A ociosidade de sentir, o desgosto de ter de não saber fazer nada, a incapacidade de agir, como um ☐

(...) está lá mas é outra coisa.

... é uma pessoa, a ficção encarnada do meu convívio comigo.

Que há em tudo isto senão eu?

Se tenho vivido, esqueci-me de o saber.

No terceiro andar há uma pensão, dizem que imoral, mas isso é como toda a vida.

Não há problema senão o da realidade, e esse é insolúvel e vivo.

Estou de facto à varanda da vida, mas não é bem desta vida.

Pensar, sentir, querer, tornam-se uma só confusa coisa.

A vida é a hesitação entre uma exclamação e uma interrogação.