes de dolor, hombres funestos;
    mujeres de placer, viejos sin lumbre;
    criaturas del descuido irresponsable!
    Penando por vosotros yo arrebato
    mis pulsos en amarga calentura.
    A nadie importa nadie. Que asesinos
    de otros que serían matadores
    componen la corteza de la tierra.
    Delatan lenguas frías sus venganzas,
    y un pueblo universal ulula odios
    encima de la sangre derramada.
    ¿Qué puedo yo crear; quién hace lirios,
    de no ser Dios potente, de este cieno?
    ¿Quién puede remediar mi incertidumbre,
    de no ser Dios eterno, en esta charca?
    ¡Soñar mis sueños yo, aquellos sueños
    de esbeltos palmerales levantinos;
    beber brisas salobres, yo, sedienta,
    oyendo sollozar por los alcores!
    ¡Mis años de ilusión, mi fuerza ardiente
    librada de mi cuerpo dominado;
    mis sueños del amor que nunca llega
    colmando aquel soñar de tanto espíritu!
    ¿Qué hacemos ahora aquí, quién nos requiere
    si no es para colmar nuestro fracaso?
    ¡Oh tristes del llorar, sumad mi queja
    al negro de la noche sin orillas!
    Muy largo es el dormir sin esperanzas.
    Muy largo y muy profundo, despertarse.
    Y busco entre vosotros, los ajenos,
    la calma de inefables beatitudes.
    —Hay hombres que no quieren ser el eco
    de tales resonancias dolorosas.
    Mujeres sin dolor, cuerpos de sexo
    que empapan su animal perseverancia—.
    ¿Quién dijo que la voz del que clamara
    podría desnudar indiferencias?
    ¡Que clama mi dolor por lo que sufren,
    y estoy sola en amor por cuantos lloran!
    ¡Decir mis sueños yo, la más doliente
    que puso en este mundo sus pisadas!
    Contaros que en el sueño de mis ojos
    anidan las augustas majestades
    de almas sin temblor, sin una sombra,
    cubiertas por la flor de mis canciones!
    Dormir y no saber; dormirme toda
    y nunca despertar de mi distancia...
    ¿Qué puedo yo ofrecer, qué luna dulce
    habría de alumbrar por mis palabras?
    Volvedme a mis fronteras, nieblas frías;
    volvedme a mi no ser; al gran seguro.
    Están sin luz las sendas; los atajos
    bañándose en la sangre derrochada.
    En dientes sin blancor gimen pedazos
    de carnes en agraz. Balan su ira
    los castos y en temor, que nada impiden.
    Transcurre todo así; bilis y sangre
    debajo de los puentes lujuriosos.
    Codicias y ruindad, grandes altezas
    imperan bien aquí, donde yo clamo.
    ¡Abridme como res que todos matan,
    sacad mi sangre entera, destruidme,
    que quiero deshacerme entre vosotros!
    —¿Soñar mis sueños ya..., decir mis sueños
    en este mismo idioma de lamento?
    ¡No voz del mundo y mía; voz humana
    que entiendan y desprecien los humanos!
    Celeste y misterioso oído mío,
    augusta majestad que me responde:
    ¿en qué pozo de luz, en qué caverna
    de minas sin hollar puedo decirte
    la enorme angustia mía, mi ternura,
    inútiles las dos? ¡Cómo las siento
    secándome la fe de mi destino!
    7 min
  • Leonora Carrington: La debutante
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Barber_Adagio for Strings
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    En la época en que sería presentada en sociedad iba al zoológico con frecuencia. Con tanta frecuencia que conocía mejor a los animales que a las chicas de mi edad. De hecho, iba al zoológico todos los días para escapar de la gente. El animal al que mejor llegué a conocer era una joven hiena. Ella también me conocía. Era muy inteligente; yo le enseñaba francés y ella, a cambio, me enseñaba su lenguaje. Así pasábamos muy buenos ratos.
    Mi madre había organizado un baile en mi honor para el primero de mayo. Nada más de pensarlo sufría durante noches enteras. Siempre he detestado los bailes, y más cuando se celebran en mi honor.
    En la mañana del primero de mayo de 1934, muy temprano, fui a visitar a la hiena.
    —¡Qué lata! —le dije—. Tengo que ir a mi baile hoy en la noche.
    —Qué suerte tienes —dijo ella—. A mí me encantaría ir. No sé bailar, pero al menos podría platicar un poco.
    —Habrá mucho de comer —añadí—. Vi que llegaban a mi casa camiones repletos de comida.
    —Y todavía te quejas —replicó la hiena, molesta—. Yo como nada más una vez al día, y deberías de ver las porquerías que me dan.
    Tuve una idea tan genial que casi suelto la carcajada.
    —¡Podrías ir en mi lugar!
    —No nos parecemos lo suficiente; si no iría con gusto —contestó la hiena, desanimada.
    —Escucha —le dije—, a la luz del atardecer no se ve muy bien. Con que te disfraces, nadie se fijará en ti en medio del gentío. Además, prácticamente somos de la misma talla. Eres mi única amiga, te lo suplico.
    Se quedó pensando en mi propuesta, pero yo sabía que quería decir que sí.
    —Está bien, lo haré —dijo de repente.
    Era tan temprano que no había vigilantes a la vista. Abrí rápidamente la jaula y corrimos a la calle. Tomamos un taxi; en casa todos seguían dormidos. Una vez en mi cuarto saqué el vestido que debía ponerme en la noche. Le quedaba algo largo y le costaba caminar con mis zapatos altos. Encontré unos guantes para ocultar sus manos, demasiado peludas para verse como las mías. Al amanecer, cuando el sol iluminó mi recámara, la hiena ya podía recorrerla, caminando más o menos erguida. Estábamos tan ocupadas en eso que mi madre estuvo a punto de abrir la puerta para darme los buenos días antes de que la hiena pudiera esconderse debajo de mi cama.
    —Tu cuarto huele mal —dijo mi madre, mientras abría la ventana —. Date un baño antes del baile con mis nuevas sales aromáticas.
    —Sí, mamá —respondí.
    No se quedó por mucho tiempo. Creo que el olor era demasiado fuerte para ella.
    —Apúrate a bajar a desayunar —dijo al salir.
    Lo más difícil fue encontrar la manera de disfrazar su cara. Pasamos horas y horas buscando la manera, pero rechazaba todas mis propuestas. Por fin dijo:
    —Creo que tengo la solución. ¿Tienen criada?
    —Sí —contesté, perpleja.
    —Pues ya está: llámala, y cuando entre, nos abalanzamos sobre ella y le arrancamos la cara; la llevaré sobre la mía en la noche.
    —No me parece práctico —argumenté—. Seguramente morirá al quedarse sin cara. Encontrarán el cadáver y acabaremos en la cárcel.
    —Tengo hambre suficiente como para comérmela —replicó la hiena.
    —¿Y los huesos?
    —También —agregó—. Entonces, ¿ya quedamos?
    —Sólo si prometes matarla antes de arrancarle el rostro; si no le va a doler demasiado.
    —Está bien. A mí me da igual.
    No sin cierto nerviosismo llamé a Mary, la criada. Nunca lo habría hecho si no odiara tanto los bailes. Cuando Mary entró me volví hacia la pared para no ver. Debo reconocer que no tardó mucho. Un breve grito y todo había terminado. Mientras la hiena comía, yo miraba por la ventana. Unos minutos después me dijo:
    —Ya no puedo más. Me faltan los pies, pero si tienes una bolsita me los comeré al rato.
    —En el armario hay una bolsa bordada con flores de lis. Saca los pañuelos que hay dentro y tómala.
    Hizo lo que le indiqué y a continuación dijo:
    —Voltea y mira qué guapa me veo.
    Ante el espejo, la hiena se admiraba, con el rostro de Mary sobre el suyo. Se había comido todo el contorno cuidadosamente, de forma que quedaba justo lo necesario.
    —Es verdad, lo has hecho muy bien —le dije.
    Cerca del anochecer, cuando la hiena ya había terminado de arreglarse, anunció:
    —Me siento de maravilla. Creo que seré un éxito en el baile.
    Cuando la música ya llevaba un rato sonando en el salón, le dije:
    —Ya puedes bajar. Recuerda no acercarte a mi madre, porque se dará cuenta de que no soy yo. Aparte de ella no conozco a nadie. Buena suerte —dije, dándole un beso, aunque olía muy mal.
    Se hizo de noche. Agotada por las emociones del día tomé un libro y me senté junto a la ventana, para tener por fin un momento de calma. Recuerdo que estaba leyendo Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift. Había transcurrido alrededor de una hora cuando se presentó la primera señal de infortunio. Un murciélago entró por la ventana, dando chillidos. Los murciélagos me dan un miedo espantoso, así que me escondí detrás de una silla, con los dientes castañeteando. Apenas me había arrodillado detrás del respaldo, cuando el estruendo en mi puerta sofocó el aleteo. Mi madre entró, pálida de furia.
    —Acabábamos de sentarnos a la mesa, cuando esa cosa que ocupaba tu lugar se levantó y gritó: “Con que huelo un poco mal, ¿eh? ¡Pues yo no como pasteles!”. Luego se arrancó la cara y se la comió. Y de un gran salto, desapareció por la ventana.
    8 min
  • José Donoso: Poema 1
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Chopin_Waltz L_Adieu
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    Los ojos de la tarde están llenos de asombro
    y un abrigo de nubes ahorca el asul.
    Una chimenea sola, un pájaro
    señalan la tarde de descarnado abandono.
    Confío en el lenguaje de las cosas mudas.
    ¿Ves los caminos vanos? ¿Ves la inmensidad?
    El acento mío se perdió en un arrebato
    que quiso ser vela y luz y playa…
    Un cerro hiere la tarde enceguecida
    de donde huyen poco a poco el fuego y el clamor.
    Qué torpe ascendencia tuvo el riel que no quise.
    Mira que alegre estoy, desnudo en este recinto sin sol.
    (De Tres poemas, 1952)
    2 min
  • Carmen Conde: Canción al hijo primero
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Chopin_Prelude in E minor
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    Hijo de la tierra,
    te arrojó el Jardín.
    Aunque veas sombras
    no quieras lucir.
    Tu madre era bella,
    la secan los vientos.
    Tu madre era tierna,
    se quema en el yermo.
    Tu madre mordía
    la flor del manzano,
    cuando el hombre puso
    tu vida en su mano.
    Tu madre sembraba
    contigo el centeno,
    cuando tú bebías
    la leche en su cuenco.
    Hijo de la ira
    de Dios implacable.
    No podrá salvarte
    del odio tu madre.
    No duermas, vigila.
    No duermas, despierta.
    Te amenaza fría
    la heredad desierta.
    Te persiguen ojos
    sin dulce descanso.
    Te aborrece eterna
    del Creador la mano.
    Las gacelas corren:
    correrás tú más.
    Los leones saltan:
    tú debes saltar.
    Los arroyos huyen:
    tú tienes que huir.
    Aunque yo lo quiera,
    ¡no puedes dormir!
    No duermas, escucha.
    No duermas, acecha.
    Silbarán las aves
    sobre ramas ebrias
    para hacerte leve
    esta oscura tierra.
    Escúchame, hijo:
    no duermas, no duermas...
    Por todos los siglos,
    ¡no duermas,
    no duermas!
    3 min
  • Carolina Coronado: A la mujer más fea de España
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Elgar_Salut d'amour
    Youtube.com
    Venid, señora, a escuchar
    la unánime votación
    que España acaba de dar:
    venid; que os va a coronar
    FEA por aclamación.
    Monstruos mil se presentaron;
    mas con voz solemne y clara
    los tribunales fallaron,
    que otra cara no encontraron
    semejante a vuestra cara.
    Cual vuestra cara no hay dos:
    hay de feas copia extraña,
    muchas feas ¡vive Dios!
    pero sin disputa vos
    sois la más fea de España.
    Os dieron la primacía:
    señora, ¡cuánto me alegro!
    mas, ¡cielos! ¿quién la osadía
    de mostrar, cual vos, tendría
    ojo azul en campo negro?
    ¿Quién, no siendo, cual vos, loca
    mostrara a la humanidad
    boca igual a vuestra boca,
    aunque tuviese muy poca
    vergonzosa vanidad?
    La fealdad tiene pudor;
    y yo en el caso presente
    (os lo digo sin rencor)
    por modestia, por rubor
    me escondiera de la gente.
    ¡Ay! ¡cuánto hacéis padecer,
    mostrando vuestra cabeza
    al que procura creer
    en la belleza del ser,
    en su bondad y pureza!
    Sois una horrible creación;
    porque aun hay cosa más rara
    en esa organización:
    que tenéis el corazón
    mucho peor que la cara.
    Todos vuestros pensamientos
    son torpes y maldicientes:
    aborrecéis los talentos,
    las virtudes eminentes
    y los nobles sentimientos.
    No hay honra libre e vos,
    aunque bendita se acoja
    al manto del mismo Dios;
    porque en medio de los dos
    vuestra calumnia se arroja.
    ¡Ay! ¿por qué si de la huesa,
    mala anciana, a un paso estás,
    no dejas la humana presa?
    ¿Por qué en la fama ilesa
    te irritas y ensañas más?
    Déjame con mi poesía
    pasar la vida inocente,
    si no quieres que algún día
    tu horrorosa biografía
    a las criaturas presente.
    Aunque no sé si te diga
    que es mi más gloriosa hazaña
    el que me odie y persiga
    como mortal enemiga,
    la mujer más fea de España.
    4 min
  • Pablo Neruda: Oda al amor
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Chopin Mazurka N4
    Youtube.com
    Amor, hagamos cuentas.
    A mi edad
    no es posible
    engañar o engañarnos.
    Fui ladrón de caminos,
    tal vez,
    no me arrepiento.
    Un minuto profundo,
    una magnolia rota
    por mis dientes
    y la luz de la luna
    celestina.
    Muy bien, pero, ¿el balance?
    La soledad mantuvo
    su red entretejida
    de fríos jazmineros
    y entonces
    la que llegó a mis brazos
    fue la reina rosada
    de las islas.
    Amor,
    con una gota,
    aunque caiga
    durante toda y toda
    la nocturna
    primavera
    no se forma el océano
    y me quedé desnudo,
    solitario, esperando.
    Pero, he aquí que aquella
    que pasó por mis brazos
    como una ola
    aquella
    que sólo fue un sabor
    de fruta vespertina,
    de pronto
    parpadeó como estrella,
    ardió como paloma
    y la encontré en mi piel
    desenlazándose
    como la cabellera de una hoguera.
    Amor, desde aquel día
    todo fue más sencillo.
    Obedecí las órdenes
    que mi olvidado corazón me daba
    y apreté su cintura
    y reclamé su boca
    con todo el poderío
    de mis besos,
    como un rey que arrebata
    con un ejército desesperado
    una pequeña torre donde crece
    la azucena salvaje de su infancia.
    Por eso, Amor, yo creo
    que enmarañado y duro
    puede ser tu camino,
    pero que vuelves
    de tu cacería
    y cuando enciendes
    otra vez el fuego,
    como el pan en la mesa,
    así, con sencillez,
    debe estar lo que amamos.
    Amor, eso me diste.
    Cuando por vez primera
    ella llegó a mis brazos
    pasó como las aguas
    en una despeñada primavera.
    Hoy
    la recojo.
    Son angostas mis manos pequeñas
    las cuencas de mis ojos
    para que ellas reciban
    su tesoro,
    la cascada
    de interminable luz, el hilo de oro,
    el pan de su fragancia
    que son sencillamente, Amor, mi vida.
    3 min
  • Vicente Aleixandre: El poeta
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Erik Satie - Gnossienne 1
    Youtube.com
    Para ti, que conoces cómo la piedra canta,
    y cuya delicada pupila sabe ya del peso de una montaña sobre un ojo dulce,
    y cómo el resonante clamor de los bosques se aduerme suave un día en nuestras venas;
    para ti, poeta, que sentiste en tu aliento
    la embestida brutal de las aves celestes,
    y en cuyas palabras tan pronto vuelan las poderosas alas de las águilas
    como se ve brillar el lomo de los calientes peces sin sonido:
    oye este libro que a tus manos envío
    con ademán de selva,
    pero donde de repente una gota fresquísima de rocío brilla sobre una rosa,
    o se ve batir el deseo del mundo,
    la tristeza que como párpado doloroso
    cierra el poniente y oculta el sol como una lágrima oscurecida,
    mientras la inmensa frente fatigada
    siente un beso sin luz, un beso largo,
    unas palabras mudas que habla el mundo finando.
    Sí, poeta: el amor y el dolor son tu reino.
    Carne mortal la tuya, que, arrebatada por el espíritu,
    arde en la noche o se eleva en el mediodía poderoso,
    inmensa lengua profética que lamiendo los cielos
    ilumina palabras que dan muerte a los hombres.
    La juventud de tu corazón no es una playa
    donde la mar embiste con sus espumas rotas,
    dientes de amor que mordiendo los bordes de la tierra,
    braman dulce a los seres.
    No es ese rayo velador que súbitamente te amenaza,
    iluminando un instante tu frente desnuda,
    para hundirse en tus ojos e incendiarte, abrasando
    los espacios con tu vida que de amor se consume.
    No. Esa luz que en el mundo
    no es ceniza última,
    luz que nunca se abate como polvo en los labios,
    eres tú, poeta, cuya mano y no luna
    yo vi en los cielos una noche brillando.
    Un pecho robusto que reposa atravesado por el mar
    respira como la inmensa marea celeste,
    y abre sus brazos yacentes y toca, acaricia
    los extremos límites de la tierra.
    ¿Entonces?
    Sí, poeta; arroja este libro que pretende encerrar en sus páginas un destello del sol,
    y mira a la luz cara a cara, apoyada la cabeza en la roca,
    mientras tus pies remotísimos sienten el beso postrero del poniente
    y tus manos alzadas tocan dulce la luna,
    y tu cabellera colgante deja estela en los astros.
    De Sombra del paraíso (1939-1943)
    En Lo mejor de Vicente Aleixandre (selección de Pere Gimferrer), Seix Barral, Barcelona, 1989.
    4 min
  • Concepción Arenal: El espejo y la verdad
    Voz: Manuel López Castilleja
    Música: Beethoven_Für Elise
    Youtube.com
    En uno de los viajes
    Que tuvo la mala idea
    De hacer no sé con qué objeto
    La Verdad sobre la tierra,
    Oyó de un espejo amigo
    Sentidas y amargas quejas.
    «¿De qué me sirve —decía—
    Que, fiel a tus advertencias,
    Repita forma y colores
    Con semejanza perfecta,
    »Lo mismo al pobre mendigo
    Y al que nada en la opulencia,
    Al labrador y al herrero
    Como a los reyes y reinas,
    Y diga la verdad pura
    Sin rodeos ni cautelas?»
    Vanse de mí satisfechos,
    Aunque increíble parezca,
    Igualmente los hermosos
    Que los de horrible presencia.
    Digo a un viejo: «Esa peluca
    Se ve desde media legua».
    Y él va muy hueco pensando
    «Nadie que es peluca acierta».
    Dígole: «Tienes arrugas»,
    A una remilgada vieja,
    Y ella piensa allá entre sí:
    «Pues tengo la cara tersa».
    Pónese el chato narices,
    Otro va y se las cercena,
    El gordo se quita carnes,
    El que es flaco las aumenta,
    Multiplícase el pequeño,
    El que es muy alto se resta,
    Y, en fin, a ninguno he oído:
    «¡Qué feo soy! o ¡qué fea!
    »Si algún remedio eficaz
    No buscas de esta epidemia,
    Teme que tu santo imperio
    Del mundo desaparezca».
    «No, respondió la Verdad
    Con la faz grave y serena
    Mi dominación es justa
    Y será por eso eterna.
    »Si tal vez por excepción
    Se sustrae el hombre a ella,
    Esta excepción que te irrita
    Casos hay en que aprovecha.
    »Di: ¿si sordo el amor propio
    A tus verdades no fuera,
    Cómo se consolarían
    Los horribles y las feas?
    »¿Qué mal hay si va una joven,
    Muy erguida y satisfecha,
    Su fealdad ostentando
    Como si fuera belleza?
    »¡Es ridícula! ¿Qué importa
    Siempre que dichosa sea?
    Abunda la vanidad
    Porque el mérito escasea,
    Y en paz vive cada cual
    Ignorando su miseria».
    Al ver un ente risible
    Que hueco se pavonea,
    Más vano por sus defectos
    Que otros hay con sus bellezas,
    Los sabios de brocha gorda
    El absurdo cacarean,
    Y el hombre bueno y prudente
    Bendice a la Providencia.
    3 min

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