Tra vicoli di pietra rosa e taverne che profumano di spezie antiche, un piccolo borgo dell’Umbria custodisce la più autentica rievocazione medievale d’Italia. Un viaggio nel tempo che non si dimentica. 

Sono le otto di sera e Piazza Francesco Silvestri è avvolta da una luce irreale. Le torce ardono ai lati della fontana medievale, i musici suonano liuto e tamburi, e gli abitanti di Bevagna — vestiti esattamente come i loro antenati del Trecento — attraversano la piazza con la naturalezza di chi non recita una parte, ma abita davvero un altro secolo. Non è un set cinematografico. Non è un parco tematico. È il Mercato delle Gaite, e chi lo vive capisce immediatamente che qui qualcosa di straordinario accade davvero.

C’è un indirizzo nel vivace quartiere République di Parigi — il numero 38 di rue du Faubourg du Temple — dove accade qualcosa di insolito. Si entra, si ordina una bevanda, si prende una penna e si comincia a scrivere. Non a qualcuno che leggerà domani, non a un amico raggiungibile in un tap. Si scrive a se stessi. A una versione di sé che esiste ancora solo nel futuro. La lettera viene sigillata con la ceralacca, consegnata al bancone e custodita finché non arriverà il momento stabilito: uno, cinque o vent’anni dopo. Il Café Pli, primo café à lettres d’Europa, offre ai suoi visitatori questa esperienza singolare: sedersi con un dolce o una bevanda e affidarsi al foglio bianco, scegliendo poi di ricevere la propria lettera dopo uno, cinque o venti anni.

Ogni giorno le nostre mani sfiorano centinaia di superfici cariche di agenti patogeni invisibili. Lo schermo dello smartphone, la tastiera del laptop, la maniglia dell’ascensore: oggetti che teniamo stretti, che condividiamo, su cui depositiamo involontariamente virus e batteri ad ogni tocco. Eppure, proprio mentre la scienza continua a cercare soluzioni chimiche sempre più sofisticate per arginare la diffusione delle malattie infettive, un gruppo di ricercatori australiani ha scelto una strada radicalmente diversa — e sorprendentemente meccanica.

Ogni primavera, nelle montagne del sud-ovest della Cina, il popolo Miao celebra il festival più antico e romantico d’Asia. Un rito di corteggiamento tramandato da secoli, oggi riconosciuto patrimonio culturale immateriale dell’umanità.

C’è un momento, all’alba del terzo mese lunare, in cui le colline carsiche del Guizhou sembrano trattenere il respiro. Poi, dal nulla, il silenzio si spezza: i tamburi cominciano a rullare, i campanelli d’argento tintinnano nell’aria umida di primavera, e centinaia di giovani donne scendono verso il fiume Qingshui indossando abiti che pesano quanto un sogno — fino a dieci chilogrammi di ricami e gioielli — per partecipare a quella che molti antropologi definiscono il più antico festival dell’amore d’Asia: la Festa delle Sorelle del popolo Miao.

C’è qualcosa di primordiale nell’idea di un tesoro nascosto. Qualcosa che risveglia istinti antichissimi, la stessa scintilla che accendeva gli occhi dei marinai di Stevenson davanti a una mappa ingiallita. E forse è proprio per questo che, quando due anonimi cittadini di San Francisco hanno sepolto una cassetta metallica contenente diecimila monete da un dollaro da qualche parte sotto il suolo della città, migliaia di persone hanno abbandonato ogni razionalità e sono scese in strada con pale e speranza.

Sospeso tra Venezuela, Brasile e Guyana, questo colosso di roccia millenaria custodisce ecosistemi unici al mondo, pozze d’acqua nera e un silenzio che sa di eternità.


Immaginate una montagna che non somiglia ad alcuna altra montagna. Pareti a strapiombo alte centinaia di metri, lisce come cemento armato, che cadono verticali fino alla foresta pluviale. Sopra, un altopiano immenso avvolto quasi perennemente dalla nebbia, dove l’acqua scorre in pozze così scure da sembrare inchiostro e dove le piante sono cresciute per millenni senza che nessun essere umano potesse disturbarle. Questo luogo esiste. Si chiama Monte Roraima, e si erge al confine tra tre nazioni — Venezuela, Brasile e Guyana — come un messaggero silenzioso di un pianeta che fu.

Il taxi mi lascia all’aeroporto di Lima alle prime luci dell’alba. La capitale peruviana si sveglia avvolta in quella garanta tipica dei mesi invernali, una coltre grigia che ammorbidisce i contorni della città costiera. Da qui a poche ore inizierà un viaggio che mi porterà ad attraversare deserti, scalare montagne che sfiorano i cinquemila metri, navigare sul lago navigabile più alto del mondo e camminare tra rovine che custodiscono segreti millenari.

Al Centre Pompidou di Parigi, mentre la voce di Helen Mirren recitava "Come Together" dei Beatles, qualcosa di straordinario stava per accadere. Non era solo una sfilata di moda.

Era la dimostrazione che l'industria tessile può diventare parte della soluzione anziché del problema. Stella McCartney ha presentato alla Paris Fashion Week la sua collezione Primavera/Estate 2026, e insieme agli abiti ha svelato una tecnologia che potrebbe ridefinire il futuro del denim: tessuti capaci di catturare l'inquinamento atmosferico mentre li indossiamo.

Dal 15 giugno 2026, chi sogna di attraversare la Scandinavia senza mai salire su un aereo ha finalmente una risposta concreta. La compagnia ferroviaria privata svedese Snälltåget lancerà un collegamento diretto quotidiano tra Malmö e Oslo via Göteborg, trasformando quello che era un percorso frammentato — con cambi, attese e la frustrazione tipica dei tragitti intermodali — in un’unica, fluida esperienza su rotaia. Non è solo una nuova tratta: è un cambio di paradigma nel modo di concepire il viaggio nordico.

Caschi allacciati, ginocchiere ai posti, sedia da ufficio pronta: in Giappone esiste una gara automobilistica senza automobili, un campionato nazionale che trasforma l’oggetto più anonimo degli open space in un bolide da competizione. Si chiama ISU-1 Grand Prix — dove isu in giapponese significa semplicemente “sedia” — ed è un evento di resistenza di due ore che ogni anno raduna centinaia di partecipanti in dieci o più città del paese, da Tokyo a Kyoto, da Hokkaido a Shizuoka. Il premio per i vincitori? Novanta chilogrammi di riso.